Críticas de: Macarrones

Otra de sustitos en el espacio.

Mézclese "Alien" + "El abismo negro" (apártense los robots) + "2001" (expurgado de monos y valses, resérvense para otra receta) + "Solaris" + "La momia", salpiméntese abundantemente el guión con "La he cagado", "la has cagado", "la hemos cagado" (es la frase más repetida, con la "d" bien marcada en el doblaje -esta no la vi en V.O., me dejé las gafas de pasta en casa, quizá en la cinta original digan: "hemos tenido un percance" en vez del sonoro cagar, no sé), agítese todo y sírvase muy muy muy caliente.

A mí me ha gustado poco y, en contra de lo que leo por ahí, me fue disgustando menos según se iba desinflando de sus pretensiones (no digo que la película mejore, que no, pero a mí se me fue haciendo menos aburrida, o quizá es que me fui acostumbrando a las actuaciones falsas y a las cosas raras que hacen los personajes y a su amor por el solarium). Lo cierto es que cuando empezaron los sustos me empecé a despejar. La cosa va de que la pequeña Miss Sunshine (a partir de ahora, Miss Sunshine Torrada) se hace astronauta y reconvierte la vieja furgoneta de sus padres en una nave espacial que funciona igual de mal (ya se sabe cómo son estas películas del futuro, mucha tecnología punta, mucho ordenador y mucha vaina, pero luego los cables dan unos chispazos tremendos, todo traquetea, se funden los plomos y hale, a sacar la linterna y la llave inglesa y a dar golpes a los cacharros a ver si funcionan otra vez). Aquí, además, tienen el ordenador con voz de teleoperadora (igual de amable y de ineficaz) y el disco duro lo guardan en una alcantarilla.

La nave es un desastre, en fin, y los astronautas parecen unos repetidores de la ESO que han sido reclutados para la misión en la puerta de una discoteca y los mandan resacosos al espacio, con un mal rollo entre ellos increíble. Van a bombardear al sol así un poco a lo loco, pero a mitad de camino, en el área de descanso de Mercurio o por ahí...

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

spoiler:

...se encuentran con una nave anterior cuyo capitán es una especie de telepredicador pasado de rosca que quiere organizar un Miércoles de Ceniza mundial. Todo está contado de la forma más efectista y embarullada posible, pero en resumen es una película que empieza con pretensiones y acaba siendo sencillamente una peli con bicho y de ¡sálvese quien pueda! y ¡salvemos a la humanidad!, que para eso haber contratado a Bruce Willis, digo yo. Todo lo que sale en esta atorrante Sunshine lo hemos visto mil veces (y mejor) en otras películas, incluido el plano final pretendidamente sorpresivo.

Yo ya empiezo a dudar de que Trainspotting sea tan buena como la recuerdo, todo lo que he visto después del Boyle este me parece un perfecto ejemplo de mal cine (esto va también por Nolan y Memento).

Hace años me pasaba las tardes en la Biblioteca Nacional y luego iba al cine a la Filmoteca ídem. Lo hacía para engrosar dioptrías e ir cambiando gafas de pasta.

Allí vi "Psicosis". Todo muy bien hasta que matan a la rubia, luego la película me pareció un poco rollo y el final, ridículo. Delante de mí había una chica que decía que cuando se asustaba, tenía ganas de mear. Salió tres o cuatro veces al servicio.

Yo ya había hecho pis en la Biblioteca Nacional, como un señor.

Para qué andarnos con rodeos: esta película es estupenda y está a la altura de "Ludwig" o "Barry Lyndon" (o casi), por citar dos cintas con pelucones, bailoteos cortesanos y mucha reverencia cada vez que uno cruza una puerta. La Coppola será una pija, una niña de papá, una enchufada y todo lo que se quiera, pero tiene talento a raudales y aquí nos lo restriega a todos los que no tenemos su cuenta corriente, ni un papá con barbas y pipa, ni un oso de peluche en la cama, ni un apartamento en Nueva York, ni tampoco, desde luego, su citado y enorme talento (sólo nos queda el odio de clase contra los pijos: de todos los personajes de su película sólo me puedo identificar con los gañanes que asaltan el palacio con horcas y hoces; bueno, identificarme, identificarme, lo hago con Jamie Dornan, para qué conformarse con menos). Lo que quiero decir es que uno está de parte de los revolucionarios (demasiado tardan en ponerse a cortar cabezas, la verdad), pero no deja de querer a María Antonieta.

La directora muestra una capacidad maravillosa de reflejar al tiempo lo pequeño (esto es, los sentimientos íntimos de las personas) con lo grande (los fastos cortesanos). Los actores son extraordinarios y Kirsten Dunst más que ninguno: es capaz de desarmar cualquier prejuicio que uno tenga sobre la historia o su personaje con una sonrisa y llena de sentimiento y contenido cualquier escena en la que aparezca (y prácticamente está en todas). Como siga así la niña Coppola se va a merendar con patatas al padre, con sus padrinos, sus apocalipsis y demás hierbas. La Coppy Baby consigue insuflar vida a una historia que, sobre el guión, podría parecer el colmo de lo envarado y lo acartonado. La Sofí, con mano de hierro y guantes (y zapatitos y sombrerito) de seda nos conduce por la corte francesa y sus monótonos rituales y, sobre todo, por el alma de una princesa frívola y encantadora (la enseñanza de esta película es que está muy feo criticar, que también los pijos tienen su corazoncito y derecho a ser felices).

Sobre la música: bueno, vamos a ver, ¿a qué viene criticar el anacronismo de esta banda sonora cuando todas lo son? ¿O es que alguien oye orquestas sinfónicas cuando da un beso en un portal (salvo que se morree con Barenboim en el Festspielhaus de Bayreuth)? ¿Cuántas melodías pseudowagnerianochaikovskianas aparecen en películas medievaloides o actualoides? Pues esto es lo mismo, pero con grupo modernitos (los que les gustan a los pijos, supongo).

En fin, que la película es fantástica, mal que nos pese.

Yo no soy aficionado al baloncesto pero (si Eloy Fernández Porta no miente) creo que los minutos de la basura son aquellos que se juegan en un partido en el que no hay posibilidad de que cambie el resultado por la gran ventaja de puntos que lleva uno de los equipos. El partido se convierte entonces en un tedioso y doloroso trámite.

Esta película (que dura una eternidad, por cierto) está compuesta únicamente por "minutos basura": desde el primer fotograma se sabe qué va a pasar y cómo nos lo van a contar.

Tópica, plomiza y con las obsesiones norteamericanas de siempre (la autosuperación, el triunfo, la familia). Minutos de la basura, en fin.

Ang Lee, ya se sabe: estilización, melodramas contenidos, comedias bien embridadas, elegancia, buenos actores y (en mi opinión) un fondo de falsedad que amortigua y llega a invalidar todas sus virtudes. Es una pena. Lee lo tendría todo para apasionarme: me interesan mucho sus historias y su estilo, pero en general veo sus películas con absoluta indiferencia. Seguramente (seguro) el problema es mío.

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