Sí, a pesar de se nombre tan peculiar que uso para escribir aquí y en otros sitios hubo un tiempo en que me dedicaba a escribir series españolas. No, no conocéis ninguna porque ninguna ha llegado ningún buen puerto. En realidad, todas han derrapado en las peligrosas e imposibles curvas en que se ha convertido este rally absurdo que es la ficción española. Y no, no me he equivocado de sitio al soltar esta retahíla de crítica explícita e implícita a la tele en España. Y la razón es muy sencilla: acabo de ver el primer episodio de esta obra maestra de la pequeña pantalla americana. Y me he quedado sin palabras. Sólo me queda tener envidia, mucha envidia. Todo el ritmo, todo el diálogo, toda la átmósfera, ... He vuelto a creer y quien no me crea ya sabe dónde me encontrará: viendo Mad Men.

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Trazar una película así no se le ocurre a cualquiera. Este ser debe ser un genio, dije la primera vez que la vi. Luego me la he comprado dos veces en DVD. ¿Por qué? Simplemente porque la historia, la música y el cine se dan la mano aquí con una sonrisa y un guiño a la vez. Desde el más que estupendo guión, pasando por la banda sonora, el humor, el pulso, la narrativa, los saltos en el tiempo, las piruetas artísticas al fin, todo en 24 hour party people huele a cine grande, inamovible, perfecto.
La comprensión de una sociedad, así como la música entra a cuchillo en el desarrollo de esta sociedad que es una ciudad y que al fin es un país y es un continente destinado al progreso por la vía rápida con sus pros (genio y talento) y sus contras (drogas y locura). La vida misma.

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Hay miles de momentos históricos en esta peli. Sólo uno: cuando Martin Hannet está grabando con micrófono en ristre, en medio de un campo baldío, el silencio. Hasta que llega Tony Wilson: ¿Qué coño haces? Martin: Estaba grabando el silencio. Ahora grabo al puto Tony Wilson.

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Me refiero a quincenal a que prácticamente la he visto cada quince días desde que la vi en los cines Luna, que ya no existen. Es lo grande de estas películas que no le pasará como al cine de la conocida plaza madrileña. Cine de altura, donde el periodismo, la política y la humanidad se dan la mano con una valentía en forma de música y fotografía impactante. También impactante es el papel que se marca Russell Crowe, lejos de los convencionalismos por los que hoy le conocemos. Aquí se transforma y es ese personaje sólo ante el peligro, que sólo grita cuando tiene que gritar y en donde sus silencios traspasan la pantalla con un ardor que no recuerdo en ninguna otra de sus actuaciones. Cuando la estrenaron siempre tuve la impresión de que alguna mano negra procuró que fuera con poca promoción y con pocas copias. Ahora pienso que tenía razón. Si eres periodista, yo casi lo soy, es bueno si no imprescindible su visionado cada cierto tiempo. Para no perder el norte. Para no perderte una gran película sin desperdicio.

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Hacía mucho tiempo que quería reflexionar sobre esta película ganadora del oscar a la mejor película en 2005. He tenido discusiones lamentables y otras memorables en el tesón por desenmascarar una historia que carece de ningún reparo en darnos gatos por liebre, en mentir más que en contar, y en servirse de la historia en vez de servir a una historia. El sobrevalorado Haggis evoluciona después de la archipremiada también Million Dollar Baby hacia el poco respeto que, creo, tiene hacia el público, entendido como esa gran masa que deglute palomitas y llora sin parar. Si nos detenemos un momento, su mensaje a través de las películas decae, y cada vez con mayor fuerza. ¿Por qué? Porque las historias se cuentan y no se destrozan.

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Siempre me ha encantado contaar estas dos secuencias, el más vivo ejemplo de lo mentiroso que es Haggis. Secuencia de dos negros hablando del racismo que hay en la ciudad de Los Angeles. Se cruzan con Sandra Bullock y con Brendan Fraser que discuten asimismo sobre algo aparentemente inane. Los dos negros sacan sus pistolas y les roban a los dos balncos adinerados su BMW 4x4. Hasta ahí todo bien. Siguiente secuencia: Bullock en una perorata en la cocina de su chalet pone a parir a los negros y justifica en cierto modo el racismo del que los dos negros hablaban en la secuencia anterior. Sólo que Bullock nunca pudo oír tal reflexión, a no ser que se supiera el guión de memoria. Esto es simple y llanamente engañar al gran público.

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Cuatro meses... es una película de ventanas sin aire, porque en Rumanía en aquella época apenas corría un aire helador que era un espanto. No había allí días calurosos, el calor sólo estaba en los ojos de aquella chica rubia con dudas pero con la bufanda siempre a punto para ir adonde tuviera que ir. Apenas le vimos los zapatos, acaso llevaba playeras para ir cada vez más rápido y pasearnos por esa ciudad limpia de ciudadanos, rebosante de basura sin brillo. Con las rejas en verde, de allí no se podía salir, siquiera respirar. La filosofía soviética de esas que forman cuadrados infinitos de ingeniería matemática, sin alma, sin destino, sólo juegan con la luz mientras haya. Y sí, había libros pero todos parecían sin escribir, sin posibilidad para la libertad, en negro, las horas pasaban oscuras mientras que en su futuro no había nada, claro, rotundo.

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