“Un juego de inteligencia” pretende denunciar la televisión basura y los medidores de audiencia que dan lugar al famoso share.

Es una película que debería llegar a las grandes masas, difundirse en todas las cadenas televisivas y proyectarse en todos los colegios mensualmente. Es más: no tiene que considerarse como una película, sino como un bien social, una medida de ayuda contra la imbecilidad general a la que últimamente parece abonada la televisión. Debería programarse cada viernes y sábado por la noche en sustitución de “Dónde estás corazón” o “Sálvame Deluxe”; el problema es que tan nobles son sus objetivos como limitado su guión, desorientado y por momentos tan banal como para acabar condenándose a sí mismo -al final, el gran objetivo del grupo de insurgentes acaba provocando involuntariamente pensamientos contrarios: ¿hasta qué punto se diferencia lo que hacen ellos de lo que hacen las cadenas contra las que compiten?- De modo que únicamente es recomendable por su potencial para hacernos soñar con un mundo mejor, por su espíritu combativo, su propósito aleccionador y condición de ensanchador de la cultura social.

Una lástima que con tanto que decir, al final se haya olvidado de lo más importante, y es que hasta que alguien diga lo contrario, esto sigue siendo cine, y quien quiera hacer cine deberá respetar alguna premisa básica como puede ser el cuidado de un guión consistente y consecuente. Y aquí, Weingartner no da la talla.

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'Fan' confeso de las teorías de la conspiración (igual que a uno de los personajes del filme) Weingartner empezó a cuestionar la veracidad de los índices de audiencia. "¿Y si hay una manipulación para entontecernos a propósito? ¿Por qué no he conocido jamás a nadie que tenga uno de estos aparatos negros para mediciones o, al menos, a alguien que conozca a una persona que lo tenga?".

La idea de la película se le ocurrió cuando Weingartner descubrió que "el espectador medio europeo pasa cuatro horas diarias viendo la televisión. Cuando leí esa cifra una mañana en el periódico, me costó creerlo. Hagamos un cálculo: ocho horas de sueño, ocho horas de trabajo, una hora para ir y otra para volver, una hora para comer, otra para la digestión y una hora más para la higiene personal. Eso nos deja cinco horas libres, lo cual quiere decir que el europeo medio ¡pasa el ochenta por ciento de su tiempo de ocio frente a un televisor! O, en otras palabras, que no emplea más que una hora al día para vivir. Volví a leer el informe. Decía exactamente eso: cuatro horas al día. De inmediato me vino a la cabeza la imagen de unos zombis pálidos sentados frente a unas pantallas azuladas de televisión, como accionados a control remoto y con sólo un vago parecido a los seres humanos. Pensé que se trataba de un informe anticuado: ahora disponemos de Internet, de nuevos medios de comunicación, seguro que la televisión es agua pasada. Pero estaba equivocado. El consumo de televisión crece de año en año".

"En Alemania, no hay aparatos medidores en los hogares de los extranjeros y el 20 por ciento de los alemanes que no pagan la tasa televisiva tampoco está incluido", ejemplifica, añadiendo que "si en un hogar hay más de un televisor, no se suele tener en cuenta ese segundo aparato, así que los niños y los adolescentes no figuran en las estadísticas". "Para mí es un absoluto enigma que la publicidad acepte eso sin una sola protesta", concluye.

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Con ser muy interesante la historia que nos relata, lo mejor de I WALK THE LINE proviene de la intensa, asumida, sentida incluso, puesta en escena aplicada por un Frankenheimer que solo en momentos contados incurre en algunos de los efectismos visuales de la época, pero al mismo tiempo apuesta claramente por un clasicismo a la hora de filmar sus secuencias. Junto a ello es notable la utilización del formato panorámico y los planos / contraplanos adquieren generalmente en este película una sensación de dolorosa veracidad, un carácter confesional, y en todo momento definen el interés de su realizador a la hora de mostrar el cariño que le merecen, pese a todo, el conjunto de sus personajes.

En voz callada, Frankenheimer logra uno de sus más interesantes títulos de toda su carrera –ciertamente abundante en ellos pese a su irregularidad-, y para ello además cuanta con la inestimable prestación de un Gregory Peck que asume en su personaje la que quizá sea una de las mejores interpretaciones de toda su carrera. Las miradas en primer plano que expresan claramente la angustia del personaje, o la petición encima de la escalera a Alma; “vente conmigo” (la expresión de Peck en ese momento es memorable) son muestras perfecta de ello, como lo es ese desarrollo de un personaje con una mayor sensibilidad, pero que en el fondo tiene los mismos atavismos machistas que sus convecinos –en un momento determinado le dice a Alma: “no te pegaré”, pero posteriormente contradice su intención-. Por su parte Tuesday Weld se ofrece como el otro polo de atracción, y hay que señalar que aporta su carismática belleza y una sensibilidad muy especial, quizá como condición de partida al haber atraído al aparentemente rudo sheriff.

En cualquier caso, creo que I WALK THE LINE, punteada en todo momento con las canciones de Johnny Cash –es una pena que no se reflejaran subtítulos a las letras de dichas canciones-, queda como una película sincera, hecha con el corazón, de argumento sencillo y que define a partir de una historia de creación, elementos de una sociedad que vivía en la opulencia del progreso, pero que en lugares como este, están absolutamente al margen de la modernidad, y aún utilizan códigos de comportamiento tan lejanos a las tendencias más actuales pero difíciles de erradicar en unas sociedades rurales. Un marco en el que nuestro protagonista poco margen tenía para haber logrado triunfar en sus planes.

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En esta parábola sobre el Milagro Económico, Fassbinder presenta una Alemania de posguerra travestida en la figura de una mujer libre, inteligente y poderosa que al final es superada en sus estrategias porque ha sido una transacción más en un mundo hecho para el negocio y la especulación donde no cabe el amor. Para Peter Märthesheimer, coguionista de la película, "Maria Braun es una heroína cinematográfica valiente y perseverante que se abandona completamente a sus sentimientos, pero que también está capacitada para actuar en la vida porque es astuta, hábil y consciente de la realidad". Esta apasionante historia de una mujer que se aferra al recuerdo de su matrimonio mientras su país intenta olvidar su pasado ha sido considerada como la síntesis genial de las obsesiones del mítico Rainer Werner Fassbinder.

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Año 1943. En mitad de un bombardeo, Maria Braun se casa con Hermann, que vuelve al frente al día siguiente de la boda. Al finalizar la guerra, Maria lo da por muerto y comienza a trabajar en un bar para los soldados norteamericanos, donde conoce a uno de color. Cierto día, Hermann aparece inesperadamente cuando la pareja está en el dormitorio y se desata una lucha entre ellos. Maria mata al soldado, pero es Hermann quien se declara culpable y es encarcelado. Su esposa decide entonces consagrar su vida a él y prosperar económicamente en su honor trabajando para el empresario textil Oswald, con quien iniciará una relación. Cuando Hermann sale de la cárcel huye a Canadá ante la extrañeza de una Maria Braun que había aguardado durante años ese momento. La razón de su huida es un contrato que estableció en la prisión con Oswald: éste le dejaba la mitad de sus bienes en su testamento si Hermann le permitía vivir con Maria los últimos años de vida que le quedaba.

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Después de ver 'El Bloke. Coslada Cero', reconozco que me sentí intranquilo, incómodo, desasosegado. ¿Estamos rodeados de mafiosos? ¿Se está convirtiendo nuestra vida en un libro de Mario Puzo, en una película de Scorsese? ¿La podredumbre se ha apoderado de todos los estratos de nuestra sociedad? No lo digo por el suceso puntual vivido por la población madrileña, Dios me libre: el famoso caso del sheriff Ginés se encuentra actualmente bajo investigación. Lo digo porque cuesta entender que la televisión pública española encargue, financie y finalmente emita semejante bazofia.

¿TVE no es capaz de producir un producto tan mediocre? ¿Tiene que encargarle semejante miseria a una productora privada? ¿Es ésta TVE la misma que puso en marcha 'El hombre y la tierra', 'Estudio 1' y retransmitió los Juegos Olímpicos de Barcelona? Es difícil asumir que nuestra televisión pública se encuentre tan deteriorada, y esté tan debilitada, como para necesitar ayuda externa para realizar un espacio tan esperpéntico. Porque 'El Bloke. Coslada Cero' resulta inconsistente, oportunista, desangelado, mal dirigido e interpretado, repleto de tópicos policiales, absurdo desde los créditos (una copia cañí del arranque de Los Soprano y Taxi Driver), hasta el plano final. Resumiré en dos detalles patéticos, pero significativos, la torpeza del engendro. Primero, cuando los confidentes de los policías utilizan el famoso "presuntamente". Tronchante. Segundo, cuando Melchor Miralles, responsable de la producción externa, aparece en un cameo que reduce todo a la categoría de un juego de vanidades (y pelas).

Recuerden que éste es un país de malpensados. Ante lo flojo del producto, y tras contemplar las técnicas utilizadas por la (presunta y supuesta) mafia de Coslada, alguien podría creer que con estos 'encargos', la televisión pública 'abona' una cuota a determinadas empresas de comunicación, cubriéndose así las espaldas a posibles críticas. O alguna maldad similar. Les recuerdo, por si no lo saben, que 'El Bloke. Coslada Cero' es un encargo de TVE a Mundo Ficción, la productora de Unidad Editorial (El Mundo).

Pero tal vez 'El Bloke' sólo sea el fruto, podrido, de la colaboración entre dos grandes empresas audiovisuales, una pública y otra privada. El tiempo, es decir, cuando TVE deje de tener publicidad y comience la espantada del personal, nos dirá si se escondía algo más tras estos bodrios financiados con dinero público.

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El guión tiene un ritmo irregular e intenta discurrir entre lo cómico y lo dramático, pero lo más deficiente es la construcción de unos personajes que vagan por calles y comisarías, sin sangre en las venas ni reacciones convincentes. Los actores interpretan sus papeles como muñecos envarados, con artificio y sin naturalidad: sólo el minuto de escena de Tosar, o la encarnada por el peregrino húngaro que llega a Santiago y el taxista gallego del mismo capítulo tienen cierta fuerza y empaque como para que el espectador empatice con ellos y se meta en la historia; el resto no hacen sino contribuir a que se desee que Dépor o Galatasaray metan pronto un gol que evite la prórroga, y termine así el partido... y la película. Fallos de guión, de casting o de dirección de actores: en cualquier caso, el resultado son cuatro historias mínimas sin fuerza —quizá con la excepción de la protagonizada por el húngaro—, con ciudades y mentalidades que caen en lo tópico (no falta la francesa de origen argelino o el turco emigrado a Alemania), y con el fútbol como un invitado de piedra que nunca llega a integrarse en la propia película. Además, la puesta en escena resulta pretenciosa, con planos que apuntan sin ambages la dirección que seguirá la historia y otros que carecen de sentido narrativo.

astimegoesby

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