La tortilla de patatas de mamá puede que no gane ningún certamen, ni sea un delicado y complejo manjar ni te sorprenda después de haberla comido cien mil veces. Pero siempre que la pruebas está igual de rica e incluso cuando pasa mucho tiempo sin catarla, se echa un montón de menos.

Pues bien, esta película es como la tortilla de patatas. Rica al paladar y fácil de digerir. Con la materia prima básica, sin rarezas ni experimentos pero siempre agradable y bien recibida. Funciona porque no pretende más que eso, procurar un placer momentáneo, fácil y gratamente olvidable. E incluso sorprende un poquito: Tina Fey, en el papel de madre de alquiler ramplona y hortera, resulta irresistiblemente cómica en contraste con la tímida elegancia de Amy Poehler o el autoparódico engreimiento de Sigourney Weaver. El personaje de Steve Martin, rompe en sus escasas, pero jugosas aportaciones y Greg Kinnear borda lo de siempre, es decir, que insufla vidilla a ese galán sosete y entrañable que todas quisiéramos que se casase con nuestras amigas.

Risas, lágrimas, tolerable nivel de azúcar y una honestidad a prueba de bomba: da exactamente lo que promete, un rato terriblemente simpático para evadirse y liberar endorfinas.

Neathara

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No creo que haya nadie que viese esta película sin desear una ancianidad como la de Henry Fonda y Katharine Hepburn. Entregados a un amor crepuscular tan sólido como la tierra, esta pareja de hermosos ancianos sólo se deja perturbar por la visita de una hija que tiene muchas cuentas pendientes que ajustar con su padre. La irrupción de la vitalidad, la juventud y sobre todo, la rabia de esta mujer provoca el efecto de una piedra lanzada sobre el remanso quieto de un estanque. Pero todo ha de seguir su curso, el agua y la vida...y ante la inminencia de la muerte, toda cuestión es baladí, porque hay perdones que no pueden esperar tanto tiempo a ser otorgados. Las aguas vuelven a cerrarse sobre la piedra y las ondas concéntricas que ésta ha provocado desaparecen. Nada que nos sorprenda: lo contrario sería inadecuado.

No voy a halagar las labores interpretativas de Fonda y Hepburn: me limitaré a decir que en "El estanque dorado" no son los actores, son los personajes. Desprenden buen humor, sabiduría, cariño, también una suave nostalgia por aquello que se fue y nunca podrá retornar. Lo desprenden ellos, como seres humanos y no como actores. Pocas veces en pantalla se da el privilegio de observar un regalo tan auténtico, tan íntimo ofrecido sin tapujos a un público desconocido e invisible.

Y a pesar de la perturbación que supone el tira y afloja entre generaciones, lo cierto es que todo en esta película es tan idílico, bello, agradable y luminoso que no se puede evitar del todo un puntito cínico que pugna por salir y cuestionar tanta perfección.

Aún así, es una grandísima película. Sobre un tipo de amor que a lo mejor estamos olvidando que existe. Porque cuando somos muy jóvenes pensamos que esto será más o menos como un paseo por las nubes, más tarde nos conformamos con los vaivenes del deseo, peligro pero cuando el sol de la vida va declinando sólo queremos contemplar la cara de la eternidad de la mano de alguien al que amemos, en un lugar que se parezca siquiera un poquito al estanque dorado.

Neathara

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Esta película no merece un 7, vayan avisados. Pero me encantaba de cría y le tengo un cariño especial, quizás por tratarse de ese tipo de cine clásico que te seduce, no por su calidad maestra (desde luego que no), sino por el encanto añejo que desprende.

La historia es una biografía a la manera Hollywood de la mítica tiradora del Oeste Annie Oakley, mujer de armas tomar en todos los sentidos, entre cuyas asombrosas habilidades se contaban la de darle con un disparo a un centavo arrojado al aire o apagar un cigarrillo en la boca de alguien situado a más de 30 pasos. Su encuentro y matrimonio con otro tirador, Frank Butler y su encuentro con el histórico Buffalo Bill son los aspectos en los que más redunda la película que, por otro lado, es más comedia que western.

A destacar el inmenso carisma de esa fascinante actriz que fue Barbara Stanwyck, prestándole a su Annie belleza y descaro a raudales y lo entretenida y hasta entrañable que resulta la historia con ese Buffalo Bill casi ridículo en su pretendida seriedad. Por lo demás, nada extraordinario, pero el balance general es bueno. Quizás merezca un 6.

Neathara

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La explicitud de su título no deja lugar a dudas: esto trata de asesinatos cometidos, con premeditación, alevosía y encomiable instinto maternal, por la angelical maruja encarnada por Kathleen Turner. Si no se conoce el casi apocalíptico Baltimore trazado por John Waters desde sus primeras películas hasta el presente, todo resulta fresco, divertido, incluso rozando lo transgresor. Ahora bien, en caso de haber seguido la filmografía del antigenio del bigotillo, la fórmula empieza a ser cansina, lo que no obsta que "Los asesinatos de mamá" se pueda recomendar, tanto a los novatillos en la asignatura wateriana como a los fans y seguidores habituales del director.

Lo mejor, como siempre: ver como el mundo, visto por Waters, cambia radicalmente de sentido para adaptarse a la visión de unos pocos en detrimento del convencionalismo de otros muchos. Y Turner, por supuesto.

Lo peor: que Waters se repite más que el ajo.

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Como sé que esto lo vas a leer, te lo dedico, mamá. Por educarme en el humor negrísimo, en la locura sana, en el desdén por las normas, las reglas establecidas y las tradiciones inútiles, por transmitirme esa visión del mundo como un absurdo maravilloso, por ser tan rotunda y espléndidamente friki, por las risas que nos pegamos viendo esta película y porque, qué demonios...tú también lo harías.

Neathara

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Lo recuerdo como si hubiese sucedido ayer. Fue en la base naval americana de Capodichino, situada en Nápoles, que tenía la gentileza de facilitarnos sesiones de cine doble completamente gratis (las palomitas, no, pero salían a precio de ganga). Ofrecían de entrada la primera de "Spiderman", que era la que queríamos ver y como propinilla cutre, "Jason X". Decidimos quedarnos a ver las dos: craso error.

Antes siquiera de apagar las luces, comenzó a sonar "The Star-Spangled Banner". Unos cuantos soldados americanos se levantaron, mano en pecho y lagrimilla a la comisura del ojo, a cantar el himno al pie de la letra como si se fueran a ir al día siguiente a Irak. Nosotros, flipando. En esto que acaba el asunto y empieza la peli en versión hard, es decir, v.o. y sin subtitular. Nos enteramos de la mitad y la otra la intuimos. Pero estuvo bien, bastante simpática. De esa ya haré crítica otro día.

En el intermedio, vuelta a poner el himno y los soldados de nuevo a cantarlo, sin que la cosa perdiera un ápice de emotividad por ser repetida. Mi hermano y yo que no sabíamos si levantarnos por no quedar antipatrióticos, no fuera a ser que a la soldadesca se le cruzaran los cables y nos echara del cine. Al final, nos quedamos sentados por si nos acusaran de infiltrados. Se apagan las luces y empieza la versión hard de "Jason X".

Todo lo malo que se os pueda ocurrir sobre la película, es cierto y aun hay cosas que no podríais ni imaginar. Lo que se viene en llamar bodrio de dimensiones cósmicas, para entendernos. Malos actores, trama aburridísima de tan cutre, Jason que da más risa que miedo, en resumen, un soberbio ejemplo de No-Cine. Al ejército americano le chifló.

Si es que al final, de la cinematografía de país de gente que se levanta a cantar el himno nacional antes de ver una película de serie Z, ¿qué puedes esperarte?

Neathara

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