Ante todo vaya de nuevo mi queja, por poner de cabeza de reparto al actor que menos minutos sale. Ya es moda, pero no por ello deja de ser menos cabreante.

Ralph Fiennes no asoma el hocico en un solo fotograma hasta los veinte minutos finales de película. Eso si, borda con encaje de bolillos su personaje de mafioso a la vieja usanza, con honor, palabra dada y todo eso.

El resto de interpretaciones alcanza un nivel altísimo, aunque el señor Gleeson es incapaz de hacer mal un papel aunque la peli sea un carajo (recomiendo verle en "El general" de Boorman), el Farrell clava su rol de tio poco ilustrado con tormenta interior, y el enano racista simplemente se sale.

El guión se sustenta en un argumento que, en realidad, no da para demasiado: pero aunque haya momentos demenciales que rayen el desfase, y alguna bajada de intensidad, la verdad es que es absolutamente sorprendente el buen hacer de los guionistas.

Humor negro a cascoporro, salvajadas sin límite, diálogos que firmaría el mismísimo Tarantino, y una puesta en escena digna de los mejores Coen. Los contrastes entre la belleza de la ciudad y el feismo interior del protagonista (que odia esa ciudad), son de una poesía extraña que da que pensar.

Sobra alguna escena (spoiler), y sobre todo alguna casualidad parentesca, pero entretenida lo es por completo, deja buen regusto de boca, y se aleja con originalidad del cine que nos publicitan como novedoso, porque esta vez ciertamente que lo es.

Una vez más, Caith acierta con una recomendación... y ya van ¿cuantas?

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En principio parece que sea cachondeo, y de ser asi todo iria bien, pero la parrafada que se pega el Gleeson, tras despanzurrarse en los adoquines de la plaza, está fuera de lugar y queda mal.

Kingo

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Hasta poquito más allá de media película, tan sólo hemos visto a dos chicas y un chico ir en coche hacia Wolf Creek, entre aburridísimas conversaciones del estilo "ella te gusta, ¿verdad?; tú a ella tambien" y tonterías similares. Pero pasando el ecuador, lo que eran banalidades y chominadas se transforman en un catálogo de torturas y mutilaciones que ya quisiera la tan cacareada Hostel.
Lástima que las protagonistas sean el estereotipo de tía en peli de miedo: es decir, que te sacan de nervios ante la estupidez que exhiben en una situación a vida o muerte, y casi que acabas por desear que las maten.
Lo bueno: una fotografía preciosa, y todo un catálogo de torturas y salvajadas (para quien le guste eso, claro), que te ponen los pelos como escarpias.
Lo malo: que hasta media peli no empiece lo interesante, que los actores sean mediocres, que las chicas sean tan subnormales y que el final esté pillado por los pelos

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Nunca creeré que haya nadie tan anormal como para dejarse llevar por un completo desconocido, en plena noche, a una fábrica abandonada en el culo del mundo, y no sólo no desconfíe sino que además se duerma. Y aún menos que sean tres los gilipollas.
Tampoco trago que una mujer sea tan imbecil como para tardar todo un día en ver lo único que le puede librar de las ataduras, que no es otra cosa que un cristal de la ventana rota por la que ya ha mirado infinidad de veces.
No paso que nadie sea tan idiota como para meterse en la boca del lobo sin procurarse antes algo con lo que atacar o defenderse, y menos aún que luego lo vuelva a hacer cometiendo el mismo error.
Y para acabar, ya que la lísta de sandeces femeninas es tan larga que me ocuparía demasiado tiempo, no me cabe en la cabeza que alguien que tiene inconsciente a sus pies al tipo que ha torturado e iba a violar a una amiga, no le destroce la cabeza, lo ate, lo apuñale, o haga cualquier cosa para asegurarse que no se va a levantar para seguir jodiendo al personal.

Kingo

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En el mundo del cine, siempre hubieron -y habrán- actores secundarios realmente temibles, que hacían sacar a los protagonistas lo mejor de sí mismos, por no verse eclipsados ante el talento que éstos demostraban. Gracias a ellos, muchos directores consiguieron filmes con toneladas de quilates, y sería una verguenza no nombrar a alguno como Walter Brennan, Steve Buscemi, John Goodman, Basil Rathbone, Manolo Zarzo, Luis Ciges... o el que nos ocupa, que es el grandioso Manuel Alexandre.

Éste señor, además de estar presente en muchas de las páginas más gloriosas de nuestro cine patrio, demuestra aquí andar tan sobrado de profesionalidad como para poder enseñar a algún chiquilicuatre endiosado por los medios (que, tristemente, cada día abundan más), lo que es en esencia la profesión de actor.

Y, para acabar de liarla, se le une la tal China Zorrilla de la que yo no tenía noticia, pero que aún siendo cuando poco septuagenaria, tiene unas tablas (como se decía en viejos tiempos) del todo impresionantes, y cuya clase magistral a la hora de darle gracia, importancia, y vida a un texto, debería constar en algún libro de enseñanza para primerizos actores que crean que tienen algo nuevo que demostrar, en un mundo en el que todo está ya más que demostrado.

Los secundarios apestan, el argumento es más que manido y previsible, y no hay ningún derroche en escenarios, efectos, ni memeces de las que tanto se llevan: pero solo por ver en acción a un actor y una actríz de tan enorme calidad, que saben recrear sus personajes hasta conseguir que el espectador crea -o desee- que puedan ser reales, eso ni tiene precio ni se ha de dejar pasar así como así.

En sus fondos la peli es una birria, de tan previsible que llega a ser: pero recomiendo con vehemencia su visión a todo aquel que valore una interpretación convincente. Porque los protagonistas son, sencillamente, todo un portento.

Kingo

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Tras Zombies Party y Hot Fuzz, una nueva parodia nos llega con bandera británica. Desprovista de la sal gorda que llegó a ahogar la saga Scary Movie, aquí se nos cachondean de las pelis estilo Viernes 13 y similares, de señores acosados por asesinos en serie en un lugar perdido en el culo del mundo. No hay giros argumentales de estos tan de moda, lo cual es de agradecer, ni se amenaza con segundas partes, lo cual es todo un detalle.

Los personajes son tan estereotipados como suele ser habitual en este tipo de pelis: el que se hace el valentón y suele ser el más cobarde, la chica guapa medio pija, el fumeta descontrolado sin sentido del ridículo, el que va de jefe de la banda y es un pobre mindundis, el metepatas cargante y odioso, la feminista que parece estar cabreada con todos los hombres de la tierra, el timido bonachón que en este caso también es el negro (siempre ha de haber un negro)...

Las interpretaciones son del todo correctas, los efectos están pero que muy bien conseguidos, y el argumento es lineal y de una sencillez extrema, con innumerables gags algunos de los cuales son tremendamente divertidos, además de estar colocados con precisión en su momento y lugar.

No es -ni mucho menos- una peli que vaya a hacer historia, pero cuando poco es muy pero que muy entretenida, está resuelta con brillantez pese a su evidente escaso presupuesto, y deja la sensación de que actualmente los británicos le estan pasando la mano por la cara a los americanos, que son incapaces de hacer una parodia sin recurrír incesantemente al humor más burdo del caca-culo-pedo-pis.

Recomendable como la muy divertida parodia de pelis de asesinos en serie zumbados que es, siempre que no se pretenda tomar en serio, ni se sea un fans de las tosquedades estilo Scary Movie o las pelis de Leslie Nielsen.

Kingo

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Un pueblo que de sus defectos hace su bandera, Lee Marvin cantando una de las baladas mas populares de la historia del cine, Clint Eastwood interpretando con total credibilidad un pacífico buen muchacho; numeros musicales de excelentísima factura, cuestiones de moralidad -para su época, escandalosas- tratadas con total normalidad y una apoteosis final con muchisima mala baba....Señores, estamos ante una pelicula inolvidable y maravillosa.

Kingo

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