Un científico descubre al realizar unas excavaciones en el metro de Londres lo que para él son unos hallazgos de restos prehistóricos humanos. Para el ejército, sin embargo, se tratan de restos humanos de soldados británicos abatidos por las bombas nazis durante la Segunda Guerra Mundial. El doctor Quatermass piensa que se trata, tras ver el hallazgo, de un extraño objeto, de algo relacionado con el mundo alienígena.
Tercera incursión de la Hammer en el personaje del doctor Quatermass, en una película espléndida, de extasiante acabado técnico/formal y apasionantemente compleja historia (lo cual la da algún brochazo de inverosimilitud en concreto, en lo que respecta al parecido del monstruo alienígena con el diablo).
Se trata de un modélico ejemplo de cómo la Hammer acometía sus producciones (poco después llegó la decadencia), y con qué acierto, entusiasmo y cuidado se plasman dos aspectos clásicos del cine de ciencia ficción: 1) el enfrentamiento entre los científicos(sabedores de que la razón está de su parte y que por lo tanto deben ser y son los únicos antihéroes del asunto) y lo políticamente correcto (el Ejército, el Gobierno), consistente en la cerrazón mental de éstos y su obstinado, lógico y egoísta empeño de que "los expedientes X" no trasciendan a la opinión pública e inicien el pánico catastrofista; 2) el peligro de apoderamiento de los "seres exteriores" de nuestro interior mental, con la consiguiente alienación (aquí el objetivo alienígena último es crear una colonia de su especie en un Londres destruido e irreconocible).
Un clásico, magistralmente llevado por Roy Ward Baker.

Película de episodios francamente desquiciada pero que resulta, asumiendo sus defectos de base, un film muy divertido en el que dentro de la aparente dejadez formal de la excusa argumental (un presentador de televisión y su secretaria avanzando la programación de todo un día) denota una muy considerable estructura y planificación de los alocados episodios, logrando su propósito de forma óptima: parodiar, satirizar o ridiculizar (que todo es lo mismo) en primer lugar a la televisión basura (¡se anticipa en décadas a los tiempos actuales y a intentos actuales también!) y por extensión y al ser ésta en no pocos aspectos su espejo, a toda la sociedad italiana. Todo ello en un tono sangrante, corrosivo, transgresoramente divertido dónde se nota una excelente dirección de los diversos directores y una magnífica interpretación de algunos de ellos (Gassman, especialmente).
Así pues, de un posible film de lucimiento desconcertante, estamos ante una de las mejores películas de episodios que hayan habido.

En un país indeterminado, un hombre es engañado para cometer un crimen político. Ese hombre cae muerto también víctima del sistema y la sociedad que lo rodea.
Un thriller cosmopolita y ambiguo, que propone una parábola simbólica de considerable nitidez acerca de la hipocresía del poder, de la inexistencia de un lugar puro en el que pueda el sentimiento también más puro: el amor. Por ello, el hombre reclutado (McGavin), rudo y desprejuiciado, no obtiene beneficio alguno cuando cambia su registro y se enamora, tiembla y se hace sutil, pues la demagogia siempre derrota a los antiheroes. Por ello, la indeterminación concreta de un país o de un lugar, pues resulta indiferente. Solo se crea un contexto en el que hay un agitada situación sociopolítica, que alcanza su cúspide en el inicio de la película: una huelga obrera pactada, ignominiosa, fariseica.
Borau contó con un reparto prestigioso y adecuado, y si se trataba de hacer que la película no pareciera española, el objetivo se logró suficientemente, ya que parece un policiaco híbrido entre el cine B USA y el polar francés, además de uno de los mejores títulos del autor de "Furtivos".

Brillante adaptación de la vida del, probablemente, artista más paradigmático (entendiendo tal concepto por perdedor en vida y genio reconocido tras la muerte) de los últimos doscientos años: Theo Van Gogh.
Película llena de fuerza y sobriedad, así como de considerables virtudes: la utilización que hace Minnelli de los interiores sirve para acrecentar la creación del angustioso mundo del pintor; la fotografía es magnífica, tan pictórica e íntegra como cualquier obra de Van Gogh; el enfrentamiento de dos actores de la personalidad y garra de Douglas (Van Gogh) y Quinn (Gauguin: un Oscar para él) resulta brillantísimo, fiero, entregado, soberbio.
"El loco del pelo rojo" capta y transmite a la perfección la angustiosa y perpetua fiebre del artista por crear, del hombre, de la persona siempre sola, siempre pintando, siempre soñando, siempre ilusionadamente triste. Siempre olvidado y abandonado en vida; nunca abandonado desde que resulta rentable tras su muerte. Paradojas.

Como en "Delitos y faltas" el motor de "Alice" es la infidelidad matrimonial, aún cuando se puede seguir queriendo al esposo/a (aquí hay una recíproca infidelidad entre Farrow y Hurt), pero Allen apuesta por la comedia, a la que da un caracter sobrenatural dentro de la cotidianiedad, es decir, vuelve a realizar una comedia fantástica, un tributo al mundo de los sueños y a la propia personalidad de cada uno. No quiere Allen ser ácido ni trascendentalizar una crítica pero ésta es suficientemente tangible y muy inteligente: hay una crítica a la sociedad urbana, consumista, y aún más estática en sus prisas "stressantes", sumamente artificial.
Un film magnífico, que puede ser considerado una obra menor o de transición si se quiere en la carrera de su autor, pero para sí quisieran como obra mayor tanto pseudocineasta irrelevante, cuando no bochornoso.
Excepcional, bellísima fotografía de Carlo di Palma, brillantísima en los interiores especialmente. El reparto es adecuadísimo también.