Una cosa es hacer una película con pocos medios, realizar una crítica sobre la poca solidaridad y comunicación que existe en el mundo, desarrollar una historia a través de un relato costumbrista, cotidiano y simple.
Otra cosa muy diferente es "Dónde está la casa de mi amigo?", una de las primeras películas de Abbas Kiarostami, el rey de la narcolepsia.
He visto pocos filmes de este señor, pero el resultado ha sido el mismo: tentativas de sopor, bostezos, babilla cayendo por la comisura de los labios y estiramientos de brazos y piernas.
En este caso no me dormido. ¡No he podido! Estaba tan cabreado ante semejante cúmulo de despropósitos y estupideces que me han entrado ganas de prender fuego a los famosos cuadernos del protagonista.
En "Dónde está la casa de mi amigo" veo el mensaje, veo el relato costumbrita, veo los pocos medios, pero también veo una historia que no es simple, es idiota hasta decir basta.
Que el protagonista elija como solución final lo que a cualquier ser humano con dos dedos de frente se le ha ocurrido al principio y contemplar su estupidez, así como la idiotez lacerante del resto de personajes es un mensaje bastante triste. El mundo es más idiota que egoísta y si no tienes ni teléfono ni palomas mensajeras más todavía. Al menos para Abbas Kiarostami.

Maldito Bastardo

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Crítica I (Homenaje a gran Tomine y a su desaparecida crítica de “Lost in translation”)

Br.....................................brrrrr
.........................brrrr.....grrrrrrrr
Brrrrr..............grrrrrr........pof....
.................pof...........................
...AaAAaAaaAAAAAaaaAAAAAAaa
Brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr....grrrr...pof.
................prrrrrr.......................
........OoOoOoOoOoOoOoOOOO...
Prrrrrrrrooo...oooooooor….....Bluff
................EeEeEEEEEEEeeeeEEEE
Choff….....choff..brrrrr….glub…club
Brrrrr..choffbrrblufglubchoffbrrrrrr

Uno de los monjes cartujos se acerca al cocinero y le deja una nota escrita en latín.
El cocinero la lee (interiormente):
“Evita poner tanto ajo en la comida que a estos del documental les jodes el rollo artístico”.

P.D.: Ésta es mi última crítica en Filmaffinity. Un saludo a todos.
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Crítica II (Homenaje almodovariano a mí mismo, porque yo lo valgo)

Un austero monasterio con preciosos exteriores.
Unos cuantos cartujos en su interior.
Unas cámaras filmando sus quehaceres: cocinar, repartir la comida, cuidar las plantas, arreglar una bota, serrar un tronco, rasurarse la cabeza, ponerse guapos para un primer plano de rigor (creo que acabo de resumir el documental de casi tres horas).
Un confesionario…
¿Mmm?
¿La vida en un pasado-directo-documental?
¿Mmmmmm?
¿Gran Hermano puede ser cine de arte y ensayo?
¿Mmmmmmmmmm?
¿Gran Hermano sin expulsiones, discusiones, freaks, gritos, edredonings y con inquilinos beatos en permanente huelga de silencio?
¿Mmmmmmmmmmmmm?

La respuesta: “El gran silencio”, “El gran sopor” o “Para alcanzar la paz interior ya estaba un buen colchón y una reconfortante almohada”.

P.D.: No quiero ni imaginar (aunque acabaré leyéndolo) lo que pensarán los detractores de “En construcción” de “El gran silencio”.

Maldito Bastardo

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Algo se muere en Venecia. No es Gustav von Aschenbach mirando el escaso tiempo que le queda en un reloj de arena, es el espectador que agoniza de sopor e infinito aburrimiento ante el ridículo y maricón numerito que se monta Visconti.

Algo se pudre en Venecia. No es la sociedad decadente ni la belleza perecedera e inalcanzable por el artista, es el bochorno y la vergüenza ajena que sentimos muchos ante semejante cúmulo de gilipolleces maquilladas de cine de arte y ensayo.

Algo huele muy mal en Venecia. No es el rimel ni el líquido para las canas que corre por el rostro del protagonista en una playa soleada, no es tampoco la perdida de aceite que interpreta lamentablemente Dirk Bogarde, es Visconti filmando una de las obras más estúpidas e ignominiosas de la historia del séptimo arte.

Hay mucha poesía, arte y belleza en Venecia. Como existe mientras Divine se zampa una mierda de perro en “Pink Flamingos”, cuando Linda Lovelace se traga un miembro viril entero en “Garganta profunda”, en el breve momento en que una persona pulsa el play en un reproductor que contiene “Muerte en Venecia” de Luchino Visconti.

Oda a Venecia.
Oda a la belleza.
Oda a la poesía visual.
Oda a la basura.
Oda a mierda disfrazada de cine artístico.
Oda a Visconti.
Oda a Venecia.

Maldito Bastardo

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Una suposición en forma de sensación: Imagínese que acaba de ver esas dos grandes obras del séptimo arte tituladas “House of the dead” y “Alone in the dark”. Imagínese que entra en filmaffinity para colocarlas su merecido cero (¡mierda, sólo hay un uno!).
Imagínese que ve la nota que le han colocado los usuarios de la página. Imagínese que es la primera vez que piensa en el suicido. Imagínese. Imagínese.

He tenido esa desagradable sensación cuando he ido a votar “El fuego de la venganza” al presenciar incrédulo (tengo ya cita para el psicólogo) su puntuación y el número de votos. ¿Seré una minoría? ¿Seré el único? ¿El único al que este engendro le parece una soberana y real basura (por no decir mierda que estoy muy fino hoy)?

No vale recurrir a esa frasecita de un crítico americano respecto a otro atentado terrorista del hermanísimo: “Los cinéfilos civilizados puede que encuentren 'Domino' repelente y censurable, pero entonces... ¿Qué hacen yendo a una película de Tony Scott?" En mi caso la pasaban por la tele de pago, y como la pago tengo derecho a expresar mi opinión y dar a este engendro horrible la mínima puntuación, aunque no afecte nada (pero nada) a la media. ¡Qué triste! ¡Qué asco de democracia!

En fin, “El fuego de la venganza” me ha parecido equiparable a la peor película de justicieros por encima de la ley de Steven Seagal o Charles Bronson inflada con la dirección ridícula y vomitiva de Tony Scott.
Si Uwe Boll dirigiese la adaptación de la novela de A.J. Quinnell sería exactamente igual o mejor (dudo que pueda ser peor que esto) y paradójicamente las personas que le han puesto un diez le podrían un uno. ¿A qué sí fans del hermanísimo?

A mi este hombre y su dirección (juas, juas) me parecen lo peor de lo peor. Esos mil y unos planos con la fotografía degradada que impactan en la retina como un video clip porno de Carmen de Mairena. Esa Dakota Fanning dando chillidos distorsionados como si fuera una urraca a la que practican la lobotomía con una motosierra. La memorable secuencia con Denzel Washington con pañuelito, evacuando con su recortada una discoteca repleta de niñatos empastillados e idiotas que celebran que el justiciero vengador les ha jodido su antro de perversión. Etc., etc. y etc. (hasta los 140 minutos).

Calificar esto de bodrio es hacerle un favor.

Ahora imagínese un remake español con Bustamante o Bisbal en vez de Marc Anthony. Imagínese a Carmen de Mairena en el papel de Dakota Fanning. Imagínese a Santiago Segura en el papel de Denzel Washington. Imagínese que la dirige Garci y es una película subvencionada. Imagínese que la nota media de más de tres mil usuarios es de un siete. Imagínese. Imagínese.

Maldito Bastardo

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