Si verdaderamente hubiese que destacar algo del tramo inicial de "Odgrobadogroba", ello serían las similitudes de sus personajes con los del film de Jeunet "Delicatessen", aunque lo que allí sucedía en una comunidad, aquí acontece en una casa y a través de una familia que va de arriba a abajo durante todo el film: Personaje con tendencias suicidas y buenos momentos de humor negro, pareja con problemas matrimoniales y alguna que otra discusión a lo cafre, muchacha reprimida por una figura masculina, pequeño niño cabroncete que hace de todo menos ayudar, etc...
Sin embargo, lo que durante sus compases iniciales tan parecido era a la ópera prima de Jeunet, se va tornando, ya sea a través de la dispersión que van sufriendo las historias y el camino que escoge cada personaje o de la amplitud de movimiento permitido, en un drama con ciertos tintes de humor negro que, aunque escasos, en ocasiones tan sumamente pasados de rosca que uno no sabe de que modo reaccionar.

Pero además de todo ello, bueno y sorprendente es observar esa senda más turbia que alcanzan los últimos minutos de la obra, con momentos de un dramatismo que, si bien no llega a ser cumbre, si cumple sus funciones, y con situaciones que rozan la truculencia por el modo de desarrollarlas.
Así pues, con "Odgrobadogroba", más de uno encontrará su grato entretenimiento, amen de esa excelente culminación final y una colección de momentos humorísticos que dejarían boquiabierto al más pintado.

Grandine

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"Ese triste y desolador camino, que conduce hacía las sendas de la refinada y excelsa nueva hornada de cine español, iniciada por un renovador, un verdadero visionario, a los pobres y pacientes espectadores y que, mediante imagenes de cuidadísimo estilo y patente oquedad, intentará hacer hincapié en el aburrimiento y el pesar del público por haber arrojado por la borda los relucientes tributos que reciben a término de cada mes.
Ese es el lúcido y complejo camino que recorreran los pobres indeseables dispuestos a afrontar las ínfulas y la pretenciosidad de un proyecto autocomplaciente a más no poder y sin ni una simple gota de humanidad. Mi camino, vuestro camino.. en definitiva, el camino de los imbéciles"

Así, pero con menos estilo, evidentemente, intenta introducirnos Banderas en su nueva y abochornante aventura fílmica, con un Fran Perea poniendo voz a un narrador que lo único que sabe ofrecer es una especie de jerga pseudo-existencialista que no lleva a ninguna parte y, diseminada con calma, se podría decir que ni siquiera aporta rasgos importantes a la cinta, pues solo es palabrería recargada para otorgar la sensación de que se ha servido un gran producto.

De este modo, el actor malagueño reconvertido a realizador opta por ofrecer una escueta y, en algunos casos, incluso nula presentación de sus personajes, donde el poeta plasta, Bruce Lee reencarnado en una especie de cani y el leñero de los permisos con menos neuronas que Michael Bay formarían un cuadro singular para lo que vendrían a representar algunos de los ejes del pseudo-film en cuestión, donde las secuencias parecen totalmente inconexas, los diálogos no poseen una duración de más de 5 min. (excepto los monólogos del insufrible Perea) y algunos de los momentos no son más que una jactanciosa presentación de imágenes sin sentido alguno, a parte del de realzar las pretendidas cualidades poéticas de la película.

Lo cierto es que a la media hora ya habría salido del cine, y no sé ni como he llegado a aguantar durante 2 h. enteritas, y eso que la lentitud con que transcurre todo no es problema, sí lo es la insoportable dirección de Banderas, en cambio.
Eso si, por favor... no metan aquí a Lynch o Kar-Wai y, aun menos, a Kubrick..

Grandine

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El montaje digno de frenopático y los diálogos de barraca de feria parecen ser las virtudes más destacables (o que más desea destacar Lumet) de una película que en ningún momento alcanza el tono adecuado.

En primer lugar, esa historia dividida en fascículos, que nos narra unos mismos acontecimientos pero desde un punto de vista distinto en cada ocasión, no puede ser más erróneo. Erróneo por querer llenar una película que no daba para tanto de momentos que no aportan ni dicen absolutamente nada, sólo son un relleno para que al final el espectador vea con complicidad como sí, cuando Tomei cogía el teléfono quien llamaba era otro de los protagonistas y que, como no, todo cuadra a la perfección. Por lo demás, me importan un rábano la mitad de secuencias que se dan debido a ese montaje fragmentado y mal equilibrado.

Además, lo peor de todo llega cuando uno pretende dramatizar y al final el respetable termina más pendiente por como culminarán las subtramas que envuelven el caso (a saber, el chantaje, la ruptura, etc...), que cuales serán los sentimientos o reacciones de los personajes en sí entorno al suceso principal.

Que Hoffman esté genial y Hawke cumpla con sobriedad de poco sirve cuando la discontinuidad de la trama (otorgada debido al descompensado montaje) no nos ha permitido seguir con un orden y una lógica la evolución de ambos personajes y esas emociones que deberían salir a flote en un momento como ese. Marisa Tomei está horrible, para colmo, y Albert Finney no me gusta demasiado, tampoco.

No sé yo que habrá pretendido Lumet con esta "Before the devil knows you're dead", si volver a agarrarse al carro de los multipremiados, salir a la palestra tras una filmografía que se ha ido apagando hasta tornarse decrépita o modernizar un estilo que tan contundente había resultado años atrás y que ahora parece casi paródico. En fin, todo sea por innovar.

Grandine

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Son las 15:30. Estás sentado en la mesa ante un plato de comida viendo tranquilamente el telenoticias y, de pronto, oyes esa salerosa y vomitiva música. Sí sí, en efecto, estás ante una de ellas, las hay a patadas: "Pasión de gavilanes", "Rubí", "Rosalinda, "Rebelde way"... sin embargo, todas cuentan lo mismo: Traiciones, infidelidades, deslealtad, complots y pasiones desenfrenadas.
Te tapas la boca con la mano o, en su defecto, te diriges directamente al water y haces lo propio.
Y ahora ustedes se preguntarán, ¿y que coño nos está contando este? No no, que les cuento yo no, que les cuenta el señor Yimou, que parece haberse enganchado a estas tan nocivas teleseries y algo se le ha pegado, porque sino... no me lo explico.

Pero bueno, vayamos por partes. El inicio de esta, la nueva aventura fílmica de Yimou, ya empieza con mal pie, monótona, aburrida y sin garra. Los motivos son varios, pero de momento expongo los principales:
a) Se tiran más de media hora para introducirnos en la historia, Gong Li toma su medicina tropecientas veces (es más, yo creo que esa toma la rodaron varias veces y, luego, como al director le dió pena, y por no desperdiciarlas, pues metieron 3 o 4 con calzador) y uno termina hasta las narices de la medicina y de todo lo demás.
b) Ese colorido pop y tanta psicodelia son, sencillamente, indigeribles. ¿Hay alguien que realmente pueda llegar a tomar en serio esa jactanciosa representación de los interiores del palacio? Porque yo creo que el director de fotografía algo se había fumado. Y claro, veía tantos colorines y tanto pajarito, que ya no sabía ni donde tenía el azul, el verde, ni el amarillo en la paleta del photoshop.

A partir de ese momento, la cosa empieza a desvariar increiblemente: Ninjas que parecen una preview del mismísimo Spider-man (me parece a mi que Yimou estaría pensando en lo mucho que le gustaría rodar una con el hombre de la telaraña, pero en su país, y así fue la cosa), giros, giros y más giros que se me asemejan más a un culebrón de esos que emiten a la hora del siestorro que a otra cosa (¿alguien dijo Shakespeare? venga hombre.. no seamos absurdos), algunas sobreactuaciones a pelo que espantan más que otra cosa y un final totalmente ridículo, por recargado, increible y esperpéntico.
Así pues, y tras las interesantes historias que contenían "Hero" o "La casa de las dagas voladoras", llega Yimou a la culminación de lo que parecía ser una sugestiva trilogía dejando un broche de mierda en su conclusión.
Esperemos que se recupere este cineasta, que ya había demostrado su trazo en otros grandes films y que, parece ser, anda de capa caida..

PD: Si ya me parecía a mi... que un tío tan comedido como Bloomsday dijese que se le había ido la olla a Yimou, ¡y con razón joder, con razón!

Grandine

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Cuando leí la sinopsis sobre esta peli en Filmaffiniti, tuve el impulso de verla rápidamente por eso de "un ejercicio de intriga de deliberada incoherencia narrativa", despertó curiosidad en mi, me cautivó el punto de vista que nos quería ofrecer el maestro, sin embargo, antes de poder hallarla, me tope con algunas joyas del cine más erótico-festivo... ¡gay!... ¡y sadomaso!, que es lo que tiene cuando uno intenta buscar una peli cuyas referencias son escasas. Puto Godard.

Una vez en mis manos, empecé a visionarla, atendiendo bien a lo que sucedía en pantalla, pues ya se sabe, cuando los personajes de Jean-Luc hablan, y nos muestran hábiles críticas a la sociedad mediante su verborrea, los demás callamos. Y si, además, una del colectivo feminista descontenta con su marido, le balea en riguroso directo, lo que mola ya ni os lo cuento... mola tanto como decir "Puto Godard", claro está.

Entre tontería y tontería, los progres de la peli jugaban a ser gente normal, como si la gente normal no tuviese suficiente con sus problemas y demás, como para tener que aguantar a unos tipos con gabardinas, peste a nicotina y repeinados cursis imitándoles. Puto Godard.

Los numeritos y letras no cesaban de aparecer en pantalla, a modo de mensajes subliminales, como si a uno no le llegase ya con ver a unos panolis hablar sobre Sartre, realizar elucubraciones sobre una clase media inexistente y dar la lata tras ese blanco y negro que tan cool queda. Puto Godard.

Los tipos seguían cagándose en el imperialismo estadounidense, mientras sus chorbas hablaban de comprar coches multimillonarios y servidor se aburría, así que me largué a la cocina, metí una pizza en el horno y volví. Al volver, oí una frase estúpida sobre topos mientras resonaban unos disparos. ¿Se habría liado alguna en mi ghetto? ¡Ah no! todo provenía de la pantalla. Puto Godard.

El prota, que más tarde haría de muchacho humilde, aquí se lanzaba pitillos a la boca como si de un malabarista se tratase, y bebía zumos de grosella en su tiempo libre. Seguro que Jean-Luc le obligó a ello para parecer más moderno. Puto Godard.

El montaje es tan incoherente que logró dejarme sopa. Al despertarme, olí a churruscado y pensé "¡¡Mierda, mi pizza!!!" Ahora si que sí:

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PD: Esta crítica va dedicada al blog Puto Godard y a todos aquellos que hayan sufrido las consecuencias de su hipnótico y soberbio cine.

Grandine

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