Críticas de: Txarly - FilmAffinity

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Críticas de: Txarly

Me parto el culo.

Una de las virtudes de los críticos hispanos que pululan por filmaffinity es la de arrancarme la risa floja, tonta, o el alarido más subnormal cuando les leo arremetiendo contra el cine patrio. Me parto el culo señores cuando una película española no les gusta. Que si las subvenciones, que si el gobierno, que si los actores, directores, iluminación o la madre que la pario... me parto el culo. Se derrocha tanta imaginación poniendo a parir los productos casposetes como este, que las lindezas arrojadas sobre ellos en la mayoría de films hispanos con nota baja en esta web son merecedoras de un premio al humor inteligente.

Creo que los directores rancios o progres o estúpidos que al parecer son legión entre Mediterráneo, Atlántico y Cantábrico deberían visitar esta web y hacerse cargo de las opiniones de anónimos fulanos como nosotros e intentaran discernir entre las oraciones (algunas subordinadas) que aparecen en las críticas de sus películas y de algunos de sus colegas los enormes, graves, onerosos y sobre todo casposos fallos que suelen cometer con pequeñeces como el guión, la interpretación, los exteriores, el ritmo, la luz, el sonido y los decorados (sólo por poner algunos ejemplos).

Aunque mirado de otra forma... qué coño! qué sigan igual porque yo os seguiré leyendo y así podré seguir partiendome el culo con vuestras críticas agudas e ingeniosas y con un sentido del humor que para sí quisieran algunos graciosillos que se tiran monólogos en plan guay.

Sobre este bodriete que nos ocupa... en fin... no sé que decirles... salvo que tuve la desgracia de verla en el cine y que todos los que soportamos este engendro litronero con aires universitarios somos gente diez. Debería ser materia obligatoria de estudio en los centros de económicas; cómo sacarle rendimiento económico a una patata: actores que no valen un duro, guión fusilado del Cosmopolitan o de alguna revista de metrosexuales, iluminación mañanera, la ropa de casa y la dirección comprada con cuatro cañas, una cena y un par de tiritos de starlux. Todo lo que sobre pa mí... y claro, sobró mucho.

En serio, seguid dando caña a productos como este. Yo seguiré leyendo, y me seguiré partiendo el culo. Un abrazo.

Una de las diez peores películas de la Historia del Cine. Y con ganas. Pero con muchas ganas. Lo único que está conseguido por original, son los aparatos que se colocan para respirar en la atmósfera terrestre. Supongo que tras la genial idea, los productores, el director y el guionista tiraron su cerebro al WC y después cobraron el cheque. Lamentable esperpento.

Parafraseando a un amigo mío, os dejo unas utiles señas para aquel al que le guste la cinta:

Dr. Sigmund Freud
Karlsplatz, 16
Viena (Austria)

La tercera parte me ha llegado al alma. Hay que ser muy lameculos, muy descerebrado, muy... en definitiva, muy subnormal, para tragarse esta inmundicia política sin que nadie ponga el grito en el cielo ante tal muestra de desvergüenza gratuita. No, no me he vuelto loco, es que me cuentan que la prensa americana (el cuarto poder) iba a desvelar secretos de Estado de los yuesei al ciudadano de a pie.

iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaAAAAAAAAAAAAAAAhhhhhhhHHHHHHH...

Claro, claro. Me cago en todos sus muertos. Me parece un fraude de la ostia que todos los que conocemos in situ lo que es el periodismo y la perdida absoluta de libertad que padece desde mediados del siglo veinte no nos subamos por las paredes. Es que joder, encima de mostrarnos un truñazo maniqueo, quieren manipularnos mentalmente. Nos dicen básicamente dos cosas:
1- tenemos gente así por ahí que va limpiando el mundo de malotes (los que señalamos nosotros) porque se ha de hacer así, y lo enfocamos de un modo digamos... ligero.
2- en este país hay libertad de prensa y publicamos todo lo que caiga en nuestras manos.

Para uno que es periodista y que no se olvida del sonrojo que le causó que durante las semanas posteriores al 11-S la prensa estadounidense se AUTOCENSURÓ por bien de la seguridad nacional dijeron... una peli de este calado le toca la fibra de una manera insoportable. No dudo que la crítica será fusilada a gusto, pero qué coño, alguno hasta la leerá y todo. No hay ninguna libertad de prensa en aquel país. Todo lo que pueda dañar al stablishment queda censurado por todos y cada uno de los directores de panfletos tan ilustres como NYTimes, WPost, Chicago Tribune o SF Examiner. Están con cualquiera que gobierne porque son parte del sistema. El único que quiso cambiar algunas cosas fue Nixon, y así le fue.

Esta película, fascista como ninguna, nos indica que en los yuesei hay libertad de prensa y al malvado, aunque sea de casa y con galones, se le persigue y se le condena. Y yo me cago en todos sus muertos. Y en esta bazofia indecente que a muchos se la han metido ya con vaselina. La inconsciencia de masa puede dar fe de ello. Y a mí, han conseguido encresparme como no recuerdo. Que el bureau político fascista republicano tenga mano en Hollywood todavía... es algo que a uno siempre le sigue sorprendiendo, aunque no debería.

La puerta que Moulin Rouge abriera el año anterior la aprovechó espléndidamente Rob Marshall rodando la joya llamada Chicago. Más accesible para el público que la producción australiana, y escrita por el gran Bob Fosse para el teatro dos décadas atrás, la película nos sumerge en el mundo de la fama efímera, de la mentira como norma y de la estupidez de los medios de comunicación.

Los números musicales son simplemente magistrales. La fotografía es, para mi gusto, una de las diez mejores que he visto en más de tres mil películas. Las actuaciones son excelentes. Que Renée Zellweger no diera el tipo no es óbice para bajar nota en un musical como este. Lo compensan sobradamente la Zeta, Gere, la reina negra y el estupendo marido engañado, el gran John C. Reilly, quien realiza una interpretación soberbia. Los decorados y la técnica con la cámara no admiten vituperio alguno. El maquillaje y el vestuario ídem. El sonido es deliciosamente demoledor. La banda sonora obvia. Y me pregunto yo... por qué sólo seis Oscars?

La historia de las asesinas es cuando menos compleja. La única mujer inocente (la húngara) es la que en el estupendo número presentación de las seis asesinas que compartirán calabozo con la novata lleva en la mano un pañuelo de seda blanco recalcando su inocencia. Lo que luego ocurre es por todos sabido. Todo el film es una sátira anti-administración y anti-sensacionalismo, y la ácida e irónica crítica que se desprende en toda la proyección del Chicago años 20, bien puede ajustarse a los tiempos de hoy en día, dónde cualquier meapilas y botarate del Gran Marrano o de su puta madre, puede llegar a matar para salir cinco minutos en cualquier reality de mierda. Si todo ello lo aderezamos con unos números musicales de quitarse el sombrero como el protagonizado en la sala del juicio por el sr. Gere, pues nos queda un musical que pasará a la Historia del Cine como uno de los más grandes. Y con justicia. 9.4

"Verá sr. Hart... no soy de los que se gusta darse autobombo, pero si Jesucristo hubiera vivido en Chicago y hubiese venido a mí con cinco mil dólares... le aseguro que la Historia habría cambiado."

No la voy a poner a caldo. Suache me cae bien. Es un facha y un actor de pacotilla, pero él lo sabe y éso para mí es suficiente. A diferencia de su hermano Stallone, Schwarzenegger siempre ha tenido algo más de cuidado en elegir sus productos. Pocas veces ha estado en films en los que el guión fuera peor que una mierda. Se ha parodiado un montón de veces y tiene un rostro amable de matón de comic de los 50.

Además sabe dar particulares toques de humor a sus films como es el caso. La cinta se deja ver aunque sea flojita. Una de las virtudes de Arnold.