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Críticas de: Dravot

El anecdotario de una película muchas veces la hace banal o inmejorable. 'Casablanca' permanece en el último escalón del séptimo arte por sus sublimes actuaciones, por su guión genial, por su exotismo, por su argumentación sencilla y precisa, por unos diálogos sin comparación y por una generosa multitud de anécdotas que la hacen si cabe más deliciosa.

Sobre los problemas con el guión, que en pleno rodaje aún no estaba escrito en su totalidad, habló Ingrid Bergman en sus memorias: "El guión se modificaba sin descanso y rodábamos a diario a partir de cero: nos entregaban el diálogo y procurábamos encontrarle su sentido. Nadie sabía en qué lugar ocurría la trama ni cómo finalizaría ésta, lo que, desde luego, no contribuía a que diéramos verosimilitud a los personajes. Yo le preguntaba a Michael Curtiz aspirando a precisar de quién estaba enamorada, y él me respondía: 'Aún no lo sé, mientras tanto... actúe".

También se habló en su momento de la facilidad que Curtiz tenía para resolver situaciones complicadas debido a las estrecheces del presupuesto: como contratar a un grupo de enanos para que caminaran alrededor del avión -que sólo pudo ser la maqueta de un avión- para darle sensación de autenticidad, o colocar al verdadero pianista detrás de las cortinas del café.

No hay discusión. Pocas veces una película ha traspasado las barreras de lo cinematográfico para introducirse de lleno en la cultura popular. 'Casablanca' está plagada de imágenes que se encuentran en la memoria visual de decenas de sociedades, así como muchas de sus frases inolvidables son un recurso inmejorable en multitud de momentos cotidianos: quién no ha dicho alguna vez "siempre nos quedará París".

Para terminar: la frase más conocida de 'Casablanca' es la innumerablemente repetida "tócala otra vez, Sam". Paradójicamente, esta frase no aparece en la película. Cosas que pasan, pero que no suceden por casualidad. Paradojas del destino. Ayer vi 'Casablanca' por vez primera. Y, en confianza, "presiento que éste es el principio de una buena amistad".

Una hermosa obra de arte. Evocadora, onírica, sutil. La sencillez de sus planos, y la destreza de Kenji Mizoguchi a la hora de encuandrar composiciones radicalmente orientales envuelven a esta bella película en un paradigmático halo de misticismo. De hecho, esta manera exótica y singular de hacer cine es la que convierte a los 'Cuentos de la luna pálida de agosto' en un magnífico ejemplo de lo que muchos quieren decir cuando hablan de cine asiático. Posdata. No apta para paladares inquietos.

El neorrealismo italiano, a grandes rasgos, nace de la inquietud de directores como Roberto Rossellini o Vittorio de Sica por romper con el cine burgués-fascista anterior. Se centra en la necesidad de plasmar la realidad del momento, a través de una filmación lo más realista posible de sencillas historias centradas en los problemas cotidianos que sufría la gente corriente. En la mayoría de los casos, para amplificar la verosimilitud, los neorrealistas rechazaban a los actores profesionales; Lamberto Maggiorani, por ejemplo, era un obrero en paro, como su personaje en esta película.

Los trabajos neorreolistas se apoyaban en argumentos sin demasiada complejidad que mostraban escenas típicas de la posguerra italiana. 'Ladrón de bicicletas' acapara todos estos preceptos. De Sica impregna su trabajo de un matiz documental que transmite una fuerte sensación de realidad. Y lo hace a través de una historia casual, que le proporciona el campo de acción necesario para evidenciar parte de las miserias de la Italia de posguerra. La mirada del niño -Enzo Staiola- marca la pauta, y el espectador mira a través de sus ojos. En la búsqueda de la bicicleta, Antonio Ricci -Maggiorani- padece una destrucción progresiva de su honor como hombre, marido y padre. Y lo que da fuerza expresiva a las imágenes es precisamente la mirada del hijo, triste testigo de como su progenitor es progresivamente vilipendiado.

Un thriller bestial. La brutalidad de la historia viene acompañada por un trato delicioso de la imagen, que huye del fotograma explícitamente obsceno. El plano-secuencia del primer asesinato es silencioso, pausado y estremecedor. Diez minutos en los cuales todo se detiene en la pantalla mientras el espectador agoniza para siempre.

Un thriller convencional: asesinos y asesinados potenciales, juntos, en el interior de un tren que viaja hacia el medio oeste americano. De cualquier forma, el guión alberga algún que otro giro -inesperado- que incrementa su capacidad de sorpresa.