Zulander me puso sobre la pista de esta pequeña delicatessen hace unos meses y hasta ayer no me decidí. Qué gozada. Se trata de una miniserie de sólo dos capítulos, tres horas de duración en total, dirigida por Walter Hil, en lo que debe ser su mejor trabajo en décadas, y protagonizada por un pletórico Robert Duvall, que firma aquí una de las interpretaciones más emotivas y brillantes que le recuerdo, por el que recibió un merecidísimo Emmy. Cualquier fan del western se sentirá como en casa contemplando esta maravilla. Afable pero cruda, amable pero implacable, como una charla nocturna al calor de una hoguera. Uno acaba deseando haber nacido un siglo y medio antes y haber sido un vaquero. Peca ligeramente de una realización televisiva pero sus logros son absolutamente cinematográficos.
Muy recomendable.
La crítica de emiliobats me ha emocionado. Si no fuera un hombre de pelo en pecho, me echaría a llorar.

Peter Gabriel 77

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Estupenda muestra de cine negro patrio.
Reune todos los deliciosos tópicos del género de manera acertada; boxeadores, policías corruptos, perderdores, amores imposibles y redención. La gente habla mucho, llora y muere, como hacemos todos. Como debe ser. Algún diálogo falla pero los actores los escupen con tanta convicción que no me importó. De ritmo ágil y de cierto tono comercial muy bien llevado, con el suficiente desgarro para empañar los cristales. La dirige un tan Dorronsoro, otro debutante, y es que parece que en España algo está bullendo, esperemos que sea así. El chaval protagonista no lo hace nada mal, y las escenas de cuadrilátero poseen un realismo que para sí quisieran Balboa y sus compinches. Pero la gloria se la llevan Lluís Homar y especiálmente José Coronado, uno de los mejores actores que tenemos en este país y que aquí vuelve a dar sobrada muestra de ello. Las escenas que comparten echan chispas.
De esta película dijeron algo en los Goya?
Qué más da.
De lo mejorcito salido del país de la pandereta en los últimos años junto a la espléndida La Noche De Los Girasoles

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Una de las películas de mi vida.
Acudí al cine a verla de estreno sin apenas referencias. Recuerdo que acudí solo, un día en que me encontraba verdaderamente triste. Ni recuerdo la razón de mi tristeza, ni por qué no acudí con mi novia de entonces, pero así fue. Y sobretodo recuerdo salir de aquella sala flotando, con una sonrisa en la cara y con una perspectiva de la vida totalmente opuesta a la que me ofuscaba cuando entré en ella. Recuerdo cómo saboreé ese momento, observando a la gente por la calle, sonriendo a la noche, maravillado ante mi propia metamorfosis. La magia del cine. Por que si una palabra define a esta película es ésa; mágica. También fue mi primer contacto con Paul Auster, cuyos libros me deslumbraron más tarde y sigo adorando a día de hoy. Gran parte del mérito es suyo, vista la carrera posterior de Wayne Wang, que jamás ha logrado rozar siquiera la grandeza de esta obra. Y de Keitel y Hurt, por descontado, que redondean aquí dos de las actuaciones más brillantes de sus carreras. La secuencia del relato de Navidad de Keitel debe ser una de las secuencias más especiales que han visto mis ojos. Esos dos tipos ahí sentados, sin probar la comida, fumando como condenados, sonriéndose. Y suena Innocent When You Dream. Por el amor de Dios.
Debía de hacer ocho años que no la veía y nuestro reencuentro no ha podido ser más idílico.
Qué Grande Es El Cine.

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Por diós, qué maravilla.
Me suele pasar que cuando veo una película en el cine no la hago mía hasta que la veo entre mis cuatro paredes, y ayer volvió a ocurrir. En el cine me pareció una gran película, ayer me pareció una obra maestra.
Eastwood me cogió las pelotas desde el minuto uno y me las devolvió bien pateadas en esas bellísimas notas de piano que anuncian el final. Siendo el segundo visionado, pude sentir el aliento de la tragedia desde el primer momento, desde que ella aparece en escena en el pasillo de vestuarios en un plano oscurísimo donde sus ojos no están iluminados, como si se tratara de un espectro. Qué maravilla de historia. Qué maravilla de actuaciones. Qué maravilla de dirección. Qué emoción, qué desgarro, que contención, qué consternación, por el amor de Brando. Me noqueó.
Ayers, me retracto de parte de lo dicho hace poco.
Eastwood, no te mueras nunca

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Fabulosa película.
Habrá a quien le haya parecido una absoluta maravilla y a quien le habrá hastiado y la tachará de modernez efectista. Yo me inclino por lo primero pero con reservas. Y es que a mi estas películas de creatividad tan desaforada me van bastante.
Gondry gira un poco más la tuerca que en Olvídate De Mi y factura su obra más personal e intransferible. De hecho ya no cuenta con Kauffman como guionista y él se lo guisa y él se lo come. Y se nota.
Onírica, absurda y delirante. Con un humor negro bastante afilado en ocasiones y repleta de emociones y disertaciones metafísicas (¿?). Pero bajo mi punto de vista esta vez se le va un poco la mano. La historia, desnuda de todo artificio, no es nada del otro mundo, una historia de amor que incluso puede resultar cansina. Y hay signos de pedantería bastante acusados. Pero Gondry lo compensa con imágenes y secuencias de una belleza absoluta y majestuosa. Como ya he dicho, a mí este cine me va bastante.
De lo mejor y más petulante que veremos este año.
Y con un final arrebatador.

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