Nunca fui un adonis, aunque mis fans tengo, sin embargo en la vida he deseado tanto ser tremendamente feo como cuando aquella noche salí del cine tras ver Cyrano con tal de, al tiempo, compartir el alma del brillante espadachín francés.
Reconozco que la versión de Michael Gordon, con José Ferrer como Cyrano, de 1950 era brillante, pero jamás habrá otro Cyrano tan clavado, tan perfecto, tan orgulloso, tan emotivo como el que nos muestra Rappeneau con Depardieu.
He de decir que siento un enorme disgusto por la triste contraparte de esta exquisita historia, que además por su desgracia no la corono con un 10: Vincent Pérez está... ¿está? Quizá es que Gérard se sale o que debiera ser así para mostrar lo apagado de su alma, pero en la obra de Edmond Rostand se percibe con adorable notoriedad y frescura los contrastes de ambos personajes.

Aún así han pasado casi veinte años desde que la gocé desde el primer al último verso y tengo grabadas a fuego en mi memoria multitud de secuencias: el duelo a ritmo de soneto; la penumbra del balcón; la quijotesca lucha a muerte con los árboles.

¡Quiero tener la nariz tan grande que al girar la cabeza tropiece con todo! ¡¡A cambio de tu espíritu, Cyrano!!

poverello

[ver vista para enlazar]

Cuando era un renacuajo, tras la cena de nochebuena -uno de esos pocos días en los que mi madre tenía la maravillosa amabilidad de permitirme la retirada al catre horas después del "vamos a la cama"-, mi hermano y yo nos tumbábamos en la cama mueble que nos montaban en el salón y nos poníamos a ver la tele -sólo dos cadenas, ¡qué tiempos!- hasta que el sueño nos vencía.
En esas extrañas condiciones, vi por primera vez "¡Qué bello es vivir!". Tendría 10 años.
Desde entonces, llega todas las navidades como los Reyes Magos en virtud de alguna de las decenas de cadenas de las que ahora "gozamos", y desde entonces, cada año, cada nochebuena, la busco desesperadamente como ese niño que era de 10 años, y la veo aunque sólo sea un ratico, y lloro, aun sabiendo de memoria lo que va a pasar.

Acusan a Capra de sensiblero, de mostrar los mundos de yupi y unos finales imposibles. Posguerra en los 40, todo se derrumba, ¡qué coño queremos que rodara! ¿Apocallypse Now? Prefiero de héroe a Juan Nadie o a George Bailey.

"¿Qué hubiera sido del mundo sin ti?" le muestra Clarence a Stewart.
"¿Qué hubiera sido del cine sin Capra?"

poverello

[ver vista para enlazar]

Hace veinte años casi me meo en el cine (perdón por la sinceridad) y los dolores abdominales propios de la risa se adueñaron de mí largo espacio. No me revolqué en el suelo a la par de los soldados romanos porque no había demasiado espacio y se hacía necesario guardar las formas. Era versión original sustitulada en castellano -mucho mejor sin duda-; verla después en el sofá de casa varias veces y doblada no fue igual -el primer beso con lengua no se recuerda del mismo modo que el segundo-. Hace varios meses llegó Spamalot; en directo vuelve a ser un espectáculo brutal, sin nada a lo que decir basta, genialmente versionada por Tricicle con toda la mala leche, la mofa y lo políticamente incorrecto de los Monty Python.
Y sólo ellos son capaces de crear la disfrutable "tontería" que representa "No es el Mesías", donde consiguen dar otra vuelta de tuerca a lo ya hecho y que la perfección y milimétrica pulcritud de las voces y la orquesta te hagan sonreir a través de lo absurdo.
Evidentemente es difícil poder disfrutar de un aniversario para quien no estuvo presente ni entendió lo que ahora se celebra y por tanto invito a renunciar a verla a quienes odiaron el humor de los Hermanos Marx o fueron incapaces de esbozar la más pequeña de las sonrisas con las ridículas peripecias de un tal Bryan; para el resto, disfrutadla, tan sólo por los recuerdos, por lo irrepetible, por lo que en un día fue... a pesar de que lo único imprescindible hubiera sido estar presente en el Royal Albert Hall para vivir en directo lo que fue creado para ser disfrutado en directo.
Y, por supuesto, cualquier esfuerzo merece la pena si al final vuelves a vibrar mientras cientos de voces entonan una vez más como un compartido orgasmo el irrepetible "Always look on the bright side of life".

poverello

[ver vista para enlazar]

"The Warlords" se mueve sinuosamente entre el abismo de lo vulgar y el paraíso de lo brillante sin inclinarse hacia ninguno de los lados. Sin simplificar en demasía podría decirse que bebe claramente de las fuentes de "El último samurai" o "Braveheart", y también de la belleza del cine de Yimou e incluso de Kurosawa, pero recuerda más al típico cine épico y occidental de las dos primeras (abusando en secuencias de la cámara lenta y del dramatismo añadido con la banda sonora). No obstante, las secuencias de lucha alcanzan un realismo espeluznante, el conjunto está muy muy equilibrado y encima Jet Li , junto con el resto de intérpretes, hace un trabajo excepcional.
En fin, que a eso de la mitad de la peli me olvidé de si estaba o no bien realizada, me relajé casi sin querer y definitivamente me perdí en la historia -en el buen sentido- por muy básica y tópica que fuera (creo que aun viéndola en versión original no te pierdes en la trama, ja), e incluso el final* -marcado innecesariamente por el dramatismo- no desentona del papel esperado. Vamos, que en lo comercial disfruté, y bienvenido sea.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

* Mi defecto fue que al inicio me entró la risa mientras rememoraba al maravilloso Iñigo Montoya de "La princesa prometida", herido y casi moribundo pero repitiendo hasta la extenuación: "Mi nombre es Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate a morir".

poverello

[ver vista para enlazar]

Vale que en la selva no hay trapecios, sino lianas.
Vale que hoy en día cantan las transparencias como pavarotti.
Vale que a N´Kima le cambian el nombre por Chita y que encima es macho.
Vale que hay alguna escena de dibujos animados.
Vale que Weissmuller no es Brando y que no llegó ni a pisar África.

Vale.

Pues han pasado más de 75 años y todas las revisiones del hombre mono posteriores a Johnny Weissmuller me dan risa (salvaré "Greystoke" y la de Disney, aunque siguen siendo peores).

Luego, en el 36, llegó Richard Thorpe y con dos o tres pelis más creó el mito. Hasta hoy.

Weissmuller acabó sus días en un psiquiátrico; perdido el juicio porque no era Tarzán. Yo también me vuelvo loco porque vuelvas Johnny, con tu grito salvaje de ordenador.

poverello

[ver vista para enlazar]