Conversaciones telefónicas. Transcripciones. Preproducción de la peli:

PRODUCTOR: ¿Terry? ¡Qué pasa, tío!
TERRY: ¡Hombreeee!
PRODUCTOR: Mira, que he pensado que podríamos hacer otra peli.
TERRY: Jopé, es que me pillas ahora que... (sonido de una jeringa cayendo al suelo). ¡Mierda...! (Pausa) Es que ahora no me apetece, tío.
PRODUCTOR: Venga, sí, anímate, que he conseguido pasta.
TERRY: Paso, en serio. No me apetece.
PRODUCTOR: No seas malqueda, coño. Tú ponte a rodar y verás como sale algo.
TERRY: ¿Sobre qué?
PRODUCTOR: Yo qué sé, joder. Tú rueda y ya está. Como siempre. Qué más da.
TERRY: No sé, tío...


JEFF: ¡Coño, qué sorpresa! ¿Qué pasa, figura?
TERRY: Nada, aquí... Oye, ¿te apuntas a una peli? Hay pasta.
JEFF: ¿Una peli? Jo, es que que me pillas ahora que... (sonido de una jeringa cayendo al suelo). ¡Mierda...! (Pausa) Pero si a mí ya no me interesa el cine, Terry. Sólo hago basura últimamente.

TERRY: Ya, por eso te llamo.
JEFF: ¿Y de qué va el argumento?
TERRY: ¿El qué?
JEFF: ¿Qué tengo que hacer?
TERRY: No sé... Pues como en el Gran Lebowski... Algo así... Improvisado y tal...
JEFF: Ah, entonces sí.
TERRY: ¿Te mola?
JEFF: Mazo.


Y esa música de Harry Potter, que no es que sea mala, es que a ver qué coño pinta en semejante historia. Y esa niña repelente, y esos personajes tan mal construidos (esa madre, señor, esa madre topicazo de la típica historia yanqui marginal), esa secuencia en el autobús que no puede ser peor...

Anda ya, hombre.

Tiene delito, vamos. La primera media hora es de lo mejorcito que uno puede encontrarse en el saco del cine independiente europeo (que es casi una redundancia). Comedia francesa con una salsita suave de cine británico social. Algo así. Patética y rotunda, como retrato suburbano, y con golpes cómicos muy frescos (el personaje del tío es un hallazgo: fabuloso actor y fabulosos diálogos). Después de esa media hora brillante, un paseíto por el cine que ya hemos visto cuarenta puñeteros pares de veces: los vínculos personales que se fraguan, las dudas, los celos, los reproches, el filo de la navaja... Cotidiano, conocido, pero la peli aguanta el tipo. Aguanta el tipo porque viene precedida de una primera parte cojonuda, y eso da mucho crédito. Pero después de la hora de metraje... Después de la hora nos vamos todos a la mierda. La película y nosotros.

Tiene delito, colega, que al director no le saliera de los cojones escribir la segunda mitad del guión. Se la coló a los de producción con un esbozo de la historia, y después, presionado, escribió algunas líneas más. Pero los putos cincuenta minutos finales los rodaron sin guión. A voleo. Y se nota que te cagas. Hay que ser muy canelo para rodar improvisando. Tenía la idea más o menos dibujada en la cabeza, y se ve que dijo: "Pa qué coño voy a escribir la otra mitad del guión si ya sé lo que quiero. Con lo que me suda el culo en la silla. Que se jodan." Y vaya si se jodieron. Se jodieron los actores, los de producción y mi santa madre, en ese orden.

Qué pena, tío. Qué maravilloso planteamiento y qué maravillosa mierda de desenlace y de conclusión. Porque ya no se trata de que una historia sea o no previsible. Eso importa un pito. Se trata de cómo lo cuentas. Y aquí lo han contado... Pues eso, a voleo.

Scott Frank, director de esta peli, lleva tiempo currando como guionista. No sé si antes escribía los diálogos en el mostrador de un videoclub (como uno que comenzó haciendo buen cine y que ha acabado enamorado de sí mismo y firmando cine bazofia con la excusa de que sólo se trata de un homenaje al Z). Este Scott Frank ha escrito "La intérprete", "Minority Report" y "Un romance muy peligroso", entre otras, que no está nada mal, pelis que dirigieron Pollack, Spielberg y Soderbergh, que tampoco está nada mal. Lo que pasa es que estos directores debieron de decir a Scott, en algún momento, que no todo lo que escribe es bueno. Ahora ya sabemos qué hace el señor Frank con esos guiones que no quieren los demás: los filma él.

"The Lookout" es lo de siempre, lo mismo de siempre, lo que una y otra vez nos cuentan los que se dedican al género del "dime-dónde-está-el-dinero-o-mataré-a-la-chica-maldito-niñato-te-juro-que-lo-haré". Lo mismo de siempre. Bolsas con dinero, un tipo con gafas negras que no habla, una rubia estúpida... Y eso que la peli arranca bien y uno cree que va a pasar un rato "diferente". Nada. Lo mismo.

Difícilmente se puede encontrar hoy una película con más humanidad y menos artificio que ésta. Es entrañable y verosímil. Aunque tiene un "pero", uno de los gordos: que Becker debió de darle dos hostias al montador cuando éste le dijo que la película se les estaba yendo de madre: "Jefe, que esto se alarga mucho, que no tiene ritmo..." Pim, pam, dos hostias como dos catedrales.

Y es una pena, porque la cinta es un dulce. Pero un puñado de espectadores (los menos acostumbrados al mero diálogo, por rico que sea, que lo es) la habrán dejado a medias al descubrir que su estructura está sujeta, sencillamente, y como indica su título, a la conversación de un tipo con su jardinero.

Yo no sé por qué narices me senté a ver esta película creyendo que era una comedia. Convencido estaba. Creo que fue el tráiler, que lo vi de pasada, sin hacerle mucho caso. Lo vi a medias y no me quedé con la cosa, y pensé: "Anda, mira, una de cine negro con chistes, de ésas burras para pasar el rato". La madre que me parió.

De lo más cruel que he visto en estos últimos años. Seria, incómoda, inquietante hasta agobiar, con una enorme carga de pesimismo, de ese oscuro que da mal rollo. Fantástica dirección de actores. Magnífica fotografía y texturas. Y la banda sonora es muy personal, algo atípica, bien medida. Buena peli.