Reconozco que en mi juventud me pasé bastantes tardes de verano practicando el durísimo deporte del soffing. Por fortuna para mí, todavía la mierda televisiva no había hecho su aparición más solemne y podías pasarte una tarde de serie en serie mirando embobado las peripecias de tus deseadas Vigilantes de la playa, intentando dormir la siesta con las gilipolleces de los de "Al salir de clase" (menos cuando aparecía una tía buena) y estimular la mente con algún concurso como "Cifras y letras".

En algún verano, colaron alguna serie insustancial como ésta, que iba de un grupo musical sin una micra cuadrada del talento innegable de cualquier conjunto californiano de la época dorada de los 60 (Beach Boys, Saggitarius, Mamas & Papas, The Millenium, Jan & Dean...). Y claro, tú, en tu embobamiento cerebral producido por una época de rasking webs en dos meses y medio de vacaciones de época estudiantil facultil, te tragabas lo que sea antes de la aparición de Pamela Anderson & Co.

Afortunadamente, no mucho más tarde, decidí ser yo el que me tenía que reconvertir en deportista y abandoné el soffing poniéndome a nadar, hacer senderismo y jugar al fútbol. Como diría Groucho Marx: "La televisión es muy educativa, cada vez que la enciendo me pongo a leer un libro". Pues a un humilde servidor "California Dreams" le convenció para empezar a cultivar su cuerpo un poco, cosa que bajo el pesado calor del verano, a veces, cuesta bastante.

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Me he decidido a ver la primera película española ganadora de un Óscar 26 años después de su condecoración, lo que confiere una innegable perspectiva crítica que anula posibles sobrevaloraciones realizadas bajo la euforia del momento. "Volver a empezar" tiene uno de los defectos usuales que se dan una y otra vez en muchísimas producciones del cine español: explicar de manera excelsa una historia muy plana y, en ocasiones, reiterativa y machacona.

No es que el argumento no merezca la pena: la idea de un intelectual exiliado que visita, cuarenta años después, su Gijón natal, es muy buen punto de partida...pero la lástima es que se queda en eso sin profundizar bien en los personajes, ni ahondar en el dramatismo de la nueva situación lo suficiente para mantener la tensión y el interés en el espectador.

Como contraprestación indudable, destacar la impresionante interpretación del inolvidable Antonio Ferrandis, que, pocos años después de haber interpretado al entrañable pescador de "Verano azul" Chanquete, conseguía quitarse de encima gran parte del encasillamiento peligroso al que normalmente se ven encaminados actores o actrices que han tenido un éxito colosal con algún personaje.

Por otra parte, "Volver a empezar" es una invitación turística a visitar la bella Asturias y, especialmente Gijón (ese inigualable arenal de San Lorenzo protagonista de tantas escenas), de manera análoga a las promociones posteriores por medio del cine de Lanzarote en "Mararía" y La Gomera en "Guarapo". Y se agradece muchísimo que José Luis Garci no haya caído en la tentación de politizar su obra más internacional aprovechando el manido tema del exilio de la postguerra: sin duda, esta decisión ha dignificado sobremanera el resultado final. Ojalá hubiesen tomado nota otros directores demasiado tendenciosos...

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Para los futboleros: buscad en "Volver a empezar" las breves apariciones de los futbolistas Antonio Maceda, Enzo Ferrero, Marcos Alonso, Joaquín (el del Sporting) y de los técnicos Novoa y Vicente Miera...

La banda sonora está formada por sólo dos piezas: el Canon de Pachelbel y "Begin the beguine", de Cole Porter. Para los aficionados al pop-rock español de los 60, tenemos al final de la película la versión que hicieron los Pop-Tops del Canon mencionado, "Oh Lord My Lord", una bellísima adaptación moderna de la archiconocida pieza de música barroca.

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Si alguien se ha propuesto hacer reír pariendo un bochornoso personaje que va a todas partes con un chándal, una odiosa cojonera y un repulsivo palillo en la boca, y encima ha tenido éxito durante un par de años, es para hacer una radiografía social y científica del cerebro medio de un español al azar...de los que tengan cerebro o alguna parte del mismo todavía, que hay muchos que se lo dejaron olvidado hace mucho tiempo en payasadas y excrementos repulsivos como Operación Truño, Gran Marrano o estercoleros similares.

"Mis adorables vecinos" es una gilipollez más al servicio de la estupidez colectiva, una mamarrachada más protagonizada por actores y actrices que deberían pensar seriamente en dedicarse a presentar La Teletienda, un espacio televisivo más acorde con sus aptitudes; y más subnormalidades insultantes que demuestran, una vez más, el desperdicio de dinero y de medios por parte de las productoras al que, desgraciadamente, alientan los gobiernos de turno sin ninguna exigencia ni controles de calidad.

¿Por qué no le pongo un 1? Porque, por fortuna, no duró mucho y ha servido de ejemplo para mucha gente de lo que es capaz de hacer un garrulo natural si le tocan los Euromillones. Para que no diga nadie que mi crítica es destructiva...

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Es deporte nacional de gafapastas y adláteres subvencionados hasta las cejas por los de la ceja, menospreciar el cine cómico español de los 50, 60 y 70. Igual es que a los almodóvares o lunas de turno les fastidia enormemente que actores y cineastas que podrían ser sus padres acertasen mucho más que ellos en elaborar un mensaje válido para todas las generaciones.

"La ciudad no es para mí" trata sobre los valores de la familia y el altruismo desde un punto de vista irónico y tamizado por las descacharrantes intervenciones del genio de Tarazona y la inconfundible e inmortal Gracita. Y es que antes no hacía falta poner a putas o a yonkis en las películas para ganarse al público.

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Aunque lo que realizó Hitchcock con "La soga" es sencillamente insuperable en muchísimos aspectos, en esta monumental producción oda a la meticulosidad, se alcanzan niveles de delirio y éxtasis cinematográfico que hacen que, de nuevo, lo que ha filmado el orondo director, se transforme en visión obligada al menos una vez durante el año, si no quieres que tu conciencia se quede intranquila.

Sólo haré mención a la primera escena como ejemplo del talento: Milland, que interpreta al tenista pérfido aspirante a asesino, besa académicamente y mecánicamente en los labios a Grace Kelly (su mujer Margot en la ficción). Éste se sienta en su lugar en la mesa a desayunar, tirando unos frascos de especias y de sal y protesta, mientras Margot lee en el periódico que su amante escritor de novelas de crimen está de vuelta. Su mirada lo dice todo. Después, cambia la escena y se ve la llegada del Queen Mary y al escritor saliendo del barco y mirando levemente hacia los dos lados, hasta que en cinco segundos comprende que no lo va a ir a buscar su amada. Tercera escena y se observa, ahora sí, un beso apasionado entre Margot y el escritor. Por no hablar de las sombras de ellos que se separan al sonar el timbre, avisador de la vuelta del marido a casa. Porque se estaban liando en casa del marido, claro.

Una lección de maestría que supone un ABC inmenso para los estudiantes, con dos minutos de película. Hitchcock invita a seguir aprendiendo y sigue reclutando, décadas después, a nuevos reclutas del séptimo arte.

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