Apreciable e infravalorada película.

Pacino, en un registro similar al de Insomnio, exudando carisma y fragilidad a destajo, encarna con mucha convicción a un decadente relaciones públicas, y sobre él gira todo el encanto de la función, naturalmente.

A comienzos de década, y antes de despeñarse a la cloaca del cine de acción de saldo, este hombre estuvo verdaderamente inspirado.

Por lo demás, la película tiene cierto magnetismo, aunque saca poco jugo a sus posibilidades. Y nos muestra a Kim Basinger, oh, Kim Basinger, en un papel bastante absurdo, la verdad.

Divertida película, desgraciadamente lastrada por una recta final sin brújula ni fuste.

Su primera media hora es ejemplar, debo apuntar, uno de los mejores arranques que ha ofrecido el agonizante cine español en años. Disfruté como un maldito puerco. Es imposible no solidarizarse con este pobre diablo, sus cobras, sus miserias, sus ruinas. Quien no haya sido alguna vez un pagafantas que levante el pubis y aplauda. No, nadie aplaudió.

La lástima es que, pagadas las fantas, hay ciertas situaciones que asoman la garra que a mí no me convencieron lo más mínimo, y la frescura y el incomparable garbo de los primeros minutos tornan en cierta reiteración, en cierto forzamiento.

Pero alzo mi pulgar, pese a todo, y brindo por el pagafantas.

Si en Encuentro En La Noche sobresalía y emergía Stanwyck, aquí podemos hablar de monólogo absoluto de Ingrid Bergman, como casi siempre más allá del elogio.

Su personaje oscila entre lo mezquino, lo detestable y lo enternecedor, pero la grandeza, relativa, de esta película descansa sobre sus hombros y sobre su hipnótico rostro.

Destaco también el claustrofóbico ambiente de la isla, con la amenaza del volcán asomando la zarpa de vez en cuando. Por lo demás, el guión y el resto de personajes son discretos.

Pero lo tiene, curiosamente.

El encanto.

Y el monólogo.

Mediocrísimo drama de James Gray, que como en la también decepcionante La Noche Es Nuestra su solvente envoltorio no oculta un guión que bascula entre lo artificial y lo irrisorio.

Hay detalles estimables, pese a todo. Phoenix es uno de los cuatro o cinco intérpretes más inspirados hoy por hoy, y es una lástima que arroje su carrera al retrete, como parece empeñado en hacer. Yo no creo que aquí cuaje su mejor actuación, le prefiero en la citada La Noche Es Nuestra o en I Walk The Line, por ejemplo, pero el tipo cumple, sin duda.

Las dos féminas dan la talla, especialmente y contra todo pronóstico la habitualmente anecdótica Gwyneth Paltrow, y aprecio la atmósfera desalentadora y su final, falsamente feliz y borracho de desencanto.

Pero mis elogios acaban ahí. El guión, siempre marcando diferencias y ganando Botas De Oro en mi escala personal, es un cúmulo de situaciones forzadas, de inverosimilitudes, de tópicos y de tramposas aceleraciones que han llegado a escupir a mi sentido común, además de ser escandalosamente previsible.

Además, la teta en la ventana de Paltrow, además de merecer que Sam Mendes y Thora Birch lleven a un tribunal a Gray, es una de las secuencias más esperpénticas del cine moderno, no me cabe la menor duda.

Poniéndole un 5 en la web amiga, sin duda influido por ese amargo y cruel final, soy el colmo de la generosidad, y merezco que Pelomadera Cerezo delegue en mí para renegociar el contrato de Forlán.

La película más floja que he visto de Lang hasta la fecha.

No es ningún fiasco, es medianamente digerible, pero ni el endeble guión, ni la funcionaria dirección, ni el siempre incómodo afán doctrinario y justiciero que preside su desenlace me han seducido especialmente.

Anne Baxter, actriz muy notable, no chirría, de hecho encaja en el papel, pero está a años luz de sus personajes en Eva Al Desnudo o Yo Confieso, por poner dos ejemplos que me vienen a la cabeza.

Y cierta historia de amor que surge es menos creíble que un pase de gol de Metzelder, prácticamente.

Pero claro, las cosas surgen, a veces.