Críticas De: Perséfone

Películas como esta podrían prescindir de rodarlas, porque me parece que dejan la imagen de la mujer a la altura del betún, presentándola como un ser superficial y banal muy preocupado por ajustarse al canon corporal que los medios proclaman. La idea desfasada y machista de que el objetivo prioritario de las mujeres es atenerse a unas medidas standard y buscar novio es vomitiva, y si es una directora la que presenta tales bodrios, le recomendamos que se fije en Jane Campion, por ejemplo, a ver si así consigue hacer films con los que alguna mujer contemporánea se sienta identificada. Por mi parte, creo que si alguna hembra se ha sentido bien tan siquiera después de ver esto, debería reciclarse con urgencia.

Contestando a una de las críticas que he leído sobre esta película, que tacha de insensibles a los que la estamos suspendiendo, digo lo siguiente: No me hizo llorar, aunque tampoco lo hubiera querido. No me hizo reir. Y eso no es porque yo sea asentimental, sino porque esta película resulta tan impostada y poco natural en la pretensión contraria de su directora, que el sentimiento que aflora tras su visionado es más bien del tipo: los posmodernos es que hemos subjetivado tanto todo lo objetivable, que sólo nos interesa la pose y punto. A mí me hizo llorar una película como "Cyrano de Bergerac" en la escena final en la que es herido de muerte, que obviamente no tiene nada que ver con esta. Porque para que una peli te haga llorar no es suficiente con que trate el tema de la muerte prematura y anunciada de una joven. Hace falta imprimirle la suficiente pasión como para que el espectador se embeba de la emoción que sus personajes y el director han invertido en ella.
No disfruté gran cosa viendo una historia deprimente y triste a la par que incoherente, o es que las últimas voluntades de Sarah Polley no se corresponden con las mías. Por otra parte, la sensación de estar viendo un film que no es español se agudiza con la elección del reparto que es extranjero en su totalidad. Eso podría ser lo de menos, pero parece un indicativo de la voluntad de la directora por apartarse del cine español y aparentar que lo que hace ella es otra cosa. Sin embargo, como lo que importa es la calidad de la película independientemente de las pretensiones de su director, tenemos que decir que llorar o no llorar es la pose patria de un extranjerismo aparente.

Pseudointelectualismo barato y verborrea incontrolada al servicio de dos personajes carentes de atractivo. Sin fuerza narrativa alguna, Delpy aparece como ella misma dice: gorda como una vaca, junto a un nortamericano muy sospechoso, ya que en ningún momento pensamos que lo sea, que atúa burdamente poniendo cara de estreñido y va forrado de tatuajes que luce a discrección.
Pseudointelectualismo porque para ser intelectual no basta con nombrar a cuatro escritores archifamosos como si fuera un concurso de la tele, ni tener una galería de arte cutre y comentar por encima algunos nombres de la cultura. Esto es dejar a París por los suelos con una imagen de mucha cultura sin profundizar en ella lo más mínimo. Patética esa Delpy de enormes proporciones de cintura para abajo, de la que no nos creemos ninguna profundidad intelectual por mucho que se ponga esas gafas negras y enormes. Tampoco nos ha transmitido en terreno sexual y sentimental nada que no supiéramos. Una ofensa comparar este film con la cinematografía de Allen.

Esta es una de las mejores películas de terror que he visto, ya que logra realmente poner al espectador en vilo y al mismo tiempo hacerle disfrutar del buen cine, según una historia muy bien construida y unos intérpretes excepcionales que hacen creíble en todo momento la truculenta historia que se nos cuenta. Shelley Duvall se revela como una actriz que encaja perfectamente en la trama: la típica esposa dulce que ama a su marido y que hace por él lo que sea para que éste consiga escribir su mejor novela. Poco a poco este sentimiento de amor hacia su esposo en el interior de ese edificio que fue hotel se transforma en sentimiento de pánico, intercalado con flash backs muy bien integrados en la trama que nos conducen a la época en que el edificio fue un hotel y donde ocurrieron hechos escabrosos. A través de ellos se comprende que el tiempo es un continuo fuera del espacio y del propio tiempo, que a la vez encaja en el inconsciente enfermo del maravilloso Nicholson, recreando una atmósfera pocas veces expresada tan magistralmente.

Una lección sobre el sentido de la vida, tomada de la obra de Wilde y bien llevada al cine. Una película que me impactó en mi infancia y por la cual leí el libro más tarde.
Ya lo dijo Oscar Wilde en el Retrato de Dorian Gray: "La vida no la gobiernan ni la voluntad ni la intención. La vida es una cuestión de nervios, de fibras y de células lentamente elaboradas en las que se esconde el pensamiento y donde la pasión tiene sus sueños. Quizá te imagines que estás a salvo y te crees fuerte. Pero un matiz causal de color en una habitación o en el cielo de la mañana, o un perfume particular que una vez te gustó y que te trae sutiles recuerdos, un verso de un poema olvidado con el que de nuevo tropiezas, una cadencia de una obra musical que hayas dejado de tocar... Te digo, Dorian, que es de cosas como esas de las que dependen nuestras vidas".