Lo mejor de "C.R.A.Z.Y." es la secuencia de la iglesia donde la canción de los "impresentables" Rolling Stones toma protagonismo. También destaca la brillante banda sonora con homenaje Bowie y las chulas camisetas del prota.

En "C.R.A.Z.Y." veo poco más aparte de su "especial" protagonista y sus quedadas oníricas y pensamientos pseudo profundos pasados por vaselina. El tema de la homosexualidad está tratado con humor, que no elegancia y la historia podría resultar atractiva y más interesante si la recta final no fuese tan ñoña y aburrida.

Algunos verán una sorpresa o una revelación en "C.R.A.Z.Y.". Otros la típica película sobre una familia y sus pormenores durante varias décadas inflada con esas pinceladas oníricas. Y el resto, donde me incluyo, nos quedaremos en la mitad.
Cosas de cambiarse de acera o no.



- Se tiene que estar enfermo para meter el pene el culo de alguien
- Tienes mala memoria.

Maldito Bastardo

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O thriller-sci-fi by "Blancanieves". Después de los atentados terroristas del hermanísimo (“El fuego de la venganza” y “Domino”), el demente apunta directamente con sus armas "artísticas" a “Minority report”.
Podría ser peor, pero este "fuego visual" se sigue con interés y resultaría más interesante si el hermanísimo y los intereses comerciales no metiesen sus sucias zarpas.

Sigue el cliché o déjà vu del Hollywood actual, que intenta por todos los medios cambiar "el curso natural del río" creando líneas divergentes y comerciales para que nadie moje de lágrimas las palomitas o se le atragante el refresco.
Por lo tanto, su recta final se decanta hacia lo mediocre o lo que Altman retrataba en “El juego de Hollywood”. El de un ejercicio explicativo, tramposo y deleznable para complacer a las almas sensibles idiotizadas por un canto escasamente hipnótico a la desfachatez y la tomadura de pelo.

Sí Bloomsday, el cine ha muerto. Porque la única bomba de la película la pone Tony Scott. Sobre las tumbas de Lang, Hitchcock y otros tantos otros cuyo arte residía en el efecto, no en el defecto.

Maldito Bastardo

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Métase en una sala de cine x e intente captar el ambiente que le rodea. Después vaya a una filmoteca a ver “Kárhozat” de Béla Tarr. Comprobará horrorizado que salvo cambiando la proyección de una rubia maciza y repleta de silicona hasta el sobaco por ese cine vacuo de arte y ensayo, el ambiente es el mismo: golpes escrotales, palmas de la mano desnutridas y apretadas reventando testículos, subida y bajada de pieles, frenillos fuera de orbita y algún gemido placentero.

Y es que resulta imposible caer en el sopor ante tanto plano secuencia de doce minutos basado en unos lánguidos e interminables travellings. ¡Qué sí! ¡Qué sí! Que la planificación es soberbia de alguno de ellos (la secuencia de la comisaría).
Pero de qué vale rodar un plano secuencia memorable si no estás contando prácticamente nada. ¿Dónde está el truco? ¿Dónde está la narración? ¿Dónde está el arte? ¿El arte de no contar nada? ¿El arte de adulterar y transformar una secuencia de dos minutos en una de diez?

Cada personaje tiene que decir su frase trascendente-filosófica-pedante. Da lo mismo que sea un minero, que la mujer del jefe, que un borracho, que la guardarropa de un club y que un hombre prehistórico que ha permanecido congelado y ha sido revivido en nuestros tiempos.
Con frases del tipo “La niebla inunda cada esquina, penetra en los pulmones y se deposita en tu alma” y recitar el nuevo testamento de memoria estás en el éxtasis del séptimo arte y en el recuerdo del cinéfilo onanista por los siglos de los siglos. Amen.

Porque la historia que nos cuenta Béla Tarr en “Kárhozat” se resume en tres líneas y quince minutos de cine (del real sin imposturas).
En el fondo el relato que nos cuenta Tarr es el mismo que desprende lo que se proyecta en la sala x: el deseo y la incapacidad de aceptar lo que no podemos poseer.
Aunque la pregunta es si el cine de Béla Tarr pertenece a ese cine megalómano-adulterado que se mira demasiado el ombligo. Si en ese supuesto arte cinematográfico que aburre hasta el infinito (como el cine de Tarkovsky o Antonioni) esconde a un genio detrás o a otro oportunista que se dedica a exprimir los rollos de celuloide hasta límites enfermizos, para que veinte personas en una filmoteca alcancen la eyaculación más gratificante de sus vidas.

Maldito Bastardo

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Vuelvo a tener las mismas y desagradables sensaciones con Takeshi Miike. Es imposible tomarse en serio un filme donde la principal baza, un asesino letal y sádico, es un llorón afeminado y ridículo.
Una cosa es hacer cine gore y cutre divertido (véase "Bad taste" y "Braindead" por ejemplo).
Otra en cambio es poner la miel en los labios (violencia, torturas, gore y actos sádicos) y echarlo todo al traste con momentos patéticos.
Nuevamente tenemos otra película irregular pero con dosis de inteligencia y mensajes: la utilización de personas a través de la psicología, el dolor o la jerarquía yakuza.
Lo mejor: la exploración que realiza de un género que parecía enterrado por el propio Miike y Takeshi Kitano.
Lo peor: Ichi.

Maldito Bastardo

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Debo ser uno de los pocos mortales que hasta hace poco no había podido ver entera “La milla verde”. Había visto bastantes fragmentos en las mil y una veces que la han pasado por televisión aunque la publicidad y el madrugar me invitaron a desistir todas las ocasiones. Hace unos pocos días la emitían en una canal de cine (sin publicidad) así que después de seis años la he visto entera. ¡Hasta la una de la mañana! ¡Y sin publicidad!
¿A qué hora acabaría en las televisiones con publicidad? ¿¡A las cinco de la mañana!?

No suele tener suerte Stephen King con las adaptaciones de sus novelas a la gran pantalla o televisión. Las mejores en mi opinión: “El misterio de Salem's Lot” (la tengo que volver a revisar), “Carrie” y “La zona muerta”. No incluyo a “Misery” porque detesto la autocensura y que nos vendiesen la cinta como “terror psicológico” cuando la novela era bastante gore y truculenta no me convenció, ni me convence.

“La milla verde” es todo un señor tostón aunque visible por su impecable factura y también porque la dirige Frank Darabont. Lo que no entiendo es porqué le encargaron este proyecto. Bueno sí, hay un motivo obvio llamado “Cadena perpetua” pero este tipo de historia, un cuento fantástico (carcelario eso sí), le pega más a Tim Burton, aunque hubiese perdido demasiado contenido dramático que tanto gusta a los académicos americanos.

Las aventuras de un negro grandullón que llora como una niña, de Forrest Gump con problemas de vejiga y otros seres con demasiados problemas en el corredor de la muerte (o la milla verde para ser más poéticos) se siguen con interés hasta que empieza a hacerse demasiado repetitiva y previsible. Sobre todo en el interminable discurso final vía voz en off que cierra el filme.
El empacho de buenos sentimientos y lloriqueos varios conducen a “La milla verde” a casi la total desidia aunque se salva por lo pelos.

Al final, tampoco me había perdido gran cosa. Aunque haya perdido tres horas de mi tiempo.

Maldito Bastardo

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