Es habitual que cada verano la calidad de la cartelera decaiga un tanto y sólo se estrenen las típicas superproducciones estadounidenses plagadas de explosiones, actores taquilleros, superhéroes, pelis de animación y entretenimientos varios. Creo que eso ha beneficiado a esta olvidable película por puro contraste. Fui a verla animado por las excelentes críticas que había cosechado pero me ha producido una enorme decepción. El intento que hace por mezclar el drama-trhiller con la comedia me parece totalmente fallido, de manera que hablar de comedia negra resulta desproporcionado. Y me da la impresión de que los primeros que no se creen el invento son los tres protagonistas; no hay más que fijarse en sus atónitas expresiones. Claro que habrá quien piense que forman parte de una interpretación también surrealista. Puede que tengan razón, pero para mí daban un cante espantoso.
Aparte del bonito entorno que constituye una Brujas sorprendentemente ausente de tupidas nieblas y gélidas temperaturas en plena Navidad, y alguna situación muy concreta, la película gira en torno a un guión bastante mal hilvanado, con unos personajes no paródicos, sino risibles, cuyos diálogos carentes de gracia y a veces molestamente pretenciosos, chirrían en grado sumo con unas situaciones dramáticas bastante mal resueltas (persecuciones, citas, peleas). Su mayor problema es que la vis cómica no actúa en el mismo sentido que la dramática, sino que se contrarrestan. No es lo mínimamente graciosa que debe ser una comedia, ni tiene la tensión dramática suficiente como para hacer creíbles a los personajes, muchos de ellos tan estrambóticos que no se prestan ni a la mofa: el enano, la dueña del hotel, el novio skin... Otra cosa que me ha llamado la atención es su furibundo antiamericanismo; no me parece ni bien ni mal, pero no se da explicación alguna al respecto. O soy tan torpe que ni me enteré.

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No soy muy dado a los musicales, pero he visto los suficientes como para darme cuenta de que esto no es “Cantando bajo la lluvia”, ni siquiera “Grease”. Es más, tengo todas las dudas del mundo a la hora de calificar esta película como un musical. No es más que una película en la que los personajes, en lugar de hablar, cantan. Y en la mayoría de ocasiones las frases que entonan resultan ridículas, por lo menos traducidas al castellano. Es el primer musical que veo en el que no hay ni un solo número musical. Esto sí es rompedor: un musical sin coreografía. Pero, si hasta en la patética “Al otro lado de la cama” la había.
Por lo demás, la película no ofrece nada interesante, aparte de la caracterización tenebrista típica de Burton, ojeras por doquier, pelos alborotados y una conveniente dosis de ketchup. Ni siquiera la escenografía, el punto fuerte del director californiano, resulta especialmente afortunada. Tampoco está otro habitual, Danny Elfman, de modo que la partitura resulta monótona, carente de fuerza e imposible de escuchar fuera del contexto de las imágenes; es un guión musicado en tono muy menor, con alguna que otra fanfarria.
En realidad, Burton nunca ha sido un buen director, sino un talentoso e imaginativo creador de imágenes y personajes estrafalarios, como lo es él mismo. Algunas de sus películas son más que estimables, pero, desde luego, ésta no me parece una de ellas. Le pierde el exceso y a menudo sus obras acaban engullidas por la parafernalia del propio personaje que es Burton. Pero sus seguidores son legión, y a menudo, de un acriticismo rayano en lo fanático. Suele pasar con directores-estrella como Almodóvar, Tarantino y alguno que otro, para cuyos fans, éstos sólo hacen obras maestras o películas muy buenas, alternadas con otras simplemente geniales.

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La primera mitad se aguanta porque hay algún que otro chistecillo que tiene cierta gracia, pero la segunda parte es de auténtico bochorno. De Tim Allen o de Martin Lawrence se podía esperar un bodrio semejante, pero no sabía que actores de cierto prestigio como Travolta o Macy estuvieran tan necesitados. Y qué decir de Ray Liotta. Lamentable. Para más inri, al final Peter Fonda hace una aparición estelar. Si ya la mítica “Easy rider” era una porquería infumable, nada bueno se podía esperar de esta pseudo parodia en torno a cuatro moteros de pacotilla con la mentalidad de un niño de cuatro años, que es la edad mental que deben de tener aquellos que hayan disfrutado de esta ¿película?

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Esta cuarta producción de Tarantino es un perfecto ejemplo de obra de culto. Según el diccionario, culto (del latín "cultum", ‘cultivar’), es un acto religioso que tiene por objetivo esencial reconocer la soberanía absoluta de Dios (Tarantino) y rendirle el honor debido. La Iglesia de Tarantino constituye una religión primitiva y elemental en la esencia, aunque rebosa desarrollo tecnológico en las formas. Según los que saben de esto, el elemento característico de las religiones primitivas es la confusión entre el mundo espiritual y el natural, entre el ego y el mundo real, como en un sueño. Esta indefinición de fronteras confunde a la psique y provoca éxtasis, cual sustancia alucinógena. El ritual supone la exteriorización dramatizada de temas esenciales: en Tarantino, la Violencia. Es un sentimiento, más que un concepto, y por eso se expresa mucho mejor a través de imágenes que de ideas; imágenes impactantes que ilustran relatos inconexos, pero ejemplarizantes de lo que se quiere mostrar. Cuanta más gente aprecia la complejidad del modelo, más se maravilla la feligresía de la inteligencia de su Creador. Quentin y sus comulgantes se retroalimentan. No hay más que echar una ojeada a algunas de las críticas que ensalzan la película que son, literalmente, religiosas. Como ésta.
Bromas aparte (o no), Kill Bill I no me parece otra cosa que un spaghetti-manga visualmente impactante, bastante entretenido hasta que la Thurman entra en el local de marras. Si eliminamos el festival de coreografías bastante ridículas y el vídeoclip del duelo entre las dos espadachinas, mejor. Tarantino reitera hasta el aburrimiento las imágenes de extremidades y cabezas seccionadas y chorreantes. Cuánto hubiera ganado esto con media hora menos. Por cierto, en esta película no hay mujeres, sólo ninjas con tetas repletas de fuerza física, testosterona, violencia y ademanes bastante poco femeninos. Tarantino siempre me ha parecido un misógino. Quizá por eso tiene muchísimo más éxito entre el público XY. La banda sonora, bien, como siempre.

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Estas impresionantes palabras le dice una madre franquista a su pequeño retoño mientras presencian el desfile de la victoria. Documento histórico indudable y testimonio sin igual del nulo talento de nuestro amigo Paquito para esto de los guiones (aunque hoy en día hay algunos a su altura que se dicen profesionales). De ideología completamente trasnochada e interpretaciones acartonadas hasta la náusea, se trata de un NODO paroxístico cuyo ridículo discurso el tiempo ha convertido en patética comicidad. Las películas de Eisenstein eran igual de fascistoides, pero de ideología contraria; algo parecido se puede decir de los documentales pronazis de la Riefenstahl. La diferencia radica en que el ruso y la alemana, prescindiendo de su discutible ideari político, eran unos genios y unos verdaderos artistas, mientras que el de El Ferrol era un pelamanillas cinematográfico. Me ha sorprendido que, a pesar de su duración, no resulta aburrida, seguramente por la ingenuidad de algunos de sus planteamientos y por lo risible de los valores que defiende. Aunque a los que perdieron la guerra supongo que no les hizo ninguna gracia, pasados casi setenta años ha quedado reducida a pura propaganda fascista vacía de valor artístico.

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