No sabía lo que me esperaba hasta que no ví en profundidad esta obra (de lo mejor de Boorman). El ambiente atrae, los destellos verdes por doquier durante todo el transcurrir del filme te dejan absorto, y la historia que narra hace que te dejes llevar hacia lo deconocido. Algunos dirán que es un película lenta, pero la lentitud es una virtud que hay que saber explotar en su justa medida. Cada una de las escenas se ajustan a un ritmo narrativo más que preciso, y si a eso le sumamos la indudable calidad de la fotografía (me quedo con la gloriosa escena de la dama del lago en su preimera aparición, simplemente memorable) nos queda una obra muy compacta, sin apenas fisuras, épica y bastante freudiana, si es que se me permite la expresión. El Carmina Burana de Carl Orff encontró un digno escenario visual en esta obra. Lo dicho: tan maravillosa que hipnotiza.

jupiter

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Acabo de llegar del preestreno de la película merced a unas invitaciones que tenía para ello. En dicho preestreno había gente de distinto tono y pelaje, pero ninguna de ellas aplaudió tras ver la película, ni uno solo. Y eso que había venido dos actores españoles del reparto para darle un poco de lustre a la ocasión, pero ni por caridad recibieron esos aplausos. Justo al contrario que cuando fui al preestreno de "Stardust", donde tomo aplaudimos por las deliciosas dos horas que habíamos pasado en el cine.

La película va a piñón fijo. El tratamiento de los personajes es nulo y por lo tanto el interés por desarrollar la trama de forma medianamente atractiva también. La sinopsis que se hace en esta página de la película es acertada al 100%, porque no hay nada más allá. Punto pelota. La película pretende ser un ejercico de tortura psicológica al espectador, pero lo único que fue torurado fue mi vejiga y mi sentimiento de culpa por haber dejado de estudiar las oposiciones durante un par de horas por haber venido a ver semejante esperpento.

Volviendo al filme. Como el rollito del pseudodocumental no daba para mucho más, el director intenta buscar nuevas fórmulas que intenten que mantengamos la atención, caso del tortuoso pasado del asesino (todo el asuntillo de la madre del asesino, que supuestamente es el elemento que termina de ensamblar las piezas. JAJA ) y su faceta más "caritativa". Intentando que de algún modo sintamos hacia él algo parecido a comprensión o lástima. Pero claro, si el personaje en sí es más plano que el encefalograma de Ube Woll, entonces no hay emoción que podamos volcar sobre él. Respecto al papanatas que graba con la cámara el supuesto documental, poco que decir, tan solo que la "dramatic chipmunk" transmite más que este trozo de mojama de metro ochenta.

Poco más, no voy a meter ningún spoiler porque no vale la pena. El tipo éste, Thomas Dunn, parece que saber mover la cámara, pero poco más. El guión tiene unas lagunas que si te acercas a él te ahogas. Lo dicho, menos mal que era gratis.

P.D. El lenguaje exquisito y decimonónico tan del gusto de los críticos de cine de nuestro país(algunos exasperantes hasta la náusea) me lo reservo para películas como Dios manda. Si ya lo dijo Tim Burton en "La hora Chanante": "Si donde no hay mata no hay patata, y no pasa ná".

jupiter

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Pese a lo chocante que en un principio pueda parecer el título de mi crítica, lo cierto es que es así. Kubrick nos lleva a lo más profundo de la perversidad humana al compás de la música de Beethoven. La violencia y la impotencia humana es hecha arte en esta película que ha se ha situado en un espacio atemporal; perdura, vive, sobrecoge y en ciertos momentos te hace reflejar una estúpida sonrisa en la cara, no porque sea divertido lo que ves, sino porque eres consciente de que lo que estás viendo es único, genial, obra de un genio y que será recordada como tal.

jupiter

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Lo traigo calentito, acabo de venir del cine y me dispongo a someter a un juicio sin piedad este nuevo truñete español con ínfulas de superproducción. La promoción de la película me hubiera hecho pensar que así era, incluso el trailer. Pero en el momento en el que toda una pléyade de patrocinadores y co-co-co-co-co- productores se ensañan con mis ojos nada más apagar las luces del cine, entonces me doy cuenta de que algo no va bien.

Bueno, el caso es que la película empieza bien, con John Hurt a lo suyo ( es decir, comiéndose la pantalla) y todo con una pinta estupenda, dispuesto a degustar un par de horitas de cine con mayúsculas. Pero claro, somos españoles, y unas tetitas (más bien tetazas) sudadas siempre nos parece que no están fuera de lugar. Entonces es cuando todo ante mis ojos se convierte en pura palabrería sin sentido. El señor Wood se va liando con las muchachas con sólo decirles "hola" y va quedando como un pardillo secuencia tras secuencia lamentándose por no ser tan inteligente y sabio como su admirado Doctor Sheldom. Este "freak & geek parade" no sería nada sin los consabidos secundarios grimosos que tan a menudo acostumbra a meter por ahí el Sr De la Iglesia (en algunos casos con mucho acierto, y me acuerdo del vecino "Darth Vader" de "La Comunidad"). Unos personajes que aparte de dar cierto repelús tampoco dicen gran cosa ( a saber: el compañero de oficina amante de las pancartas y el whisky barato y el tío que escribe con una aparato de tortura en el brazo). Pero claro, si las tetas de Watling están justificadas, es que todo teiene cabida en esta película; hubo un momento en el que esperaba que apareciese "Divine" y su hijo.

Y nada, todo este festival nos lleva a un final que intenta sentar cátedra pero que me deja más frío que una peli porno con octogenari@s. Que conste que no he leído el libro y soy de letras, pero tampoco creo que el libro fuera una obra magna literaria. Bueno, mejor me callo, porque mirad lo que ha hecho Mike Newell con "Amar en tiempos del cólera", ha conseguido que García Márquez parezca justo lo que no es: un escritor empalagoso y mediocre. Se tenía que haber quedado en Inglaterra. Como Aznar, que jamás tendría que haber salido de Valladolid.

P.D. Y sí, le he puesto cinco estrellas. Porque aunque la película en sí no sea para echar cohetes, no está mal dirigida. Hay por ahí un plano-secuencia que hace que De la Iglesia se siga mereciendo el título de Director. Álex, si me oye o me lees, por favor: vuelve a las drogas o lo que sea que te ayudara a crear "El Día de la Bestia".

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Y qué les voy a decir, damas y caballeros, nada más ver Mystic River en mi casa (lo siento, no fui al cine, aunque hubiera debido) me quedé pensando en cómo era posible que mucha gente aún se obcecase en que el cine no es arte, no es belleza, no es emoción y no es gratificante. Pues bien, lo es, y Clint Eastwood ha contribuido muy especialmente en los últimos años a corroborar este hecho. Mystic River te atrapa, te sacude y te deja exhausto, llega un momento en el que apostarías que tu capacidad para sorprenderte ya ha alcanzado su particular límite... y llega el discurso final de una gran Laura Linney y acabas de desmontarte, ya no estás exhausto, ya no sientes dolor, simplemente sientes admiración. Admiración por lo oscuro, admiración por el amigo Clint, y después vino Million Dollar Baby...

jupiter

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