Querida carta:

A ti he decidido dirigirme directamente, como trozo de papel arrugado, de tono amarillento, adquirido por el paso del tiempo, que tantas palabras guardas y escoltas para hacer llegar a otros un pedazo de vida, una mínima muestra de lo que se puede sentir pero no se ve, al menos no lo ve esa persona con quien queremos compartirlo. A ti se recurre una y otra vez, eres alegría o tristeza, eres mensajera y confidente.

Te contaré que una niña con ojos de color lodo nos hizo recordarte. Tenía dudas, pero ningún amigo con quien compartirlas, y sí un bote de leche condensada que disfrutar. Decidió buscar un amigo del modo más casual, uno que viviera en otro lugar, un sitio tal vez hostil, algo gris... pero qué sabía ella, tenía una duda, por una vez no iba a preocuparse si era el adecuado para resolverla. Así que escribió una carta, una como tú, a un futuro desconocido al que llamar amigo a través del papel. Al otro lado del buzón un hombre, un poco nervioso y confuso, de lógica expresa y sin ningún amigo, aunque sí unos bocadillos de chocolate que alimentaban su alma.

Entre ellos creció un vuelo de cartas y dudas resueltas, en irregulares entregas, pesadas esperas e impactantes y duras vidas que se convertían en palabras, montones de ellas que nos transportaban de las limpias carcajadas a las diminutas lágrimas que se dejan correr junto a una leve sonrisa.

No importa cuanto tiempo pasa o cuantas letras contiene cada carta, si de casualidad se cruza alguien con otro personaje con el que compartir sin grandes preocupaciones las más estrambóticas experiencias que de vez en cuando traspasan nuestra mente y que nunca se sabe a quién contar.

Ahora que vuelvo a recordar a la pequeña Mary Daisy Dinkle, no puedo evitar que una sonrisa se me escape, pues fue un gran hallazgo esta damita y su mejor amigo, que nos recuerdan poco a poco que nuestras catastróficas vidas nos resultan siempre agridulces, pero a veces describirlas entre recuerdos y nostalgia, en este abandonado método de papeles, tinta y pegajosos sellos, con la virtud de la incertidumbre, el defecto de la espera y la falta del rostro y el tacto, puede resultar gratificante, tal vez para el destinatario, a lo mejor para el escritor que sus autores esconden en su infinito interior.

He descubierto, estimada carta, que finalmente no es tal la locura de haberte utilizado en ocasiones especiales, porque siempre a ti podemos recurrir, cuando, en días que la nostalgia nos guiña un ojo desde cualquier rincón, no nos queda otra posibilidad a parte de devolverle el saludo.

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He estado un buen rato mirando al techo, miraba y miraba, pero no he visto nada a parte de gotas blancas que sobresalían de su base. No importa, la sonrisa me la arrebató igualmente esa pared invertida, para qué sirve la imaginación entonces, si no reflejamos todo eso que se ha escrito en cualquier lugar que lo necesitemos.

Siempre tuya, señorita carta.



mnemea



P.D.: Te llamo señorita porque seguro que no te casarías con nadie, fiel a todos, dueña de nadie, como debe ser.

P.D.D.: Por muy trágico y gris que se ponga todo, yo disfruté tanto como si de una Mary se tratase todos los minutos de este pequeño descubrimiento, gracias por compartirlo.

P.D.D.D.: Doy las gracias, sí, porque si aquí se queda escrito, nunca lo olvidaré, ¿por qué no decimos que es lo bueno de todo papel escrito?

P.D.D.D.D.: Además de todo esto, la película es entrañable dentro del gris y encantadora cerca del rojo. Y las postdatas son siempre lo mejor.

mnemea

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Tengo mi propia teoría sobre la presencia y protagonismo de los policías y otros misterios de la autoridad en las supuestas películas de terror. Es sencilla, seguro que son malas, y seguro que el policía cae mal por insulso y por mezquino.

Esta película es muy mentirosa, porque no existen los zombies de manual, sólo cinco rubias con los ojos pintados de negro, y lo de nación se pierde en el momento en que busques un significado acorde a la palabra: ¿dónde están las masas?

Policía traumatizado en su infancia, estupendo, los compañeros le encubren porque se consideran entre ellos héroes de guerra, maravilloso, el director se reserva su propio papel en la película, excepcional.

¿De dónde sacaron un presupuesto, el que fuera, para llevar a cabo esto? Esa música, esos actores, esos decorados, esos mil cambios de aspecto en la imagen, en ocasiones con formas de vídeo amateur porno (sin sexo, claro), otras un pixelado extremo, momentos de juegos
de sombras con el peor de los gustos...

No hay que pensar que esté decepcionada, me he reído muchísimo porque todo lo que ocurría era más ridículo que lo anterior. Cuando creía que todo estaba perdido, había algo que superaba la inutilidad del asunto y yo, me reía más fuerte.

Si le doy un uno es un hecho más que significativo, nunca he estado tan conforme con denigrar a esa posición a una película, se lo merece, está pensada para ello, y no me gusta que me mientan así.

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Ahora sólo queda destripar los momentos cumbres de este intento pasmódico de película:

minuto 1: esto ya es de risa, serio no creo que quiera parecer, ZOM-BIE-NA-TION

minuto 6: ¿cuándo terminan los títulos de crédito? ¿tan reseñable es el trabajo de los aquí presentes?

minuto 30: llegó el momento en el que aparece un altar con una cabeza de cerdo como ente de adoración que emana sangre por la boca, y una rubia en trance en manos de un grupo de sacerdotisas vudú... escena de despiste total, ¿va a coger algo de vidilla la historia? ya
me empezaba a cansar de tanto policía y tanta tontería...

A estas alturas ya estaba hasta las narices de las campanas que se escuchan de fondo... ¡las campanadas no pueden solucionar toda la tensión de una película!

minuto 49: manos parecen surgir del suelo, ¡por fin! ¡eso deben ser zombies! ¡qué ilusión!

minuto 69: una nación zombie (justifiquemos los acontecimientos, que esto ya canta) una de las rubias, previamente asesinadas por el malsano policía le comenta a las otras que posiblemente haya más como ellas esperando encontrar a sus semejantes, tal vez sean una
nación. Cuánta profundidad de campo, qué estupor al imaginar millones de personas con los ojos pintados de negro buscando compañía...

minuto 76: vamos chicas, nos comemos al poli, ¡venganza!¡venganza! Tras esto, ya no tienen objetivo, pero llega un gran momento en el que las sacerdotisas les dicen que cuando muerden a alguien éste se convierte en zombie, entonces preguntan cómo se deben alimentar, a lo que existe una muy fácil respuesta, ¡hamburguesas!¡como todo hijo de vecino!

minuto 78: las chicas zombies son ahora policías (aunque por las pintas pasarían antes por strippers) y el poli vuelve del fondo del mar con cara de pocos amigos. FIN

¿fin? ¿cómo que fin? ¿dónde está el no muerto del cartel de la película? ¿por qué le han puesto ese nombre? ¿por qué las muertas tienen un aspecto más saludable que los vivos? deberían tener un tono más verdoso, aspeto de pepino para ser más exactos.

Porque sí, lo puedo afirmar, un plano fijo a un pepino hubiese resultado más impactante que cualquier intento de expresión por parte del señor Ulli Lommel.

mnemea

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En cuanto a tiempo se refiere, ¿En qué parte invertimos más?

a) Decidir ver el corto.

b) Ver el corto.

c) Asimilar el corto.

d) Escribir sobre el corto.

El tiempo es relativo, porque de todas las posibilidades sólo nos parece larga la opción en que nos sentimos utilizados y malgastados. Para mí ha sido los segundos en los que me he dado cuenta que es Godzilla quien conoce a Bambi, al menos es quien da el primer paso en esta relación.

Dicho esto, la mentalidad abierta que obtuvimos simpatizando con uno u otro personaje en una edad más temprana que esta nos ofrece la posibilidad de posicionarnos a favor o en contra de los acontecimientos.

Al darme cuenta que ambos eran unos desconocidos para mí y sin un omento de reflexión para discernir si me interesaba o no ver ese encuentro, decidí ver el evento de pie y en una habitación extraña y azul.

No conozco la temperatura exacta ni el porcentaje de humedad, pero sí recuerdo lo que pensé al terminar: cualquiera que se vea expuesto al cortometraje va a tener clara su relación futura con el mismo.

a) Qué jodida obra maestra.

b) Ja, ja, qué bien, ¿qué más hay por ahí para ver?

c) De mí no se ríen más.

d) Nunca reconoceré haber visto este corto, el secreto me seguirá a la tumba.


Una opción paralela y especial creada para la ocasión es ese sentimiento que te queda como si hubieses visto una segunda parte de una peli sin haber visto nunca la primera. No sabría responder si me preguntaran si Bambi merece lo que ocurre aquí o es víctima de un complot, tampoco conozco las intenciones reales de Godzilla, si simplemente le gusta destruir cosas o es así porque de pequeño le robaban el almuerzo en el colegio.

Así que mi única alternativa válida era dejar constancia que un día de verano vi a Bambi, unos letreros y un pie, soy una persona más que se vio tentada por la incertidumbre y otros usuarios.

Qué gran invento la incertidumbre.

mnemea

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Blanco, se ve todo blanco, uniforme, numerado, clasificado, vacío, drogado, enlatado, con un presupuesto ajustado, con una milimétrica desesperación.

Porque la desesperación, la culpabilidad, el deseo, la traición, la falta de sentido común también se pueden medir, se pueden manejar datos sobre todo ello.

Y un día se decide cambiar, probar, enfermar, amar, oler, odiar, luchar y ya no se está dentro de la estadística.

Y el flujo de datos se mueve, y la gente corre y el metal habla, de buenas maneras, de forma tranquilizadora.

Porque el individuo es escuchado, observado, bien tratado, optimizado, la servidumbre por y para quien sirve.

Y dar un paso de más, aunque sea de un modo obligado, marcará la diferencia. En ese momento se mirará hacia delante, también hacia atrás y los números, estadísticas, créditos, nombres, tendrán por fin un significado: huir.

mnemea

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La ventana que está enfrente está cerrada. La mía recibe la luz de la mañana, a través de las blancas cortinas. Se escuchan ruidos en la casa de arriba. Hay vida en esta comunidad.

El miedo al control es una sensación limpia. La vigilancia perpetua de los ojos que persiguen tu nuca, los oídos que se irritan con tus pasos. La irresponsabilidad del humano ante la rutina. Cualquiera puede caer en su propia trampa, qué profunda es la obligación de seguir los movimientos de quien cometió los errores.

La paranoia crea víctimas donde hay verdugos y una vez se es víctima, poco importa el motivo, el empeño por esa persecución conspitatoria seguirá a la paranoia donde vaya.

Hablemos ahora de la inquilina paranoica, está justo encima, era quien movía los muebles mientras me metía en situación con la película, la ambientación perfecta. La mujer que piensa que en último piso, cerrado desde hace años, vive alguien, oye pasos por las noches, ha creído ver a una mujer y horrorizada, relata sus dudas y miedos nocturnos a la cabra mayor del rebaño. Los dueños de la casa llegaron armados con paraguas y navajas para encontrar... nada en su inspección. Pero la paranoia sigue, los vecinos sospechan, pero de quién, ¿del fantasma o de la inquilina?

Qué maravillosa película, que permite sentir el terror de nuevo, sin necesidad de inmutarse ante nada, pero con la tensión de sentirse juzgado por los vivos y los muertos. Los planos perfectos para el misterio de esa enfermedad llamada locura.

Y el chirriante sonido del movimiento de los muebles, cesó en cuanto terminó la película ¿habrán terminado también los pasos?

mnemea

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