Película gris. Con frecuencia, gris perla; a veces, gris navaja; ocasionalmente, grisácea. El rito de la iniciación, en un avance continuo, engañosamente circular. La presencia del bien y del mal, de lo blanco y de lo negro; el aprendizaje del dolor y la esperanza. "El tiempo parece no importaros... pero tenéis prisa por iros. Parecéis viajar sin rumbo... pero vais a algún sitio." Al norte, a una simbólica "Germanía". Lo visual se saborea hasta el escalofrío. Un principio magistral, en el que se nos presenta el quid del argumento en apenas cinco minutos de metraje. El gusto por la composición de poéticos cuadros vivientes. Y algunas de las escenas más evocadoras imaginables: la emersión de la mano de piedra -seguida del primer verso de la célebre y maravillosa primera elegía de Rilke-; el deambular absorto de los personajes -en la ciudad nevada, a la salida de la comisaría; en la playa, los cómicos-; la boda y el caballo; los trajes tendidos al viento a la orilla del mar; la autopista vacía en medio de la noche. Y un final intenso y esperanzador, que, con algo de buena voluntad, invita a enamorarse de la vida y del mundo, a pesar de su miseria. Paladea cada sorbo de la historia. Sumérgete en su niebla. Vive para contarlo.

Servadac

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MIKA: ¿Por qué maltratas de ese modo a tus humildes criaturas?

AKI: Porque no se lo merecen.

MIKA: ¿Qué es lo que más anhela un proletario en nuestra próspera Finlandia?

AKI: Tomar un barco y encallar en las arenas del desierto de Sonora.

MIKA: Pero a pesar de todo, yo sé muy bien que crees en la fuerza redentora del amor.

AKI (entrega a Mika las llaves de su coche, apura su cigarro y muere fulminado por el frío)

MIKA: (entra en el coche) ¿Cómo narices se sube la capota?

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Nada de efectismo. Nada de retórica. Tabaco y humor negro.

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Y las agujas de ese hielo finlandés.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

Ver para llorar:

1) Matti Pellonpää con su ramito de flores chuchurrías.

2) La mesa puesta, la cena que no llega a producirse y el gesto de arrojarlo todo por el suelo.

3) Las playas de Helsinki.

Servadac

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Me encanta comprobar, de vez en cuando, que aún mantengo cierta ingenuidad. ¡Y yo que creía que, pese al título, iba a ver una película! Pero, no. Es una fiesta de disfraces aburrida, plana, sin guión ni personajes. O, mejor, un desfile de moda hindú con una pátina inequívocamente cursi y un gran ramalazo de filosofía de baratillo. Un irrisorio libro de autoayuda "cosmopolitan" poblado por marionetas de cartón y continuas moralejas tan obvias como estomagantes. Un producto indio para occidentales tontorrones con amplias tragaderas y ganas de escuchar a unos personajes de cartón hablando en un inglés salpicado de giros actuales en pleno siglo XVI. ¿Licencia poética? Licencia, sí. Pero, poesía, ¡¡de ninguna manera!! De acuerdo, Indira Varma rezuma, por momentos, encanto y sensualidad, y Mira Nair puede resultar elegante en el manejo de los recursos visuales. Pero con eso no basta para hacer una película. En fin, si alguien se encuentra con el galán picapedrero, que le enseñe a coger el cincel, que no es un boniato -aunque en sus manos lo parezca. Lamentable.

Servadac

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La película tiene el indudable valor de acercarnos a la imaginería de una India mestiza y caleidoscópica. Sin embargo, resulta irregular y previsible en alguno de sus tópicos narrativos. Las partes no acaban de empastar aunque hay momentos de gran belleza e intensidad emocional (el padre contemplando a sus hijas dormidas; el enfrentamiento con el tío Tej, de una contención estremecedora; la escena en la que la cámara pasa a una velocidad de vértigo desde un retrete atascado a una vista de ensueño sobre la ciudad de Delhi,...). El tratamiento de la luz y del color es sencillamente magistral (las telas, las flores, los detalles, el contraste entre la estética urbana y el jardín de la celebración, que viene a ser una especie de paraíso floral, cálido y acogedor, a pesar de la lluvia o gracias a ella). Todo está muy cuidado, incluso la temperatura lingüística del guión. En el fondo, es una muy agradable comedia romántica a varias bandas.

Servadac

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Introibo ad altare Dei.
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1) Planteamiento (Bergman y la primera persona del singular)

"Marchamos a Töro a principios de julio y empecé a escribir Los comulgantes. El 28 de julio estaba terminado, lo que es casi un récord para una historia tan difícil, no por su complicación sino por su sencillez."

"Imagino que este drama se representa como un misterio medieval. Todo ocurre delante del altar. Lo que cambia es la luz, amanecer, atardecer, etcétera."

En la parte del libro Imágenes consagrada a esta película, la palabra "yo" aparece por doquier, en cursiva, subrayando la introspección que debe presidir la composición del personaje central, el sacerdote. Hay mucho de autobiografía existencial en esta cinta.
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2) Nudo (Sven Nykvist o el reino de la luz)

"No hay ni una sola imagen que esté tomada a la luz del sol. Rodamos sólo en tiempo nublado o con niebla."

Identificación de Tomas Ericsson (Gunnar Björnstrand) con Cristo, a través del sufrimiento moral y la sensación de vacío: "Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?"
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3) Desenlace (Pär Lagerkvist o el recurso de la ambigüedad)

Al oír las reflexiones de Algot Frövik (Allan Edwall), "durante un breve instante también Tomas comprende la misteriosa comunidad que proporciona el sufrimiento."

Resuenan, en la atmósfera del templo, las palabras que un día Bergman recibiera de su padre: "Pase lo que pase, tienes que decir tu misa. Es importante para los feligreses, es más importante aún para ti. Si también es importante para Dios, ya lo veremos. Si no hubiera otro dios que tu esperanza, también sería importante para ese dios." (Linterna Mágica)

Y Ericsson celebra la misa, "a pesar de que allí no hay nadie más que Marta Lundberg (Ingrid Thulin)."

"Son momentos en los que, si uno es creyente, puede decir que Dios le ha hablado."

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

"Sólo Barrabás permanecía con vida. Cuando sintió llegar la muerte, que siempre había temido, dijo, entre tinieblas, como si le hablara a la noche: 'En tus manos encomiendo mi espíritu.' Y entregó el alma." (Barrabás, de Pär Lagerkvist)

Ite, missa est.

Servadac

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