Tímida, casi inadvertidamente, se nos ha escabullido Rafa Azcona. Sin flashes, ni cámaras ni estériles panegíricos. Sin pompa ni cháchara. Como él mismo dispuso. Incinerado en la más estricta intimidad. El genial y prolífico guionista español deja como legado un puñado de obras maestras de visión onerosa e impostergable. ¿Qué mejor homenaje para este humilde talento que ver, revisar y recomendar su obra a todo aquel que la desconozca?. Y aunque es difícil elegir, yo me quedo con “El verdugo”.

La verdad es que nadie como él supo plasmar tan fielmente aquella grotesca y tragicómica España de los 40 y de los 50. Esa escalofriante España repleta de curas, militares y beatas. De repeinados funcionarios con angosto bigotito y terroríficas gafas de sol. De grises hombrecillos con pantalones de tiro alto y boina calada. Pero lo mejor de todo es que el bueno de Rafa siempre supo impregnar sus historias, aquellas de las que nunca quiso alardear, de un toque muy especial. Un toque ingenioso, cáustico y amargo al mismo tiempo que colaboró en sacar al cine español de ese infame marasmo en el que se encontraba perpétuamente inmerso. El inconfundible toque Azcona.

Allá donde estés, un abrazo, camarada.

Taylor

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Muchas películas de grandes cineastas suelen llevar implícito un contenido metafísico extra mucho más recomendable de descubrir que de describir.

Por eso adoro a Hitchcock, Wilder, Bergman o Kubrick.

Por eso adoro a Akira Kurosawa.

“Dersu Uzala” es una de esas películas que jamás osaría analizar. Diseccionarla o deconstruirla sería un crimen para mi. Prefiero contemplarla globalmente, disfrutar de ella en todo su conjunto. No me apetece rastrear moralinas, ni fiscalizar teorías filosóficas, ni ironizar sobre su supuesta ingenuidad. Bien o mal, de eso ya se han encargado otros.

Sólo me siento éticamente autorizado a expresar lo que “Dersu Uzala” significa para mi. En la taiga siberiana o en la jungla de asfalto, qué más da. Dersu es nuestro amigo, nuestra referencia, nuestro sostén. Alguien a quien admirar, a quien creer, a quien amar. Porque la peli de Kurosawa es, ante todo, un inconmensurable canto a la amistad, una ecuménica historia de amor que tal vez no consiga agrandar nuestra humanidad pero que, muy probablemente, alentará nuestra denostada confianza en el ser humano.

Obras como la de Akira y personas como ella lo han conseguido. Me han hecho feliz.

Gracias, sensei. Gracias, petita.

Taylor

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"Barton Fink" es una enrevesadísima historia solo apta para "gafapastas" de pura cepa, pseudointelectuales amaestrados y fervientes aduladores de los hermanísimos Coen. Si bien "Sangre fácil", "Muerte entre las flores" y "Fargo" pueden catalogarse con total merecimiento como verdaderas obras maestras -de culto diría yo-, "Barton Fink" expele cierto tufillo a tomadura de pelo. No sé, tal vez me equivoque. Es más: quisiera equivocarme, rectificar y así coincidir sin ruborizarme con las valoraciones de cinéfilos de tomo y lomo como Miquel, Listo Entertainment o Bloomsday, que la tienen allá arriba, en los altares. Os prometo volver a verla más adelante, pienso darle una segunda oportunidad. Sin embargo, a día de hoy y consciente de mi insolencia y/o necedad, la película de los Coen me parece pretenciosa, tramposa, defraudadora y deliberadamente caótica.

¿ Por qué ? Porque partiendo de un sustrato argumental absolutamente prometedor e interesante ( los entresijos del proceso creativo, el pánico al fracaso ), los Coen acaban cebando su vástago con excesivas metáforas, alegorías y lecturas paralelas que no hacen más que sembrar el desconcierto, zancadillear el ritmo narrativo e impedir que la comunión espectador-película llegue a buen puerto.

Aún así, reconozco y valoro muy positivamente las impecables interpretaciones de Turturro y Goodman, así como la meticulosa escenografía "made in Coen" y ese humor negro, negrísimo, casi surrealista, que compensa ampliamente otras deficiencias. Sin embargo, y eso es lo que me mosquea, todo ello no logra mitigar la desagradable sensación de imaginar la cara de gilipollas que a un servidor se le quedó al término de visionar esta película.

Acato solemnemente la correspondiente pérdida de puntos de mi carnet de cinéfilo y espero redimirme de mi herejía tragándome en sesión contínua y de una sola tacada "Persona", "Solaris" e "Inland Empire" y si ello no es suficiente, me comprometo a servir cafés todos los domingos por la tarde sin cobrar ni un solo euro en la sede del CROF.

Taylor

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Dicen las malas lenguas que eres pedante, Lars. Tus más enconados enemigos te tachan -por si fuera poco- de artificioso, desmesurado, manipulador, delirante, contradictorio, histriónico, patético, grotesco, fundamentalista, tramposo, austero, lento y tedioso... entre otras lindezas.

Con semejante ramillete de halagos cualquiera se atrevería a meterse entre pecho y espalda los más de 150 minutos de una peli cuyo título parece augurar un descomunal tostón tipo National Geographic acerca de olas batiendo indefinidamente contra los abruptos acantilados de las Scottish Highlands. Sin embargo, arriesgándome a ser tildado de “gafapasta” para siempre jamás de los jamases procedí a visionar “Rompiendo las olas”. Fue mi primera vez contigo, Lars... Sí, ya lo sé, parezco una nenaza pero es que... ¡fue tan emocionante!

Edificaste un melodrama mayúsculo, desorbitado, abrumador... como sólo tu sabes hacerlo, cabrón. Como mandan los cánones. Como a Sirk le hubiera gustado hacerlo. Sin recato, sin pudor, sin inhibiciones... Manejaste los dogmas a tu antojo... te pasaste esos diez mandamientos por el forro de los cojones. Pisoteaste los sagrados principios del pathos según tu propia conveniencia. Eres un mezquino ególatra, Lars. No has jugado limpio. Nos engañaste vilmente a todos..., hiciste trampas. Centrifugaste nuestro corazón, nuestra conciencia sin pedirnos permiso. Apelaste nuestro espíritu religioso embistiendo cualquier atisbo litúrgico sin consultarnos siquiera. Eres detestable, Lars... eres un puto genio sin escrúpulos.

Taylor

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“Muerte entre las flores” es una peli jodidamente bien hecha.

Pese a que una pulcra y concienzuda puesta en escena lidera holgadamente el amplio repertorio de virtudes de esta peli, el verdadero secreto del éxito de la obra de los Coen radica en su honestidad. "Miller’s Crossing" jamás pretende plagiar el espíritu original del cine negro. Se limita a recrearlo, eso sí, con un respeto y devoción encomiables. Coen resucita durante dos horas a Bogart, Bacall, Cagney, Robinson y Lorre orquestando un homenaje al género absolutamente magistral. Podría destacar el particular toque humorístico Coen, los diálogos cincelados en oro puro o ese sentido pictórico que los hermanísimos se preocupan por infundir en cada fotograma, pero esta vez me apetece distinguir por encima de todo una secuencia de acción en estado puro. El tiroteo entre Leo y los secuaces de Johnny en la casa del irlandés mientras esta se consume pasto de las llamas, con sintonía clásica incluída, merece indefectiblemente un laureado puesto de honor entre las mejores secuencias de la historia del séptimo arte.

Taylor

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