Críticas de: Sines Crupulos

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Sí, aquel del spectrum. Nunca pasé de la séptima u octava pantalla, pero lo pasé pipa lanzando granadas con la "n" y disparando balas con la "m".

Tenían una visualidad más elegante aquellas rayas blancas-rojas y amarillas-azules intermitentes cuando cargaba el juego que la fotografía de esta peli.

Mucho más atractivo era el soniquete estridente y chirriante que emitían los pequeños altavoces del 48 k cuando cargaba el juego que la banda sonora de esta peli.

Y por supuesto mucho mejor la interpretación del muñequito que veíamos desde arriba que la del actor de apellido impronunciable en esta peli.

Una implicación es verdadera siempre que la premisa sea falsa, independiente de que el consecuente sea, o no, cierto.
Pero es falsa si el antecedente es cierto y la conclusión no.

En el cine fantástico, o en el de ficción, se ofrecen una serie de hechos falsos en la vida real que se considerarán ciertos dentro de la ficción. (Animales que hablan, vida extraterrestre, fantasmas en el metro, etc).

Tenemos en Ghost, por tanto, una premisa cierta: los fantasmas existen.

Bien.

A partir de ahí, el pequeño universo que cree la película, debe estar regido por estos parámetros.
Es decir, que aquellos detalles que se asumen correctos al comienzo, deben ser la piedra angular de la lógica científica del resto del metraje.
Si se echan por tierra éstos, la película pierde sentido, y las acciones que en ella acontezcan, perderán la tensión necesaria para seguir la obra con atención: cuando cualquier cosa puede pasar, sabes que el director lo tiene fácil para resolver cualquier entuerto, y es éste, precisamente, uno de los detalles que más valoro yo en una película, porque nada me sorprende más, ni nada aprecio más en el saber hacer de un cineasta, que su capacidad para finalizar satisfactoriamente escenas o situaciones que parecen no tener solución, dentro de la ya mencionada atmósfera lógica de la película.

Resulta que los fantasmas atraviesan puertas y no pueden agarrar objetos si no lo hacen con la sufiente convicción.
Recordamos todos la famosa escena del metro.
A mí entonces me asalta una duda: ¿Cómo consiguen pisar el suelo? ¿Pisan con convicción, pero no agarran con convicción? Sea lo que sea, me gustaría una excusa o una explicación por parte del director. Y en esta peli, no la hay.

Nos hallamos, entonces, ante una consecuencia falsa, y por tanto ante una implicación falsa, que muchos podrán pasar por alto (sólo es una película), pero yo no.
Si hago el acto de fe de creer en fantasmas durante 90 minutos, espero un correspondido esfuerzo del director por dar una consitencia lógica a su invención.
Más que nada porque nosotros somos millones de esforzados y él es uno. Todos para uno, y... ¿ya está?. Y encima, cobrándonoslo.
Culpa, ni más ni menos, del espectador poco exigente que disfruta, envuelto en su estupidez, de cualquier engaño luminoso musicalmente acompañado de sentimentalismo barato, mientras disfruta del sabor salado de un enorme y patético cubo de palomitas.

Me estoy alterando. Y eso que aún no he hablado del trío protagonista, ni de la macabra resucitación de una balada para ser quemada y requemada por radios ñoñas y niñatos ignorantes, que antes de Ghost avanzaban el casete de sus padres rebuznando y resoplando, y después de Ghost, rebobinaban entre suspiros de amor.

Voy a dejarlo aquí.

La década de los ochenta fue la década pop, tanto en música como en cine. Sí, fue una mierda tal vez, pero ha dado mucho más tema de conversación que la de los 90. Cinematográficamente, una bazofia. Pero nostálgicamente, es La Década por excelencia.

Pues bien, en los ochenta existió un pequeño sub subgénero, un generín, que consistía en crear una historia de competición (musical, deportiva...) en la que el/la prota, en principio torpe, va superando las clásicas zancadillas mientras aprende de un maestro/a las dotes necesarias, siempre fundamentadas en saber escuchar, respetar y saber aplicar las palabras del experto, para alcanzar el clímax en una acción definitiva, que o bien se mostraba a cámara lenta, o bien era víctima del replay.

En esta peli, dicha acción consistía en una patada que Ralph Macchio (una especie de pequeño saltamontes con dientes de conejo) debía realizar, por supuesto, en el último instante del último segundo del último combate de la gran super finalísima definitiva en contra del tópico rubiales con cara de capullo.

Tramas más simplonas se han visto, pero no muchas.

¿Y qué quedó para la memoria? Pues dal cela, pulil cela, por supuesto.

Ni nostalgia ni pichas en vinagre, que esta serie la reponen todos los años, joder. Vaya escoria, y si se ve ahora lacrimógenamente es por la pena que da pensar con lo que tuvo que conformarse toda una generación cuando sólo había dos botones útiles en la tele. Menudo coñazo sentimentaloide, moralino y cursi. Una bazofia del tamaño de Kilimanjaro. Menuda full.
Un buen tsunami a tiempo y todo el equipo a tomar por saco. Eso sí que habría sido entrañable.

Es que no me gustó ni de cani. Chanquete me caía mal. Pancho me parecía un gitanazo repugnante, Tito un blanquito repelente, Piraña un seboso bufón, Julia una castaña pilonga, Javi un pringao y las dos niñas tontas, sosas y feas. Chanquete ha muerto, Chanquete ha muerto... siempre se van los mejores, era un gran hombla bla puag.

Es que parece que de niños sólo teníamos 5 cosas: este bodrio, Jose María Iñigo, las chapas, Espinete y los bocadillos de fuagrás. Si se lo dijésemos a un ser del espacio exterior pensaría que en sus cálculos sobre el cerebro de los terrestres cometió un error por exceso. Bueno, la vuelta chapista molaba mazo, eso sí... todos poníamos a Vicente Belda en el chapín de cinzano. Y había cada nota jugando al fútbol chap... gañanes que ¡usaban tapones de coca-cola de dos litros para los porteros!. Hay que ser muy gañán para hacer eso. Por no hablar de que casi todo el mundo jugaba con garbanzo, y al fútbol chap se juega con botón, como mandan los cánones.

Verano azul. Continuamente recordándonoslo por la tele; en cualquier especial te lo mencionan y vuelven a decir que del barco de chanquete no nos moveblá bla puag. Con el cambio de siglo hubo 200.000 especiales de nostalgia y casi me incrusto la tele en la cabeza y me lanzo por la ventana, aunque viviendo en un bajo la situación podía haber resultado un poco patética. Pues nada, que todo el día el careto de Chanquete en la pantalla. Qué asco, de verdad... país de trogloditas...

Lamentable llanura de estupideces y fanfarronerías vacuas inflan estúpidamente unos valores cuando menos, sospechosos.
Estos norteamericanos, qué verdes están aún.

Así que es prácticamente visionarla entera. 10 minutos intuyendo la dureza de los senos de la Moore cogiendo frío al rebozarse por el barro, es lo que aguanté de metraje. Más que nada, porque fue el tiempo que empleé en hacerme una

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

spoiler:

idea de que la película tenía menos aspectos interesantes que la bizca pelos en la cabeza.

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