Críticas de: Sines Crupulos

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Es de sobra conocido que los niños que trabajan en películas de terror o de ciencia ficción van directos al infierno antes de alcanzar la adolescencia. Pero Lucifer no es tonto, y además es travieso a la par que perezoso. Por ello deja con vida de vez en cuando a un infante en quien delegar en ratos de apatía y así podernos joder la vida sin respiros. Es el caso de Drew Barrymore, una rechoncha con cara de cerdo que reboza con ira nuestras entrañas a base de aparecer en comedias románticas como esta, clásica historia universitaria, con el gamberrismo bajo mínimos, la verosimilitud en bancarrota y la estupidez en su máxima expresión, construida, como casi todas las del género, a partir de una excusa muy poco trabajada para mantener la trama con el ridículo objetivo y fin primordial de un beso con lengua bien dado.
La mayoría de corderitos terrestres hemos caído alguna que otra vez en la trampa, pero aún hay una salida: quemar todos los Blockbuster y kioskos de prensa. Sálvese quien pueda.

Me sé la banda sonora de memoria, pues suena en el menú del DVD, y me lleva despertando 5 noches seguidas a las 4 de la madrugada.
Y es que por fin la he terminado, tras 5 intentos cayendo dormido (más que con Stalker), a parte de las horas que, supongo, habrá empleado mi subconsciente para, en sueños, ramificar las ya de por sí ramificadas tramas que componen este extraño film de Kurosawa.

Lo sorprendente e incomprensible es que me ha gustado, y por lo general, las películas donde distintas historias discurren paralelas pero cruzándose a ratos, me espantan. No es este el caso, porque su fotografía es tan potente y tan psicodélica que me ha endiñado en las entendederas tal gancho de izquierdas, que me ha robado el corto hervor que mi madre me dio al nacer, convirtiéndome en uno más de los del colectivo del prota de gente sin cocer y en un estúpido observador de engullideras exclusivamente visuales; un contemplador de fácil satisfacción emocional.

Pero satisfacción, lo que se dice satisfacción, me produce haber escrito correctamente un punto y coma en el párrafo anterior. Sobre todo en los polémicos tiempos que sufre el susodicho signo de puntuación.

Su color hippie, su música torremolinonera, sus personajes grillados (el hombre tic y su detestable señora, la pendona y su coreografía Grease, el soñador mendigo y su entrañable hijo, el chuzo amigo de otro chuzo y viceversa, la niña y su harakiri en dirección contraria, el chincheta y su tranvía) y sobre todo, como ya he dicho, su onírica e intensa fotografía, son razones suficientes para que la película me parezca interesante. No sólo como somnífero, sino también como entretenimiento visual y, a ratos, emocional.

De todos modos no la puedo recomendar, porque es larga, lenta y rara. Tres parámetros con los que la mayoría no suele comulgar.

A todos los tontos les da por lo mismo, se dice. Yo pensaba que el dicho hacía referencia al sexo, y de hecho concluía que todos los hombres somos tontos. Pero he reflexionado un poco tras ver la película, y he llegado a la conclusión de que por lo que les da es por el mundo ferroviario:

• A mi vecino del 3º le falta un hervor bien grande. Cada mañana completa una vuelta entera de la línea 6 (la gris y circular). Es su rutina diaria, y la hace por placer.

• A mi primo Juanín, que es un encanto de chaval, también le falla la materia gris. Colecciona llaveros y pegatinas de RENFE. Le vuelven loco, ya ves.

• Gallardón vive obsesionado con ampliar el plano del metro en Madrid.

• Pero el premio es para el prota de la cinta, que gasta el día conduciendo un tranvía invisible a través del estercolero. Do des ka den Do des ka den Do des ka den … iiiaaaahhhhh … Do des ka den Do des ka den ... je, je, je... mola mazo.

Concebida para ser interesante, alcanza su objetivo.

Ni los giros de guión ni los detalles que desvelan el misterio están muy resaltados. Demuestra Crichton de este modo, confianza en que seamos capaces de darnos cuenta nosotros solitos. Muchas gracias, hombre, se agradece.

Y a pesar de que House habría desenmascarado la trama en cero coma (nunca mejor dicho), la prota no se maneja mal y la historia va ganando suspense, con su colorcillo de hospital y su música, esta sí, exageradísima, machacando la acción.

Pero ha envejecido bien, porque sus entonces, supongo, irritables tecnicismos médicos, ahora no son más que música de fondo para los espectadores del siglo XXI, acostumbrados a escuchar barbaridades en Hospital Central o cualquiera de las otras 234 series sobre medicina contemporáneas.

El nivel bajo de fluído mitocrofílico, a estas alturas, nos entra por una oreja y nos sale por la otra.

Cuando una película es buena de verdad, no hace falta dar muchas exlicaciones. Hay cosas que saltan a la vista, y ésta, que sólo posee cualidades, no necesita de opiniones de expertos. Tampoco somos tan gilipollas.
Otras requieren un punto de vista, una polémica, una interpretación. En esta todo encaja y se hace bien sin necesidad de jugar al escondite. Pues ya está.

Cuando salí del cine de ver esta empalagosa película, con el final más cursi que he visto en mi vida, y el sentimentalismo más facilón, hipócrita y quinceañero que jamás se haya rodado, por encima de títulos como "Tú a Boston y yo a California" o "Lassie", no pude contenerme:

NO ME GUSTA LA POESÍA,

grité.

Mis compañeros de sala, que departían en la acera acerca de los valores y matices del filme, tuvieron las siguientes reacciones:

2 gafapastas retiraron la mirada y comentaron por lo bajini: “Otro”.

Un grupo de pijas tontas de corta edad me miraron compasivamente: “¡Pero si son superbonitas, tío!”

“Ni a mí los poetas”, replicó un rubia mujer pintarrajeada

Tres veinteañeros con “rastas” y bufanda palestina me increparon: “¡Aznarista!”

Una familia de madre, padre y dos niñas, que sumaba 4 “bárburs” y 8 “náuticos”, me preguntó al unísono: “¿No te gusta qué?”

Un grupo de frikis no escuchó mi bárbara afirmación porque hablaban entre ellos ensimismados: “No lo has pillado tío, era La Fuerza”

Un “tarantinista” me preguntó con asombro: “¿No te gusta la jodida poesía?”
A lo que yo contesté: “Tarantino todavía no existe, ¿qué haces tú aquí?”
Y un deividlynchiano que nos vió, afirmó: “Esto. Esto es poesía”
“Pues no me gusta”, le dije. Y me fui.
(una poesía en el spoiler)

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

spoiler:

¿Qué es el viento?
Las orejas del caracable en movimiento.
Como esta página es de cine, pues lo suelto. Y me acuerdo de paso de Ava Gardner y Grace Kelly en Mogambo. Buen punto aquél.