Aunque el micropunto amarillo no le iba a la zaga.

Es lo que mantiene viva la película durante todo su metraje: saber qué va a montar el tío que se ha comido el ajo.

Reir. Ese es el objetivo de la película, y al igual que en las competiciones de gimnasia (por lo menos en las de la Play), si partes de una puntuación máxima de 7, y lo haces perfecto, te quedas en 7.
Y es que el filme no traspasa las fronteras del género para ser una gran película, como hicieran "El apartamento" o "Atrapado en el tiempo", por poner dos ejemplos, y se queda en eso, en una película que hace reir.

Si tiene un 6, es por lo personal. No me gusta la escatología, y durante algunos minutos se pierde por esos derroteros.

En fin, buena película; de esas comedietas que últimamente, y de vez en cuando, sacan los británicos aportando algo fresco al panorama cinematográfico y que alcanza una buena aceptación internacional (full monty, 4 bodas y un funeral...).

Los ingleses son gente extraña. Igual te exportan a Sid Vicious que a Lady Di, o a Mr Bean que a Shakespeare... Y algo tienen en común, por difícil que parezca... les ves y en seguida dices: "otro puto inglés".

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Antoine Doinel es incapaz de distinguir un alejandrino de un endecasílabo. Qué barbaridad. Y por ello es castigado sin recreo. Qué barbaridad. Estos franceses, son unos blandengues. El cura que me daba lengua en sexto le habría arreado tal hostia en la cabeza, que a día de hoy a Antoine aún le picaría el cuero cabelludo.
En el reformatorio, parece ser que saben mejor de qué va el tema. ¿Derecha o izquierda? Izquierda. Bofetón con la mano abierta. Ya se parece más, aunque el Vicente Ugarte no se quitaba el reloj. Ni el anillo papal de 5 kg.

Disculpadme un momento, que tengo que ir a lavarme los puntos de sutura que guardo desde octavo. Os dejo con una canción de Asfalto.

Bien abrigado,
llegaba al colegio,
1960,
hace poco tiempo...

Bueno, ya estoy aquí. Como iba diciendo, nosotros, los corazonistas, educados bajo la más estricta ley de "el borrador de madera incrustado en el cráneo por toser a destiempo", salimos rectos y disciplinados. También ha salido algún asesino en serie, pero eso es pecata minuta.

Así que Antoine huye de sí mismo, por plagiar a Balzac, por no gozar del cariño de una madre, por excusar las faltas con funerales familiares... por recibir cuatrocientos golpes. Y corre en busca de un amigo. Alguien o algo que se parezca a René. Camarada René. Alguien que le ayude a huir sin necesidad de salir corriendo; mediante la fuerza centrífuga de una atracción de feria, mediante el cine, mediante un diván junto a un caballo, mediante una revistas, mediante la solidaridad.

Ahora a los párvulos se les acaricia si se portan mal. Y es por ello que resulta imposible ver una película protagonizada por niños sin sufrir arcadas. Son niños mimados, que seguro que gozan de sus propios camerinos. Convencido estoy de que Jean-Pierre Léaud, sacaba la basura después del rodaje. Y así, no desentonan los diálogos entre imberbes y adultos, y puede Truffaut despreocuparse de eso y dedicarse a buscar el ángulo que dramatice o el piano que despierte la compasión. Y cuando tras las rejas, se desliza una lágrima por el rostro de Antoine, reflexionas y te percatas de que esto no es más que un peliculón de cabo a rabo.

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En vez de comenzar como tantas otras con un letrero explicando cómo está el patio terrestre del futuro, Alfonso Cuarón le echa un par de bemoles y nos da la información en los diálogos, noticias televisivas, carteles y grafittis. No son excesivamente forzados en este aspecto las conversaciones entre personajes, aunque tal vez sí sean mejorables.

En vez de preparar los planos estelares en escenas independientes, Alfonso Cuarón le pone cojones y los mete seguidamente a detalles de aparente intrascendencia que pueden mandar al traste toda su costosa y meticulosa preparación. Pero por ello gana en fuerza la sorpresa. Sirva como ejemplo la majestuosa transición desde la pelotita de ping pong hasta el coche en llamas.

En vez de vacilar el toque personal con el clásico plano secuencia lineal que avanza borrando las huellas, Alfonso Cuarón demuestra que los tiene cuadrados entrando, sacando y metiendo de nuevo a los personajes, retrocediendo sobre sus propios pasos, aumentando la acción... comienza y termina en el embarcadero después de una esquizofrénica y salvaje puesta en escena que requiere algo más que esfuerzo y concentración por parte de todos aquellos que en ella participan. Excelente.

En vez de motivar las tripas con un "Imagine", un "We are the children" o un "Cuando tú nazcas", Alfonso Cuarón demuestra tenerlos bien puestos pinchando a los King Crimson y empalmando de paso a todo dios.

En vez de manipular la historia para aguantar más tiempo en pantalla a los grandes artistas, Alfonso Cuarón demuestra que tiene lo que hay tener ventilándose sin tembleque en el pulso a quien corresponde, cuando corresponde.

Así, sí. Con un par.

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Orquesta para los títulos de crédito y una voz en off dice "tuenti senturi fax presenta: Consiensias Muertas. Protagonisada por: Enri Fanda". Entonces una drosophila melanogaster se me posa sobre la aurícula izquierda, pero un frenazo musical en seco y la entrada de un coro angelical que desemboca en una apacible melodía westerniana alejan al díptero.

Henry Fonda y otro vaquero desmontan en un pueblo seco y solitario frente a la tasca, el primero hecha un vistazo al polvo y desembucha: "Más desierto que un sementerio"

Horror. Le dobla Pixie. Y al amigo le dobla Dixie.

En la disyuntiva entre seguir adelante o tratar de buscarla en V.O.S, una gorda a caballo con escopeta, una pelliza sureña abotonada y un desfiladero recortado contra los cirros me sumergen en la trama.

Y a pesar de la angustiosa sensación de que en cualquier momento un pistolero puede soltar aquello de "malditoz roedorez", para cuando Anthony Quinn se saca tarareando una bala con el cuchillo, yo ya estoy entregado al incidente de Ox-Bow.

Y entonces me topo con una fila de sombreros alineados en la barra. Uno oculta los ojos de Fonda mientras descuartiza almas con su lectura. Y al fondo, la hermosa dama en su pintura, que "tal parece que tenga vida".

Ante todo ello, sólo puedo lamentar su escaso metraje y recomendarla sin reparos.
Buenísima.

Un diálogo.
Camarero. "Qué quieren, ¿whisky?"
Amigo. "¿Qué tienen?"
Camarero. "Whisky"
Fonda. "¿Qué te parece? Nos pregunta qué queremos y sólo tiene whisky. Y del malo, seguro"
Camarero. "Del peor"
Fonda. "Traiga dos vasos y una botella"

Y la escena se cierra con una pelea de humor fordiano.


Títulos alternativos:

Siete hombres con piedad.
El árbol de los ahorcados.
Una carta contra la injusticia.
Sin jurado.
De una misma rama.
Divertirse a cualquier precio.
Cuatreros sin defensa.
Tres sogas.
Sin clemencia.
Por la sed de la venganza.
Vivir hasta el alba.

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Al espoliadero, evidentemente.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

Porque después de gozar (¿o sufrir?) 335 minutos de trilogía, tragando desgracia, culpa, vacío y desazón, con un amargo nudo en la garganta, llega el indio este y te regala un plano final donde te agarra el alma, lo lanza a la cloaca, rebota, se te cuela en las entrañas y te rellena la sangre de optimismo y esperanza.

Satyajit Ray: un genio (y un cabronazo), sin más, que consigue con su trilogía que cada vez que vas a exponer una queja en tu complaciente y caprichoso mundo material, se te caiga la cara de vergüenza.

Posiblemente, el plano más emocionante jamás filmado. No puedo más que imaginarme a todo el equipo de rodaje llorando durante su grabación.

Y posiblemente, la más completa, sólida y regular de entre todas las trilogías de calidad excelente, que no son muchas, la verdad.

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