Una producción histórica de Dino de Laurentis para el gran Anthony Mann, que narra la etapa de declive del fastuoso Imperio Romano, y que acumula más moderadamente bien que mal todos los defectos y virtudes de este tipo de películas. El argumento - que suele ser un pretexto para mostrar fastuosidad, colosalismo y un reparto extenso - no acaba por diluirse entre la magnitud del film y el largo reparto está bien ajustado. A eso se une el talento de Mann para sacar partido del elemento paisajístico como parte del drama y un notable sentido del entretenimiento respetando la Historia, y adentrándose algo más en el llamado psicologismo de los personajes, haciendo que sea una buena película épico/histórica, con todo larga y a veces demasiado pesada, pero superior a empresas más prestigiosas pero menos logradas, y una correcta explicación de los motivos por los que el primer gran Imperio de la Humanidad se vino clamorosamente abajo (a la cabeza como siempre, el cegador poder que hace de hombres seres inmortales y el egoísmo desquiciado...).

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A medida que se suceden thrillers y más thrillers con psicópata incorporado, en el cine USA contemporáneo va adquiriendo más fuerza y solidez la frase que da título a esta crítica. Lo digo porque bajo la sombra de este ciprés se esconde un cementerio de películas muertas, impersonales y repetitivas hasta el formulismo más obvio, cobijadas bajo la inevitable influencia de las obras maestras que ha parido (y sabe Dios si parirá más; yo de momento no las he visto) el género: "El silencio de los corderos" y "Seven".
"Fallen" va sobre un inspector de policía de color (Washington, eficaz) que tras la muerte del psicópata de turno sigue investigando los asesinatos que se suceden de forma similar a cómo los cometía el finado asesino, descubriendo que no se está enfrentando a un ente físico como tal sino al Mal en sentido abstracto.
Es un thriller artificioso, tramposo, falsario y poco verosímil, de mal guión, dónde los ramalazos de religión o existencialismo son algo así como dar dos brochazos con un pincelito para pintar la fachada del Escorial.
No cuela, no. Otra mediocre película. ¿Cuántas van?.

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Siento tener a John Huston por un cineasta sobrevaloradísimo, ocasional maestro y generalmente autor de películas muy por debajo de su teórico potencial, pero ésta es un exponente que ni pintado para ello (añadan, por ejemplo, "La noche de la iguana" o "Vidas cruzadas").
Huston adapta la mítica novela de Melville ayudado en el guión nada menos que por el escritor Ray Bradbury, pero acaba, como el capitán Acab, devorado por la inmensidad y contundencia de una novela que tiene en su interior muchos temas y de muy alto calado: no solo ya la lucha del hombre contra la Naturaleza y el mundo animal más animal, sino la obsesión como leit motiv del resto de los días, la venganza, el odio, el desasosiego absolutamente ajeno a lo cuerdo, la entrega de una vida que no es vida sino es al lado de una ballena blanca asesina que todo lo que hace es recibir tantos arponazos como multiplicar éstos por cicratices incurables y muertes a chorro. La lucha de un hombre contra sí mismo.
El capitán Acab y su obsesión/lucha/amor/odio hacia Moby Dick daba para muchísimo más, pero todo queda malogrado desde la misma base, con la horrible, varada, lamentable interpretación (más parece una caricatura de Abraham Lincoln) de Gregory Peck. De ahí nace mal la película que luego se desarrolla descompensada y mal nutrida por una puesta en escena que quiere transmitir la cólera del personaje pero que no logra sino inundar de falsa tensión y presunto desasosiego al film. No cuaja el capitán Acab como uno de esos cacareados antiheroes hustonianos abocados al fracaso pues "Moby Dick", digamoslo claro, es un fracaso en sí misma que se acrecienta con el paso del tiempo.

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Intentó hacer Garcí con "El crack" cine negro/homenaje al clásico cine americano, autor de tantas memorables películas -está dedicada a Dashiell Hammett cuya sombra no aparece ni imaginándola-, logrando un cine negro blando y desteñido, pasado por una molesta batidora melodramática y rosácea (la relación de Alfredo Landa y María Casanova es inenarrable), que hoy se ve como una película aceptable, que envejece mal, solo recordable por el ajustado cambio de rol Alfredo Landa. Pero ni hay cine al estilo grande y añejo, ni es efectivo su recurso a Nueva York y el boxeo, ni están decentemente elegidos los intérpretes, ni hay una auténtica y duradera transpiración de cine para recordar. Francamente, me esperaba mucho más.

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Auspiciada por el sobrevaloradísimo Tarantino (coproductor, intérprete y guionista), "Abierto hasta el amanecer" es una broma sin puta gracia de éste y al parecer un grupo de amiguetes, que aplican sin el más mínimo recato ni sentido común su presumible talento a una pseudopelícula que parece seria y "respetable" hasta la mitad - con el recodo magnífico dónde se produce el satánico/erótico/morboso baile de una Salma Hayek hipersensual con música idónea al fondo -, para a partir de aquí convertirse en un absoluto despropósito carente del menor respeto hacia el espectador y su inteligencia, que resulta ser una amalgama amorfa y lamentable de thriller hiperviolento, cómic de cuarta categoría y terror peor que malo.
Unas preguntillas: ¿por qué coño se carga el listillo de Tarantino el sabroso personaje de Salma Hayek de forma tan virulenta si resulta ser lo único salvable de tamaño engendro?; ¿estaba borracho y colocado Harvey Keitel cuando eligió participar en la película?; ¿todavía hay algún crítico que piense que Tarantino es un genio a la hora de contar historias, de hacer guiones?; ¿quién coño es el fulano Robert Rodríguez y qué ha hecho en esto del cine para darle presupuestos amplios, actores y actrices de "star system" y regalarle algunas líneas en las revistas y periódicos?. Vale.

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