Críticas De: Leonnewman

Yo trabajo con estos niños, en la provincia de León, en un centro de las mismas características al que acude María. El pan nuestro de cada día son los padres que...

a) Consideran que su hijo/a es inteligente y normal, pero que una conspiración de psicólogos y maestros lo han arrastrado hasta allí.
b) Que sí, que su hijo es un poco nervioso y le cuesta un poco entender las cosas, pero que es un problema transitorio, puntual, que se corregirá cuando aprenda a leer y a escribir.
c) Que su hijo tiene un síndrome o un trastorno de esos, sí, pero que ellos conocen a un curandero que impone las manos y que un día de estos lo va a sanar.
d) Que el niño es autista, sí, pero que ellos han visto documentales en la tele de Pablo, el famoso síndrome de Down, que se ve que es un niño listo, y que todos los niños son iguales por ley...
e) Que su hijo tiene un problema, sí, pero que también lo tenía el hijo de la vecina y llegó a maestro.

En fin. Éste es el percal. Por eso, cuando ves MARÍA Y YO, sientes que estás tratando con dos padres, Miguel y May, que hablan desde una racionalidad inusual, luminosa. Asumen la problemática de su hija con una firmeza y una resignación positiva que luego les permite edificar una ayuda consistente y eficaz. Una crítica anterior hablaba de qué ocurría cuando los padres de estos niños procedían de extractos sociales más deprimidos. Era una pregunta bien tirada. Este no sería el gran documental que es sin la veracidad, el compromiso y el buen hacer de estos dos padres. Con otros estaríamos viendo SUPERNANI, o EL DIARIO DE PATRICIA, o a un par de gimoteantes en LA NORIA.
Chapeau.

Yo era muy pequeño cuando dieron en la tele YO, CLAUDIO, y no le ha podido revisitar hasta la fecha. Pero dudo mucho que ROMA no esté, al menos, a su altura. Y ya no sólo por el despliegue de medios, o por el interés intrínseco de la historia, sino porque es, en sí, una serie memorable. Mucho se puede hablar de los guiones modélicos, de la ambientación exquisita, de la documentación histórica exhaustiva, pero a mí, sobre todo, lo que me impacta es su elenco de actrices y actores. Soberbios, veraces, contenidos, con unos jetos elegidos al dedillo para cada papel. Esa Cleopatra, ese Octavio, ese Marco Antonio... A partir de ahora, siempre que leamos un libro de historia nos los imaginaremos así. Ese es el principal logro de ROMA: haber recreado los rostros de la Historia.
Si tuviera que elegir una de las dos partes, me quedo con la segunda. En la primera, quizá, se notaba demasiado el intento de conjugar las vidas de los poderosos con las costumbres del pueblo llano. En la segunda ya van a saco, a la enjundia del dinero y del poder. El episodio final te pone los pelos de punta.

Otro mérito indudable es hacer una serie sin héroes, donde, a excepción de Casio, Bruto y Pullo, no hay un sólo personaje que se salve de bajar al Hades. Ni siquiera nuestro honesto Lucius Borenus, son sus maldiciones y su cara de mala hostia permanente.

Una vez más, y sin afán alguno de esnobismo ni intelectualtez, recomiendo la BSO. Como de comer a mirar.

Es difícil, muy difícil, imaginar qué hubiera sido de esta película sin la presencia de Anthony Quinn y Giulietta Masina. Sin ellos, seguramente, sido un truño monumental. No es fácil hacer de hijo de puta entrañable, de maltratador con corazoncito, como tampoco es fácil hacer de medio boba y medio loca sin caer en el esperpento, o en la exageración. Fellini descarga en ellos todo el peso de la película, y ellos cumplen con creces. Espléndidos.
Y la música de Nino Rota, claro.

El problema de Fucking Amal no es el lesbianismo, ni la precocidad, ni las relaciones sexuales prematuras. No es que en Suecia sus adolescentes follen como conejos en democracia social y bienestante, mientras que aquí, en la supuesta Latinia, calentorra y estúpida, los chicos se maten a pajas y las chicas sean víctimas cinegéticas de los más chulos y macarras. No. El problema de Fucking Amal no está en ese lado de la pantalla, sino aquí, en la realidad, donde decenas, ¡qué digo!, miles de treintañeros normales como yo, con sus familias, sus hijos, sus hipotecas, su vida sexual relativamente sana, se sienten culpables de desear, también, y mucho, a Ailín, o como se llame, la rubia preciosa que es la reina de su instituto y que no levanta más que quince años, y apenas unos centímetros más, del suelo. No es justo que se nos someta a esta prueba, a este tormento. Un detectómetro de deseo ilegal puesto nada más terminar el visionado nos enviaría a todos directamente a la cárcel, por cerdos, por incontinentes, por humanoides. Bibiana Aído nos echaría una buena regañina en el refectorio, por haber pecado gravemente contra el sexto, el decimosexto y el nonagésimo primero, este último ya no perteneciente al Pentateuco, sino al Código Penal, ozú, mi “arma”, y olé.
No podemos compadecernos de Agnes, la chica lesbiana que bebe los vientos por nuestra rubia. Ella es nuestra rival en la desaforada lucha del deseo. Nos cae bien, la entendemos y tal, pero la odiamos. Y esa no es manera de construir una película, de hacer que el espectador masculino se integre y simpatice y se conmueva. Que te den morcilla, chavala, por quitarnos a Ailín, o Elin, o como se llame, suecorra, o suequita, ilegal, ilegalísima, de mis entretelas.

Es la segunda vez que veo Erin Brockovich. La primera, cuando su estreno, pensé que había tenido un día muy tonto, muy extraño: ¡una película de Julia Roberts que me gustaba! A veces pasan estas cosas, me dije, así que le coloqué un 7 en mi nota Filmaffinity. Ayer la volví a ver, y ya no me gusta simplemente: ¡me parece cojonuda!. La trama judicial y la vida personal de Erin están perfectamente trabadas, sin caer nunca en las trampas fáciles del sentimentalismo. Ella, Julia, a la que yo tanto odiaba, está arrebatadora; Finney galopa a su altura con total suficiencia.
Por cierto, y hablando de Julia Roberts: ¿hay alguien en el mundo que le pase lo mismo que a mí? ¿Por qué esta chica me parece preciosa en unas películas y del plebeyo montonico en otras? ¿Por qué, incluso dentro de la misma película, hay planos suyos en los que besaría la tele y otros en los que me deja sexualmente indiferente? Escribiré a Iker Jiménez...