La acción empieza cerca de la frontera mexicana, en Texas. En medio de ninguna parte, un hombre aparece en el desierto. Ha cruzado la frontera ilegalmente y después de llevar días caminando se desploma al llegar al primer núcleo urbano. Este hombre ha empezado una exhaustiva búsqueda de su esposa e hijo.
Punto de partida. Aparece un hombre con una gorra roja en medio del desierto. Obsesionado con caminar hacia la nada. Harry Dean Stanton es un cowboy acabado, mudo. Bienvenidos a la América más profunda. Atentos a los movimientos de los personajes, su forma de hablar, sus costumbres, su paisaje rural y urbano, la soledad de los espacios. Toda la historia se mueve en un paisaje íntimo de desolación, que se materializa en imágenes.
El alemán Wim Wenders se alejó del camino emprendido en El estado de las cosas para adentrarse, de la mano del guionista y actor Sam Shepard (autor de las “Crónicas de Motel” en las que se inspiró el filme), en un viaje por las serpenteantes carreteras de la memoria y el olvido. Extraña road movie rodada al mismo ritmo pausado que lleva el tractor de Una historia verdadera (con la que también comparte al actor Harry Dean Stanton), algo que casi siempre entusiasma a los críticos. A mí también.
Desarrollo. Un hombre ayuda a su hermano a recuperar su pasado, que desemboca en la vía adormecida, que no muerta, de Nastassja Kinski, mujer de mirada explícita. Historia de redención, asunción de los errores pasados, madurez y perdón. O película familiar y de amor, donde "lo que no puede ser, no puede ser" por más que lo deseemos, por más que lo necesitemos y por más que parezca ser lo ideal.
Desenlace. Las cabinas. La expiación de las culpas. Ella no lo ve y él no la mira, o ellos se ven, se miran y se dan cuenta de que hay cicatrices que no pueden cerrarse, y que no todo es posible. Nuestros miedos. ¿Que os pasó?. El silencio que toca Ry Cooder nos envuelve.
Hipnótica, humana, magistral. Una historia compleja se transforma en unas vivencias y en una necesidad de libertad a la vez no deseada. Amarga, muy amarga. Como los seres humanos, como somos, incapaces de superar, a cicatrizar, nuestras heridas del pasado.

Gracias por vuestras críticas. Todas son maravillosas.

helen

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Cuando Andrew Largeman regresa a su hogar en Nueva Jersey después de 10 años para asistir al funeral de su madre, consigue reconectar con el mundo que dejó atrás, y conoce una chica, Samantha, que podría cambiar su vida para siempre. Habiendo abandonado recientemente los antidepresivos que consumía desde hacía años, el viaje de Largeman de autodescubrimiento causado por el regreso le provoca un descubrimiento aun más saludable, que incluye la confrontación psicológica con su padre y ayudar a Samantha con sus propios problemas psicológicos.
Algo en común (State Garden) se la debo a todos mis cinéfilos compañeros que, consciente o inconscientemente, me la recomendaron. Está escrita, dirigida y actuada por Zach Braff en lo que es su debut. Cualquiera puede pensar que se trata de una obra destinada a satisfacer el ego de su autor, y quizá sea así, pero, con todo, la aparición de este "ego" es una bocanada de frescura para el cine joven norteamericano, que necesita nuevos autores e historias. Por ejemplo, que no considere a los espectadores idiotas.
La historia, sobre la vuelta a casa, la búsqueda de uno mismo, los miedos, de los contrastes entre dos formas de entender y afrontar la vida y sus circunstancias. Una lucha entre la contención emocional, los silencios y los antidepresivos como solución a las dificultades frente a la exteriorización de los problemas y la sinceridad emocional con la gente que nos rodea. Todo está contado mil veces. Dentro de la historia tan convencional, lo que verdaderamente hace de Algo en común una película tan humildemente maravillosa es el gusto de su director por cuidar el detalle y, sobre todo, la sucesión constante de situaciones y personajes que van de la extravagancia más o menos aceptable al más puro surrealismo o patetismo.
Cierto que a veces la película parece que se estanca o se torna excesivamente lenta. Pero para solucionarlo ya está Natalie Portman (¿hay alguien que no esté enamorado de ella?) que ilumina la pantalla y saca del tedio al personaje de Braff. Y es que los dos comparten los mejores y más emocionantes momentos del filme: conociéndose en la sala de espera, las citas en casa de ella, la conversación de la bañera, el baile de claqué, la despedida en el aeropuerto, esa conversación tan incierta y tan real del desenlace ("Entonces, ¿qué hacemos?, ¿qué hacemos?"), o mi escena preferida: Andrew, Sam y Edward, empapados por el chaparrón, subidos a un coche viejo y gritándole al precipicio, con Simon & Garfunkel de fondo. Una banda sonora estupenda.
Inteligente. Melancólica. Sensible. Excéntrica. Desequilibrada. Entrañable, sincera y cercana. Dedicada a todos los que disfrutan paseando bajo la lluvia y a los que siempre han querido hablarle a un precipicio.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

El final quizá un poco convencionalmente "feliz", pero, después de todo, es lo que queremos ver.

helen

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Finales de invierno de 1936. En un pequeño pueblo gallego, Moncho, un niño de 8 años, se incorpora a la escuela tras una larga enfermedad. A partir de ese momento comienza su aprendizaje del saber y de la vida de la mano de su amigo Roque y de su peculiar maestro, que les inculca conocimientos tan variados como el origen de la patata o la necesidad de que las lenguas de las mariposas tengan forma de espiral. El 18 de Julio todo se romperá. En este nuevo marco, los valores y principios inculcados serán relegados, y la relación entre aprendiz y maestro se verá truncada.
Al leer el argumento de La lengua de las mariposas una piensa: "oh no, otra película española de la guerra civil, encima con niño, que cansinos...!. Pero no, a veces el cine patrio hace maravillas como ésta, que deja a un poco de lado los eternos conflictos de las dos Españas para hacer esas películas típicas de pueblos, niños, maestros... que tanto me gustan. El argumento es sencillo (desde luego la visión no es imparcial, pero dadas las circunstancias, antecedentes... no tiene mayor importancia, es sólo el trasfondo, aquí lo que importa son las relaciones entre las personas), profundo y tierno.
Que la buena literatura puede devenir en gran cine lo demuestra este filme, nacido de la prosa inteligente de Manuel Rivas –de varios relatos suyos-, gracias al oficio y la sabiduría de Rafael Azcona (guionista como la copa de un pino) y José Luis Cuerda. El director acentúa el sufrimiento que supone toda guerra civil desde el punto de vista limpio y distorsionado de un niño de ocho años (¿existen los actores naturales? por supuesto, Manuel Lozano es el mejor ejemplo), una mirada lúcida y alucinada que aporta una visión diferente de la Guerra Civil española, con el contrapunto del temible maestro, un Fernando Fernán-Gómez otra vez portentoso como acostumbra y en un papel inolvidable. Y el final, uno de los mejores de los últimos tiempos.
Dedicada a aquellos que han dejado de creer en el cine español. Tremendamente hermosa, intimista, conmovedora, estremecedora... La lengua de las mariposas tiene la facultad de devolverles la fe.

helen

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Ray y Ken son dos asesinos a sueldo que tras un trabajo complicado en Londres, son enviados a descansar a Brujas por su jefe. En esta ciudad, como sacada de un cuento de hadas, se hacen pasar por turistas. Pero mientras Ray no consigue olvidar las brutales imágenes de su último trabajo, Ken descubre el efecto positivo que tiene el lugar en su mente y alma. Cuando llega la llamada del jefe para conocer el siguiente movimiento, sus vacaciones se van a convertir en una lucha por su supervivencia.
Vaya amor le tienen los americanos a Europa. Pero sin malos rollos, que el director Martin McDonagh es un dramaturgo inglés y sabe de lo que habla. Presentada en Sundance, "Escondidos en Brujas" no es la típica película de asesinos en serie fría y despiadada que tiene la singularidad de ambientarse en Bélgica. Nada de venganzas personales, ni Scorsese, ni Tarantino, ni Mamet ni nada. Comedia ácida, intriga, drama y un bonito tono de cuento de hadas versión negra son los componentes de esta singularísima película.
Y es que los asesinos también hacen vida normal. De vacaciones, a Ken (Brendan Gleeson) le gusta lo clásico: las visitas imprescindibles de la guía. Ray (Colin Farrell) pasa de rollos culturales. La vida nocturna y las bellas chicas belgas. Pero el trabajo llama y un pequeño giro cambiará una historia algo gris (dos personas como cualquier otra -salvo el pequeño detalle de su profesión- que se sienten fuera de lugar a una lucha por la supervivencia, al embate entre los principios y el deber, las circunstancias y el devenir de las cosas) a una trama apasionante.
Escondidos en Brujas tiene grandes virtudes: los gags cómicos están muy bien encajados y la trama, levemente repetitiva y a ratos inverosímil, engancha y está bien rematada. Los ácidos diálogos están bien diseñados para personajes complejos encarnados por grandes actores. Del trío protagonista indudablemente destaca Brendan Gleeson. Cuesta creer que este maduro hombretón de aspecto afable sea un asesino, de hecho, es un hombre muy agradable. Personajes de contrastes. A destacar también la bella fotografía de Eigil Bryld y la estupenda música de Carter Burwell.
Escondidos en Brujas, debut en largo de Martin McDonagh es toda una sorpresa y muy digna de ver. Para reír y pensar, desconcertarse, sorprenderse y pasar un buen rato. Una propuesta muy interesante.

helen

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Cleveland Heep ha estado intentando pasar desapercibido entre las lámparas fundidas y los electrodomésticos rotos de los apartamentos The Cove. Pero en la noche en la que su vida dará un giro, Cleveland descubre a otra persona escondiéndose dentro de la rutina cotidiana de su modesto edificio, una misteriosa joven llamada Story que vive en los pasajes debajo de la piscina. Cleveland averigua que Story es en realidad una “narf”, un personaje parecido a una ninfa salida de una historia épica para niños y que está siendo acosada por unos monstruos malintencionados que están empeñados en impedir que ella haga el peligroso viaje de vuelta desde nuestro mundo al suyo. Los poderes especiales de percepción que tiene Story revelan los destinos de los vecinos de Cleveland, cuya suerte está irremediablemente unida a la de ella.
La joven del agua, 2006. Última película del maestro Shyamalan, una adaptación de un cuento de hadas que el propio autor escribió hace años para sus hijos. Y en efecto, esta película es la vida como un cuento fantástico. El terror quedó atrás con El sexto sentido, dejando paso a la pura fantasía. Y ése es el riesgo que Shyamalan ha corrido: convertir su cine en delicatessen para sus fans y dormir al resto del personal.
La joven del agua es una fábula para adultos y cuento infantil a la vez, sin estar reñida con el puro espectáculo. Simbolismo, tradición popular y gotas de diversión, que no podían faltar. De fondo, la historia es una metafora que hurga en las heridas abiertas de nuestra civilización. Además, Shymalan deja a un lado su breve cameo habitual y pasa a tener un papel secundario, el de la historia política, uno de los puntos más flojos de la película. Pero su sabiduría y saber hacer te fascinan. El director capta tus sentimientos, y en todo momento los domina. Y es que Shyamalan es el perfecto conocedor de las reacciones humanas, va jugando toda la pelicula con ello.
Los actores están verdaderamente fabulosos. Bryce Dallas Horward es Story, compleja y maravillosa. Paul Giamatti es Cleveland. No es actor, es Cleveland. Y lo mismo ocurre con todo el reparto.
La música de James Newton Howard es en esta ocasión la más blanda y emotiva del repertorio. Pero no importa, funciona perfectamente. Para muestra, un botón: él tiene en brazos a la joven. Se echa a llorar y les dice a todos porqué su vida ha sido tan triste. Violines taladrándonos los oídos, y ni nos damos cuenta. Es uno de los mejores momentos de la película. Por lo que dice y como lo dice. Entendemos al personaje, y lo que está haciendo por ella, y por todo lo que ha sufrido, ahora siente que él ha salvado la vida de ella.
La moralina está clara, pero es perfecta. Es un cuento. Vivimos en un mundo que, queramos o no, nos recuerda que, aunque tantas veces injusto, todavía existe la bondad y la justicia.
"A mis hijas. Os contaré esta historia una vez más... pero luego tendréis que ir a la cama".

helen

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