18 de 25 usuarios han encontrado esta crítica útil.
Cuando empieza lo de los planetas y los dinosaurios, y se van 3 o 4 personas de la sala, como te sientes de parte de Malick dices, venga Malick, empieza con la gente y tal, que está muy bien lo de la ópera + imágenes bonitas, macrouniverso, microuniverso, pero que ya vale, que ya vemos que eres todo un poeta alegórico-visual, que te creemos.
Luego empieza el resto de la película y... bueno.
Pues nada.
Está Brad Pitt, Sean Penn, y está la pelirroja, la vemos volando y decimos, madre mía, qué cursilada, vemos a los hermanos, los hermanos, la piedra que lanza el moreno, el cohete, la hierba alta y la mala, el río, la casa, los espacios a lo Hammershoi por incluir un nombrecito, eso.
Está muy bien, realmente bien, qué pulso y qué tal.
Qué Tarkovskis ni qué mierdas de Aronofsky; Malick es americano, y por lo visto se deja el corazón.
A los 5 minutos de salir y sobre todo después de reoír "las barricadas misteriosas" decimos:
"Joder, pues era eso". Osea, la película. Que es esto. Este nudo en el pecho.
Me explico. La película era ESTO.
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Como la canción que entonaba al salir el espectador de delante. Con su barba severa y jovialmente blanca. Con su voz del Mississippi, Nueva Inglaterra,el tronco que arrastra el río, con su apellido, Barricadas Misteriosas, era Whitman:
[He oído que estás cansado de viajar.
Oh, amigo, ven donde yo vivo, y haremos algo.
Es tan sigiloso el tiempo...
Ven a la mitad, ven desde el principio, ven donde yo vivo y
haremos algo,
haremos grandes cosas antes de mediodia.
Después de mediodía dormiremos,
porque plácido es el sueño de los que
no han superado lo insuperable.
Haz caso a Madre, bebe el misterio de Padre,
oh amigo, te extrañé tanto y tanto hay de qué extrañarse.
Ven donde yo vivo, amigo y haremos algo,
haremos grandes cosas, sin importancia,
antes de mediodía.
Eres mi hermano. Te quiero]
17 de 23 usuarios han encontrado esta crítica útil.
La inconsistencia de los lugares vacíos.
La imposibilidad del humo, la irrealidad del aire.
El agotado estoicismo. La melancolía creciente.
El Boulevard principal está henchido de luces e importancia. El mundo rueda sobre él.
En la periferia agoniza resignado el silencio y la verdadera realidad del gris de un callejón que no lleva a ninguna parte.
Afuera está todo, afuera no hay nada, aquí tampoco. Todo es lento. Los hombres callan.
Si me preguntas qué es acaso el arte, si me preguntas qué es acaso eso que con aspavientos llaman vida, por qué permanecen los árboles y el cielo sin desplomarse.
Deja que te mire simplemente como toda respuesta.
Por fin llegó la primavera, y he pisado tus flores.
13 de 16 usuarios han encontrado esta crítica útil.
"Establece textualmente la ley una justa norma de vida que no resulta fácil de cumplir. En más de una ocasión he compartido con un mendigo circunstancias que a los dos nos impedían concluir si el otro era digno. Aún me queda por ser hermano de un príncipe, aunque hubo un momento en el que estuve cerca de alcanzar ese parentesco con un hombre que bien pudiera haber sido un auténtico rey y que me prometió la posesión de un reino, con su ejército, sus tribunales de justicia, sus impuestos y su gobierno al completo. Mucho me temo que hoy mi rey ha muerto, y si deseo una corona habré de procurármela yo mismo."
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Las mejores palabras son un "Todo empezó", y unos versos que atesoren el instante.
El sol maduro para la aventura y la historia, y en un exceso sublime en ocasiones escogido la épica.
Un "Todo empezó" en su justo tiempo establece textualmente la ley.
Que el viento sople fuerte, que el desierto sea cálido, y la montaña alta.
Si subes a la colina y gritas tu nombre lucharás por la eternidad.
Nosotros mientras te esperaremos abajo.
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Una noche él me dijo:
...Hay que practicar un universo en todo ello; reiremos y beberemos hasta que salga el sol.
Al despertar seremos reyes o mendigos.
No podemos mantenernos alejados siempre. Somos conscientes de todo.
En ese punto indeterminado que se acerca seremos pasto del olvido o de la nada.
Nosotros lo hemos elegido, y seguiremos avanzando.
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A glorious band, the chosen few
on whom the Spirit came;
twelve valiant saints, their hope they knew,
and mocked the cross and flame.
They met the tyrant's brandished steel,
the lion's gory mane;
they bowed their heads the death to feel:
who follows in their train?
21 de 33 usuarios han encontrado esta crítica útil.
Érase la historia de un pueblo aurífero (de oro también, por qué no).
Érase la historia de un taciturno sheriff con arrestos.
Érase la de un tabernero con ínfulas de Dios, una cabeza pútrida de indio, palabras como flechas.
Érase una puta y una dama.
La dama de picas, su reverso.
Las cartas sobre la mesa, la sangre sobre éstas.
Érase una extrañeza instalada en lo más hondo de la tierra de la noche.
En un lugar que al despertar del día alcanza más allá de las montañas.
Luego viene el mediodía. Luego viene la tarde.
Érase una vez el hombre desnudo y solo que mira la muerte.
Su contrincante yace ante él, y puede ver cómo en sus ojos se apaga la vida.
(Si estás enfermo despertarás.
Si tu voz es profunda.
Si es mórbida.
Si estás listo.)
Érase la esencia de las cosas.
El medio lado, el lado de refilón.
El canto y el envés, el perfil y el dorso.
Érase unos actores y un guión.
Un guión y unos actores. Y unos actores.
Y en el coche el teatro.
Y allí todo posible.
Y una sonrisa velada.
Y allí algo oscuro.
Enorme, ante un espejo.
(Una canción de despedida.)
