Un renacuajo salido se lo monta cojonudamente con cuatro hermanitas que sufren de furor uterino en vísperas del advenimiento fascista. Para los progres como el bizco que firma este bodrio (quizá por ello podamos perdonarle su distorsionada visión) el paraíso perdido no era la igualdad de todos los españoles ante la ley y el derecho, sino el simple folleteo. Créanme que no era así: yo viví aquellos días y no logré comerme un rosco.

Si este ejercicio de esnobismo es cine, filmen mañana el crecimiento de un pelo en el culo de un mandril. Por cierto, el arte consiste en interpretar la realidad, no en reproducirla. Tienen más calidad artística los dibujos de los parvularios o las pinturas que exponen los locos en los jardines de los manicomios. Créanme: hace poco que salí de uno.

La cosa empieza bien, con Ventepalemaniapepe en plan duro total, que si no me toques los huevos, macarra, que si tal... A pesar de lo inverosímil del asunto (Landa no es Bogart) el gangoso director consigue despertar nuestro interés... Luego empieza un melodrama rosa, más que desarrollarse una auténtica intriga. La escena del jamón envuelto en celofán (a los afortunados que aún no han visto este castizo noir nada les desvelo) debería figurar en una antología de las más casposas ocurrencias del séptimo arte.