Familia disfuncional de fracasados se embarca en una empresa disparatada que no lleva a ninguna parte, pero al final son felices porque se quieren. Parece el argumento de un capítulo de Los Simpson. Jonathan Dayton y Valerie Faris hacen su debut en el cine -con una larga lista de trabajos como directores y productores en diversos medios-, con esta película de marca independiente, una comedia de carretera en vagoneta repleta de humor entre inteligente y surrealista. Pequeña Miss Sunshine, campanazo del 2006, divertida, tierna y querible, y eso sí, sin la mala leche de Todd Solozond y compañía.
El comienzo muy a lo American Beauty parece anticipar típico drama familiar, lleno de momentos lacrimógenos y con moraleja final, pero no. Un guión - de Michael Ardnt- cuidado hasta el infinito -de Oscar-, brillantes diálogos y unos personajes que conmueven desde la primera frase que pronuncian son los elementos punteros de Pequeña Miss Sunshine. Personajes de trazo grueso, secundarios deliberadamente antipáticos -¿quién no sintió aprensión ante el presentador del concurso?- toques crueles, ternura, humor negro y crítica social... Jonathan Dayton y Valerie Faris creen en su historia y se nota. La película está construida con solidez y ritmo, con una nada pretenciosa o efectista puesta en escena. Ni rastro de las ínfulas o la grandilocuencia a las que nos tienen acostumbrados algunos realizadores debutantes, particularmente en el cine de Hollywood. Viva la sencillez.
Es cierto que Pequeña Miss Sunshine abusa a veces de los lugares comunes propios del cine independiente, y que la crítica al sueño americano y a la sociedad competitiva es algo previsible. Pero es que la película tiene tantos gags hilarantes que todo lo regular pasa a segundo plano. El claxon de la camioneta es desternillante. La huida del hospital, surrealista. El bailecito final, de traca, pero de la buena. Y todo envuelto con una excelente banda sonora.
Pequeña Miss Sunshine tampoco sería lo mismo sin sus actores. Todos están perfectos. Greg Kinnear es el perdedor; Toni Collete, la neurótica; Alan Arkin -que ganó un Oscar-, el abuelo rebelde; Steve Carell, el hermano suicida; Paul Dano, el adolescente mudo... Mención aparte merecen las niñas del concurso, pequeñas Barbies de sonrisa Profidén. ¿Producto de una fantástica caracterización o de un acertado casting? Son aterradores juguetes rotos.
Y Abigail Breslin. Regordeta, simpática y profundamente natural y encantadora. Olive es Pequeña Miss Sunshine.
Divertida, diferente, con situaciones descabelladas por doquier, Pequeña Miss Sunshine nos enseña que si la furgoneta no arranca, empujemos... y que hagamos lo mismo con nuestras vidas. Dedicada a todos aquellos que practican a pies juntillas aquello de "la familia unida jamás será vencida".

helen

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En una ciudad indeterminada en el año 1929, la rivalidad surge entre dos amigos; Leo, un gángster que gobierna el lugar, y Tom, su ayudante. Cuando los dos se enamoran de la misma mujer, se genera una guerra abierta entre bandas en la que predominan las traiciones, los enfrentamientos políticos, las corruptelas y las escisiones internas.
Muerte entre las flores (Miller´s Crossing), 1990. Basándose en un libro del rey negro Dashiell Hammet, los Coen reinventan el cine negro y realizan su obra cumbre (seguida de cerca por Fargo), un rutilante ejercicio de estilo que oscila entre la ironía, la parodia y el homenaje sincero al género. Al prescindir del exceso humorístico de otras películas suyas (Arizona Baby o O Brother) pero al aferrarse al mejor espíritu revisionista de otras (como Sangre fácil), obtienen como resultado uno de los filmes visual y narrativamente más redondo ya no sólo del género, sino de todos los tiempos.
Y es que la película es una maravilla en todos sus aspectos: desde el plano del sombrero, cada secuencia está rodada con una precisión encomiable; escenas sublimes como el tiroteo acompañado del musical espíritu irlandés de Leo; la oscura fotografía del maestro Sonnenfeld, y lo mejor, ese guión tan perfecto que sólo atesora brillantez en cada uno de los ácidos diálogos:

-Porque nosotros tenemos ética. Eso es lo que nos distingue de los animales. No somos ave de rapiña, ¡tenemos nuestra ética!.

-Así que quieres matarle.
-Para empezar.

Algunos de los actores habituales de los hermanos acompañan a Gabriel Byrne, que borda el papel de duro independiente, superviviente de las guerras entre bandas, pero incapaz de controlar su corazón, un personaje a la medida de su ironía. Curiosa la caracterización de Marcia Gay Harden como mujer fatal, perfectos los histéricos Jon Polito y John Turturro, y Albert Finney, que ya lo había demostrado todo. Todos componen una retahíla de personajes cargados de personalidades contradictorias y fuerza, y llevados, en ocasiones, hasta la fina línea que separa la cordura de la locura y la bondad de la maldad.
Elegante, sarcástica, fascinante, básica y perfecta. Sé que no soy imparcial pero no hace falta ser amante de Los Coen para disfrutar esta maravilla. Muerte entre las flores no quiere ser El Padrino, pero verdaderamente no tiene mucho que envidiarle. Dedicada a todos aquellos que tienen el rostro lleno de cicatrices de guerra, pero siguen conservando un corazón blando. Nunca olvidarán al hombre del sombrero.

helen

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Remy es una simpática rata que sueña con convertirse en un gran chef francés a pesar de la oposición de su familia y del problema evidente que supone ser una rata en una profesión que detesta a los roedores. El destino lleva entonces a Remy a las alcantarillas de París, pero su situación no podría ser mejor, ya que se encuentra justo debajo de un restaurante que se ha hecho famoso gracias a Auguste Gusteau, una estrella de la cuisine. A pesar del peligro que representa ser un visitante poco común (y desde luego nada deseado) en los fogones de un exquisito restaurante francés, la pasión de Remy por la cocina pone patas arriba el mundo culinario parisino en una trepidante y emocionante aventura.
Disney murió. Una vez agotados los cuentos clásicos y tirando de ideas sin gancho, el cine infantil estaba, con el Rey moribundo, prácticamente abandonado. Y vino Pixar y resucitó. Toy Story fue la primera película animada totalmente por ordenador, pero su maestría no radicaba únicamente en el movimiento o la perfecta expresión facial de los muñecos, sino también en la historia, el guión, los diálogos y los personajes. Desde entonces, un goteo incesante de películas por ordenador ha llegado a la gran pantalla, la mayoría de ellas obras maestras –Toy Story 2, la infravalorada Bichos, Los Increíbles, el querible Nemo, etc.-, con DreamWorks como únicos rivales serios. Y Pixar está ganando la batalla.
¡Una rata! ¿A quien se le ocurre poner a un roedor de protagonista si no es para hacer de malvado? Que no, que las ratas también tienen su corazoncito. Remy es una rata encantadora. Sus expresiones están muy conseguidas y el animalito, sin decir palabra es capaz de decirle a su compañero que le estima y necesita. ¡No me digas que no se te pusieron ojitos de ternura cuando Linguini le dice “gracias, chefsito”!
A veces se nos intenta convencer que no tenemos derecho a soñar. La enseñanza moral está clara. Ingenua y sensible, pero qué más da, si somos unos idealistas. Merecemos ser lo que queremos, pon los medios, busca un buen maestro, supera los temores… y llegarás a tu meta. El entusiasmo de Remy y Linguini no se puede expresar en palabras. Para eso está el cine.
Quizá sea el miedo al automatismo de los ordenadores lo que empujó a Brad Bird y compañía a esforzarse el doble en la creatividad de la historia, lo que da lugar a una extraordinaria sucesión de grandes momentos. Que sea adorablemente predecible, qué importa. Eso, unido a una gran calidad técnica incontestable, produjo esta pequeña gran maravilla. Yo he gustado, ¿y tú?

helen

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Tabú es la historia de Matahi y de Reri, dos jóvenes enamorados en una isla en la que sus habitantes viven según las tradiciones de centenares de años. Pero un barco viene a su isla, y en este barco está Hitu, que notifica a Reri que debe salir de su hogar para ser la virgen sagrada de la isla. Ella es tabu.
Dos estilos diferentes, pero perfectamente complementados. Sumemos la potencia visual de Robert Flaherty y el aliento poético de Wilhelm W. Murnau, entonces la cosa puede acabar en obra maestra. Antropología y subjetivismo romántico. Y así nace, en 1931, Tabú, uno de los poemas cinematográficos mayores de todos los tiempos. Universal hasta nuestros días.
Tabú es el discurrir de la vida misma en cada plano. No importa que sean islas perdidas por los mundos salvajes, donde todo parece barbarie. Una isla del Pacífico sur, parecida a la de Gauguin o Stevenson. El drama humano, el romance, la tragedia y las diferencias raciales, están ahí.
La inocencia de los indígenas, sus cuerpos, la naturaleza, la luz, la vuelta a un expresionismo de sombras así como la fascinación y el afecto en la mirada del cineasta hacia los polinesios. La demostración del más sublime amor, capaz de rebasar cualquier tipo de obstáculo en su afán por estar juntos, la entrega, el espíritu, la nobleza. Sentimientos que logran llegar al espectador, una historia sencilla. Muy grande. La última escena es impresionante.
Una pareja se casa infringiendo las leyes de su tribu, para ser a partir de entonces perseguidos por una maldición que sólo puede acabar en tragedia. Aunque sea un preciso y maravilloso documental sobre Polinesia y sobre sus habitantes, es también una gran historia de amor. No le hacen falta siquiera diálogos o música de acompañamiento; a veces el cine es lo suficientemente poderoso.

helen

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Seis meses después de que la propagación del virus haya aniquilado las Islas Británicas, el ejército de los Estados Unidos declara que ha ganado la guerra contra la infección, y que puede comenzarse la reconstrucción del país. Con la primera ola de refugiados que vuelve al país, una familia consigue reencontrarse. Pero uno de los miembros guarda un terrible secreto sin ser consciente de ello. El virus aún no ha sido destruido y, en esta ocasión, es más peligroso que nunca...
¿Una película de zombies dirigida por un español? ¿La segunda parte de 28 días después? La película de Boyle no era una de zombies al uso, mucho más reflexiva que sangrienta. Fresnadillo coge el trasfondo filosófico de su antecesora para transformarlo en una película palomitera e infartante. Y la película funciona.
Acostumbrados a segundas partes malas, hete aquí una excepción. La película no es una maravilla ni soporta un análisis concienzudo, pero entretiene, y mucho. Ya conocemos a nuestros amigos zombies. Los infectados no son muertos vivientes. Son personas en un estado de ira incontrolable que no buscan alimentarse de cerebros, sino que necesitan matar. En lo que sí supera a la primera es en la agresividad y representación de los infectados, están muy logrados. Te persiguen corriendo como alma lleva el diablo, si no piensas al momento o corres rápido, mueres.
Las primeras escenas son impresionantes, homenaje a La noche de los muertos vivientes. Todos atrincherados en una casona, viviendo permanente con miedo y dolor por los seres queridos que han desaparecido… Robert Carlyle tiene unos segundos para decidir si ayuda a su esposa o huye para salvar su vida. Cuestión de supervivencia, inevitable cobardía.
El desarrollo se hace quizá un poquito aburrido, además de empezar con las situaciones absurdas, como la huida de los chavales a su casa. No importa. Después llegará el baño de sangre que no nos dará respiro. Acción a raudales, movimientos de cámara mareantes, música machacona y gore salvaje. Escenitas sangrientas como la del helicóptero, agobiantes como la del metro con visión nocturna, tristes como las del ejército disparando a discreción… Cogidas con pinzas, sí, pero están tan bien hechas que se te olvida.
Una película más violenta y terrorífica que su predecesora. Acción trepidante, gente que corre sin llegar a ningún punto... todo vale en esta película de terror con acento canario en pleno corazón de Londres.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

Fundido a negro, 28 semanas después. Antes de los créditos Fresnadillo nos regala unas curiosas escenitas de propina. ¿28 meses después? ¿28 años después? Miedo me da.

helen

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