Esta crítica es para ellos, para los que nunca verán un Holmes tan acertado en lo físico e interpretativo como Christopher Plummer ni tendrán una ocasión mejor de reencontrarse con el mundo de Conan Doyle tal y como siempre desearon que fuese.

Para aquellos que creen que hay ficciones más reales que la propia realidad y que por supuesto, Sherlock nunca podría haberse resistido a un caso de tal calibre como el de Jack el Destripador.

Para aquellos que siempre quisieron volver a tener la oportunidad de pasar una velada en el 221B de Baker Street.

Para aquellos que sueñan con un Londres húmedo, turbulento y victoriano, atravesado por broughams y damas misteriosamente veladas.

Para aquellos que escudriñan el negro corazón del Támesis en busca de cadáveres ficticios.

Para aquellos que conocen la identidad secreta del explorador Sigerson.

Para aquellos cuyo corazón se paró al borde de las cataratas Reichenbach.

Para aquellos que saben que una vez descartado lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad.

A todos vosotros: os aconsejo de corazón que no os perdáis esta película.

Neathara

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Esta película no la entendí mucho. Salen montones de cosas lisérgicas, lecheras y gente drogada y vacas y globos gigantes y fiestuquis ibicencas y hasta actores que te suenan un montón de esos de las teleseries maluchas del tipo "Al salir de clase". Para colmo de lo absurdo y bizarro, resulta que la dirige el ex novio de Paulina Rubio, farlopero convicto y confeso que no hace más que trasladar el subproducto interior bruto de su cacumen después de una noche especialmente movidita al lenguaje cinematográfico (por llamarlo de alguna manera que se entienda). Por supuesto, el resultado es tan horripilante como quepa imaginarse, sin que además se alimente de la dosis de saludable frikismo precisa para tragarse engendros de semejante calibre. Se encuadra el invento en el género de lo inclasificable, más que nada porque ni siquiera estoy segura de que esto pueda considerarse una película en serio. En coña tampoco.

Ni por una apuesta -sí, yo la hice - la veais. Vale la pena dejarse el dinero para no tener que sufrirla.

Neathara

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Cómo es bien sabido, la religión pasa por ser la campaña publicitaria más exitosa de la historia y la película del Papa, el equivalente católico al último anuncio de Axe, sólo que en lugar de servir de cebo para atraer a viciosillas garotas, esta vez se trata de acumular fieles en torno al santo olor del ya fallecido JuanPa.
Sin entrar a considerar si esto es bueno, malo, reprobable o qué, ni a especificar las surrealistas razones por las que me puse a visionar el telefilme que nos ocupa, sólo diré que la película, a un nivel sencillísimo apto para consumidores católicos de uno a cien años (para nadie más), cumple a la perfección su cometido publicitario, presentando de la manera más sucinta y poco intensa posible, los hechos y milagros de la vida del JuanPa y sus relaciones con diversos personajes del star system católico que sin duda los fans más acérrimos reconocerán inmediatamente (yo no).
Recomendada sólo para interesados en teología, pertenecientes a la religión en cuestión y gente con parafilias extrañas.

Neathara

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Thana, una bella chica sordomuda, sufre la violación de un hombre y después, en su propia casa, de otro. Thana coge una pistola y comienza a rondar por las calles, en busca de la venganza. Finalmente se disfraza de monja trash con medias de rejilla y labios color de sangre y hace caer el Castigo de Dios sobre todos los hombres de este mundo: la expiación a través del exterminio.
El tema del asesino en serie, ya tratado en otra película de Abel Ferrara, "El asesino del taladro", cobra nuevos bríos, presentando a un potente personaje principal (interpretado por la perturbadora y malograda Zoë Lund) que puede emparentarse con la Catherine Deneuve de "Repulsión" o la Natassja Kinski de "La mujer pantera": destructivas féminas que caminan por el filo de un mundo de pesadilla cuyas únicas referencias reales son el sexo y la sangre. Por lo demás, es puro Abel Ferrara (el de antes); estética bizarra, ultraviolencia, personajes alucinados y salvaje, destructivo nihilismo que no deja títere con cabeza, una inmersión en un infierno del que difícilmente se sale indenme del todo. Y, en el fondo de todo, el ideal demente de un feminismo llevado hasta sus extremos más salvajes.

Neathara

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Por desgracia, al desconocer la cultura japonesa en cada uno de sus complejos simbolismos, muchas veces veo películas que me parecen incomprensibles hasta que algún amable otaku tiene a bien explicarme todo lo que no he sabido interpretar en su momento. Es decir, ver cine japonés es una labor ardua, porque equivale a descifrar las claves de un lenguaje totalmente distinto al occidental y la incomprensión de estas claves puede conllevar una evaluación errónea de la película. Esto es algo que podemos ver en películas como ésta.
Bajo las aguas tranquilas de "Gohatto" se desarrolla una trama sutil sobre el amor, el honor y la muerte en un mundo tan enigmático para el espectador occidental como es el de los samurais. La acción -o falta de ella- se desarrolla en una escuela de samurais en la que profesores y alumnos caen fatalmente hechizados por la belleza enigmática de uno de los aprendices. Se suceden entrenamientos, hay insinuaciones de intrigas y politiqueos varios, pero en el fondo, subyace una clásica historia de amor fou entre el perturbador alumno y uno de los profesores.
Tan lenta como ver crecer las plantas, se necesita tener un ánimo contemplativo para disfrutar sin impaciencia de la hermosísima cadencia de imágenes y susurros que componen el filme.

Neathara

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