Sería desternillante que la industria de Hollywood premiara una película que ataca algunos de los fundamentos del sistema: imperialismo, colonialismo y el hambre infinita de las multinacionales. Pero no seré yo quien dude de la capacidad camaleónica del capitalismo para deglutir cualquier producto que pueda reportarle beneficios. No obstante, mejor que se traguen esta buena historia de Paul Laverty e Icíar Bollaín aunque la acompañen de patatas y ketchup.

La directora madrileña abandona en esta ocasión la cotidianidad y las historias mínimas (aunque universales) para rodar en amplios espacios, con grúas de catedral y escritor de prestigio; sin olvidar, eso sí, sus orígenes: sigue persiguiendo la búsqueda de la dignidad y apostando por la justicia social.

Quinientos años después, Cristobal Colón (Karra Elejalde) retorna a Sudamérica formando parte de una compañía de actores que, aprovechando los bajos costes de producción y la facilidad para rodar en selvas y con indígenas, constatan que no han cambiado demasiado las cosas al menos para los antiguos pobladores: la explotación y la rapiña siguen estando presente en las intenciones de quienes desembarcan en la zona. Ahora, que ya no tienen oro, una empresa estadounidense quiere privatizarles el agua.

La guerra del agua, en la que se ven involucrados algunos de los extras del rodaje, tuvo realmente lugar en Cochabamba en el año 2000, cuando los indígenas se revelaron contra una norma (la 2029) que no sólo permitía la venta de los recursos hídricos, si no que incluso legislaba que el comprador tenía los derechos sobre el agua de la lluvia (para que veáis, una vez más, que la realidad supera a la ficción).

Buenas interpretaciones, brillando especialmente, en sus dos papeles, el amigo Karra, el hombre al que nadie espera. Bien trabado el guión del escocés para conseguir que las dos crónicas converjan, siendo sólo una a pesar de los cinco siglos que las separan.

Sinhué

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A mí me gusta el cine de Ken Loach. Es más, a mí me gusta mucho el cine de Ken Loach, y por eso lo veo. No entiendo como hay personas que odiando a Ken Loach y su visión del mundo, visionan, supuestamente, todas sus películas con la única intención de crucificarle.
Me gustan Ken Loach y los escritos de Paul Laverty (aunque no es el guionista de La Cuadrilla) por auténticos e imperecederos. Nada de trasnochados. Quien dentro de cien años quiera saber cómo se vivía en el siglo XX, habrá de recurrir a creadores sinceros: ni manipulables, ni pesebreros. A cineastas, escritores, fotógrafos que capten la realidad y no la falsedad insolidaria que nos envuelve como niebla pegajosa. De hecho ya es histórico que los ferrocarriles que privatizó la Thatcher hubieron de ser nacionalizados para evitar el gran número de accidentes y muertes de los usuarios y trabajadores ingleses. Eso es lo que cuenta la película, ni más, ni menos: LA VERDAD.

A mí me gusta Ken Loach; y me gustan: Emile Zola, Balzac, Tolstói, Dostoievski.... y Galdós, Clarín, Blasco Ibáñez.....y ¡tantos! que me cuentan cómo se vivía; y procuro aprender y no repetir los errores.

A quienes siguen consignas conservadoras para alimentar sus discursos contra los cineastas sociales y su supuesta falta de valor artístico, les diré que sus argumentos son pobres y endebles y por encima de ellos pasan como apisonadoras obras como: Las uvas de la ira, Los Olvidados, El ladrón de bicicletas, El acorazado Potemkin, Las tortugas también vuelan, Recursos humanos, Plácido; sí, también Los Lunes al sol... y Desaparecido, Los cuatrocientos golpes, El hombre elefante, La batalla de Argel, El Gran Dictador, El espíritu de la colmena.....

Yo sé quienes son los que piensan que la denuncia social no es importante: los que dominan, los que trabajan para ellos y los que aún no se han enterado que les están haciendo el juego con sus irreflexivas posturas. ¡Viva Ken Loach!

Sinhué

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Supongo que Miguel Cohan sabrá que hace cincuenta y siete años, un gran director, de nombre Juan Antonio Bardem, contó una historia muy parecida a la suya, entre otras cosas porque además de autos y bicicletas aparecen clases humildes, burgueses, ocultaciones, injusticias y sentido de culpa. Bien es cierto que entonces el hecho de atropellar era un privilegio exclusivo de las clases altas, porque eran los únicos que tenían coches, y la mayoría de los contemporáneos de aquella obra maestra del cine español, aunque sufrieran los cargos de conciencia del profesor universitario (Alberto Closas) y su elegante amante (Lucía Bosé), se veían más como víctimas agonizantes en una cuneta.

Hoy, viendo "Sin Retorno", nos podemos sentir más identificados con todos los protagonistas de la película y eso la hace aún más inquietante. Podemos, en cualquier momento, ser parte de un accidente, y estar en cualquiera de las situaciones; aunque en función de nuestra cuenta corriente la defensa jurídica tendrá una u otra calidad. En este último aspecto nada ha cambiado, salvo la engañosa campaña publicitaria de que en los tiempos que corren la justicia es igual para todos y el poder paralelo de los medios de comunicación, fundamentalmente la televisiòn.

En la Seminci de Valladolid del 2010 Miguel Cohan recogió dos premios del jurado (Espiga de Oro y Pilar Miró) y el FIPRESCI; excesiva renta, tal vez, teniendo en cuenta que por allí andaba "Incendies", que fue escasamente recompensada. Aún así, el director y guionista argentino, ha sido un gran hallazgo y deseamos que esta consistente ópera prima sea el cimiento de un excelente porvenir.

Sinhué

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Yo vi Espartaco, por primera vez, en un cine-teatro de Vitoria hace cerca de cuarenta años; un sábado, en una sesión doble y continua. Llovía, y sabíamos que no lo dejaría en toda la gris jornada, por lo que pertrechados de refrescos y bocadillos nos sumergimos en la oscuridad de la sala en pleno mediodía (12,30). Por la pantalla, en buena vecindad con romanos y gladiadores, cabalgaban en ese momento, sucios y malcarados vaqueros buscando los confines del desierto de Tabernas. En aquellos días solo nos planteábamos lo de la duración de las películas para elegir, en caso de duda, las más largas; considerando que a igual precio era más atractiva la cantidad que la calidad. Éramos apenas prófugos de la niñez pero un amor imprevisto había invadido ya nuestros corazoncitos: el cine. Precisamente una de nuestras antiguas novias imposibles fue Varinia (Jean Simmons), que prefirió a Espartaco (Kirk Douglas) y, también desde aquel día las túnicas, que resbalaban del cuerpo de las mujeres como peces de manos enjabonadas, pasaron a ser para nosotros un imprescindible fetiche sexual.

No recuerdo aquel spaghetti-wester pero nunca olvidaré las siete horas que anduve entre animosos esclavos, pérfidas legiones, triunfantes traidores, senadores intrigantes, cobardes mercaderes e irreductibles militantes de la libertad. Sé que si el líder tracio se hubiera dirigido en cualquier momento al patio de butacas, hubiera contado al menos con un centenar más de harapientos dispuestos para marchar contra el malvado imperialismo romano y la capital de la República. Quién sabe si alguno de nosotros hubiéramos podido con nuestras propias manos estrangular al ambicioso e insensible Craso (Laurence Olivier), e incluso tocar las sandalias y el corazón de la viuda más valiente y más apreciada de la vetusta Roma.

Hace muchos años que el Teatro Amaya perdió su particular guerra de audiencias y quedó convertido en bloques. La gran pantalla en la que compartimos aventuras pasó a convertirse en centenares de diminutos aparatos de televisión; y los amplios palcos, con olor a púrpura de cortinón, en salitas de estar y en comedores de un solo comensal. Todo ha cambiado salvo el indómito espíritu de Espartaco y la maestría de Stanley Kubrick para conseguir soldarnos a la silla y devolvernos a los años que importan; a aquellos, que como decía García Márquez, nos conocieron felices e indocumentados.

Sinhué

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Yo estaba en Vitoria aquel 3 de Marzo. Si la memoria no fuera un valor en desuso que no va más allá del dolor tatuado en el alma de quienes sufrieron las dentelladas, en esa fecha pararían todas las máquinas para recordar lo que pasó, seguir pidiendo justicia tammbién para las víctimas del terrorismo de estado, conjurarnos para que aquello no vuelva a suceder y gritar a los que sufrieron las consecuencias que su sacrificio no será en vano.

Este documental que gira en torno a Lluis Llach como individuo y su relación solidaria con los sucesos del 3 de Marzo del que saldría un rabioso trabajo discográfico: "Campanades a morts" transmite verdad, impotencia, orgullo de clase y ganas de seguir luchando. Es, al menos para la gente de mi edad, que en aquellos días disputábamos la calle a los de Fraga, muy emocionante.

La cabezonería insistente de Llach no desluce la sedosa calidad poética de sus letras y músicas, es más, las barniza de humanidad. Las clava en el tiempo como estandarte en lo más alto de la montaña, donde no llegan modas, ni inundaciones que ahogan los principios.

Sinhué

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