Sexta y, esta vez, acertada película de Guillermo del Toro. Sobre todo innovadora, algo que la verdad se agradece bastante. Nominada además a varios premios, quizás demasiados, con una joven actriz a la que creo que han elogiado demasiado pronto. Sergi López y Maribel Verdú realizan las mejores interpretaciones según mi criterio. Sobra alguna escena desagradable.

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Los crímenes de Alex de la Iglesia están siendo muy duramente criticados, sobre todo por parte de quien termina poniendo el dinero y al final engrandece o ahoga una película, del que se sienta en la butaca, del espectador. Durante las primeros minutos parece que el director ha evolucionado, con algunas secuencias realmente brillantes, y nos introduce los ingredientes de una historia que al cocinarlos desprenden buen olor. Quizás si la hubiera terminado Amenábar, el plato final no tendría ese regusto amargo, esa sensación típica del público asistente: “... ufff... este tío no sabe cómo acabarla...”. Quizás, si la película no fuera española y/o dirigida por un polémico gordinflón, la crítica sería bastante menos vehemente. Quizás el éxito llegue con la próxima.

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Cada fotograma es una obra de arte barroco, mimado hasta el último detalle gracias a la genialidad de Francis Ford Coppola. La música de Wojciech Kilar intenta erizarnos los pelos, y lo consigue, pero no con terror, lo hace a través de la verdadera historia romántica que esconde la película, cuyo inicio hace que nos quedemos pálidos y sin sangre por derramar. El amor nunca muere... ¿Qué más se puede decir que no ensucie esta última frase?.

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Menos mal que en Filmaffinity no soy el único que no la considera una obra maestra. La verdad es que supongo que será una de estas películas de época que en su momento fueron transcendentales, pero nunca me alegré tanto de la muerte de alguien, la misma que anuncia el título y tarda en llegar. No vuelvo a ver nada que entre sus críticas encuentre la frase “poesía visual” porque ya me fue mal con La Fuente de la Vida y con ésta me ha ido aún peor. Yo es que si la gente entiende por poesía en cine el no hablar y no mover la cámara, miradas interminables y gestos incomprensibles, pues soy un auténtico bruto cuya sensibilidad es cercana al cero por ciento, pero vamos, que sigo diciendo que a mi el corazón me vibró con Los Puentes de Madison, no con este tipo de cine pedante, que sólo mentes estúpidas adulteradas por el estudio pueden comprender. Y como me acabo de meter con todos aquellos a los que les entusiasma esta obra, pues pido perdón por mi último arranque de rabia, y ruego un minuto de silencio por Venecia, por una ciudad tan bella que ha tenido que soportar algo tan rematadamente soso. Uy… no lo estoy arreglando, mejor me callo que está claro que no tengo sentimientos... Para gustos se hicieron los cóleras. Digo… los colores… Ya en serio, a quien le haya gustado lo respeto profundamente y mi último fin sería ofenderle, mucho menos llamarle pedante, pero los que consideramos que esto no es precisamente una obra de arte no somos, ni mucho menos, idiotas.

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Susurré: “No entiendo nada…” – y me susurraron: “Son los Coen…”. En esta ocasión Lebowski deja de ser el grande y cede el testigo a Bardem. Ciertamente este muchacho se merece la estatuilla. El resto, corre corre que te pillo al estilo Tarantino light con historias recruzadas que no convencen ni a Alejandro González Iñárritu. No me ha convencido en absoluto esta implacable aplicación de arte cuya visión y audición es un auténtico placer, mucho menos que sea un trabajo destinado a estudiarse en las escuelas de cine del futuro. Lo mejor la reacción de un espectador ante el primer éxitus: “…¡OLÉ!”. Al acabar, tímidos aplausos de un grupo de angloparlantes situados en la última fila. Al llegar a casa tiré una moneda al aire y sin esperar el resultado me quedé dormido.

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