Esta película me remite directamente a "Trenes rigurosamente vigilados", ganadora de un Oscar a la mejor película extranjera en 1967 y también dirigida por Jiri Menzel. Como ella, "Yo serví al rey de Inglaterra" está basada en una novela de Bohumil Hrabal y plantea la narración de hechos importantes desde una óptica de aparente ligereza, permitiendo así paradójicamente un retrato mucho más acerado.
Como el que no quiere la cosa, a través de la vida de un camarero bajito venido de un pueblo perdido y con deseos de llegar a ser millonario, la película despliega prácticamente treinta años de la historia de Europa, desde los felices veinte/treinta hasta los cincuenta y tantos. Y desde la visión nada partidista del protagonista aparecen grandes momentos, jocosos y trágicos.
La puesta en escena es fantástica, la belleza de las imágenes habla por sí sola, aunque a veces no es una belleza habitual (maravilloso comedor art decó del Hotel París, pero maravillosos primeros planos de los platos que son servidos).
No hay grandes reflexiones (o quizá las haya por no dogmatizar con ellas), sólo la demostración de que los grandes regímenes, los grandes vuelcos de la historia (como en Trenes...) atropellan sin compasión a los seres insignificantes (alabados sean).
Una última cosa: la forma narrativa, con ser "ligera" y lineal, puede aburrir a personas más adictas a narraciones típicamente americanas. En "Yo serví..." hay que dejarse llevar, unas veces por la historia, otras por las imágenes, otras por lo que a ti te pueda hacer reflexionar lo que se expone.

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Para qué estudios psicológicos cuando el camarero tira repetidamente monedas al suelo y los millonarios siempre se tiran al suelo a cogerlas.
Qué delicadeza cuando a los cuerpos desnudos de sus amantes los cubre con flores, con comida o con billetes. Y hace que se miren en un espejo.
Qué terrible cuando tiene que hacerse un espermiograma y no puede eyacular porque está oyendo por la radio a los checos que van a fusilar.
El acto sexual presidido por el retrato de Hitler, la escena con el emperador de Abisinia, etc.

Sapristioca

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Sorprendente cinta del "género extraterrestre". Abstenerse nostálgicos de ET, Encuentros en la tercera fase y demás películas complacientes que dejan "ese buen sabor de boca" de los extraterrestres buenos; tampoco los que añoran el humor alienígena de una Mars Attacks; incluso tampoco las más violentas Alien y su saga, o las horribles que ni merece la pena mencionar.
Distrito 9 es una película que se inicia de una forma completamente distinta (la nave extraterrestre parada sobre Johannesburgo) y los alienígenas confinados en un ghetto parecido a los del appartheid que, por cierto, coexisten con ellos.
La forma de la narración es entrecortada, tipo documental, incluso rodada con esa desagradable sensación de "cámara al hombro" (recordemos Rec de Balagueró). Todo ello la hace más veraz y también menos cómoda para el espectador fácil.
El problema de la historia surge cuando los humanos deciden trasladar el ghetto alienígena lejos de la ciudad. La segunda parte de Distrito 9 mantiene el interés cuando aparece el problema, pero en la última sección se pierde la narración en un exceso de tiroteo que recuerda demasiado al resto de películas de cualquier género de acción.
Se echa de menos una mayor profundización en la cuestión planteada (y no digamos más que la palabra hibridación). No obstante, a pesar del escaso tirón final, Distrito 9 es una película más que valorable por su inicial originalidad y por la forma de realizarla. Impagables escenarios cochambrosos que recuerdan mucho a los de ciertos juegos de ordenador.

Sapristioca

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La historia de un violín "perfecto" narrada desde su concepción hasta nuestros días. Y lo hace contando episodios distintos (épocas y lugares diferentes) con el nexo común de su origen en el siglo XVII y el momento actual.
Me recuerda la novela El escarabajo de Manuel Mújica Láinez, mucho más ambiciosa y conseguida como historia de historias. En todo momento me da la impresión de "ya visto" y la tensión de la intriga a lo largo de la película con respecto a lo que pasará en el momento actual se ve defraudada por un final simplón.
Muy bien el tratamiento estético, con un tono rojizo en el color que guarda relación con el color del violín y proporciona sobriedad a las imágenes.
La melodía que actua como leitmotiv es dulzona y en poco recuerda a un verdadero motivo clásico.
En suma, un producto de consumo agradable disfrazado de película de calidad.

Sapristioca

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Soledad en medio de la gran urbe (cualquiera vale). Personas de aquí mismo (o de cualquier lado). "Una palabra tuya" nos convoca a un cine realista de ficción, y ya sabemos que la ficción, la buena, es la más veraz de las realidades. Y nos cuenta una historia de pocas personas, en realidad de dos amigas que se quieren de una forma asimétrica, desigual aparentemente, y que transitan por sus vidas intentando cambiarla porque no les vale, porque no les gusta. Ni siquiera tienen sueños de esos que brillan en las películas facilonas de mensaje estúpido (¡todo lo que sueñes está a tu alcance si te esfuerzas!), ni siquiera saben bien lo que buscan. No es la fama, no es la gloria, tampoco sueñan con la riqueza. Sólo quieren cambiar sus vidas a algo mejor que no saben bien qué es. Quieren ser felices, quizá; ahí es nada.
Con un comienzo de comedia se introduce la historia que irá cambiando su tono al drama. Hay sonrisas en medio de todo eso, hay momentos dulces y momentos amargos (en algún momento sorprendentes en el dramatismo que encierran). Hay locuras, hay pasados que marcan, y hay recelos, desconfianza, dudas (sobre todo en el personaje de Malena Alterio).
La actuación es soberbia y tanto la Alterio como Esperanza Pedreño ganan por completo al espectador. Buena banda sonora y buenos los flashback (sin abusar de ellos) que permiten discurrir por la historia con fluidez. A destacar el personaje de la madre de la Alterio, soberbia transición de lucidez a demencia. Y el pueblo de Guadalajara (el del cementerio).
¿Moraleja? Ninguna. Sólo que "el pasado no lo podemos cambiar, pero tal vez el futuro..."

Sapristioca

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Cuando entre 15 y 20 años después veo películas que me marcaron de joven, a veces ciertos mitos se me caen del pedestal. No ha ocurrido con La caída de los dioses, aunque sí la he podido colocar en su sitio.
Es propio de Visconti y de la época (incluso adelantándose a esa época) ciertos afectamientos en algunos diálogos y la utilización a veces desagradable de la música. También el excesivo "deseo de ser escandaloso", pero La caída de los dioses sigue contando de forma excelsa la evolución en los años 1933 y 34 de lo que fue el ascenso al poder del Partido Nazi, y en particular de las SS; y lo hace a través de la historia de una empresa siderúrgica familiar y de cada uno de sus componentes, como si se tratara de un fresco donde se delinean los diferentes protagonistas de la época: las SS, las SA, los empresarios conservadores que en principio se consideraban neutrales, los opositores perseguidos, los advenedizos sin escrúpulos borrachos de poder, los perversos y crueles que siempre sacan partido por su perversidad y crueldad en tiempos revueltos.
El preciosismo decadente de Visconti goza aquí de su máximo desenfreno en las cenas del castillo familiar y en el papel de débil y neurasténico que protagoniza Berger, personaje excesivo tratado como una venganza personal de Visconti contra el nazismo (pedofilia e incesto incluídos).
Ciertamente, la última fase de la película pierde su "realismo" de ficción dentro de la historia y se introduce en una especie de historia alucinógena; pero donde otros encuentran pérdida yo encuentro acierto al ser ese casi surrealismo una metáfora de la locura sin tasa del propio nazismo (algo como ocurre en el final de Lope de Aguirre de Herzog o en Apocalypse Now).
En suma, Visconti a tope en una historia necesaria contada con tintes shakespearianos; quizá mejor, claro, pero ¿Shakespeare habría perdido la ocasión de contar la degenerada lucha por el poder supremo del "hombre nuevo" alemán?

Sapristioca

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