Echo de menos películas así, concebidas con tanta convicción, con tanta sangre y verdad, que los defectos que puedan tener resulten irrelevantes. Boorman entra a saco en la mitología artúrica, pasadísimo de rosca, para pergeñar una de las cumbres del fantástico de los 80. Le vale todo: desde la miríada de referencias literarias relativas a la materia de Bretaña, hasta la iconografía pictórica del Bosco, Brueghel, los prerrafaelitas... pasando por el tremendo uso de la banda sonora, con el Sigfrido de Wagner y el famosísimo Carmina Burana de Orff. Fotografía expresionista, interpretaciones extraordinarias... Puede que pierda ritmo a media película (con un comienzo tan apoteósico, no es de extrañar) pero recupera al final. Si hay que ponerle alguna pega sería en este aspecto, resulta un poco irregular (y Lancelot se hace un poquito cargante)... pero, una vez más, no importa: hay momentos aislados que elevan la peli a la categoría de mito fílmico.

Fantasía pura y dura, sin complejos y sin contemplaciones.

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Esos momentos, para mí son:
Uther repartiendo hachazos mientras grita "¡Soy el único!". Merlin, sibilino e inhumano, o más que humano. La espada surgiendo del lago. La transformación de Uther (más sencilla y eficaz, imposible). Uther (una vez más, mi personaje favorito con Merlin) fornicando con su cotrosa armadura del siglo XV puesta. El aprendizaje de Arturo. Perceval y el Grial. Los caballeros cabalgando hacia su última batalla mientras la tierra revive. El kurosawiano final, rojo sangre.

Asurbanipal

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Sofia Coppola pretende ajustar cuentas con su ex, pero lo cierto es que es el único personaje que curra en esta peliculilla de bobos desocupados. La tonta pija se aburre en Tokio, nadie la saca de paseo. Cupido propicia un encuentro con el cenutrio Bill Murray, haciendo de Bill Murray el cenutrio. El hastío vital los une, se sacan mutuamente de paseo y descubren que las ridículas paparruchas que se susurran los hacen levitar en su propio vacío. Se revulecan en su propio detritus. Se reafirman en su propia memez.

En resumen: ellos se aburren, nosotros nos aburrimos.

A esta chorrada malamente disfrazada de nosequé existencial le dieron un Oscar... AL MEJOR GUIÓN!

A la hoguera.

Asurbanipal

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Desde Misterioso Asesinato en Manhattan, o antes, la crítica (puaj) recibe cada nueva película de Woody como "obra menor". Hay que echarle huevos. Ahora mismo no hay nadie que le iguale. Una película al año, y no bajan de notable. Reinventándose. Creando. Currándoselo. Lo más gracioso es que, cinco años después del estreno de la "obra menor" en cuestión, el mismo crítico le añadirá una o dos estrellitas más.

OK. Tras esta torpe introducción, vamos a la peli. La culpa y la moral, sí, temas que ya ha tratado antes. Los retoma, los retuerce y se saca de la manga una obra poderosa, insultantemente sencilla, increíblemente bien narrada e interpretada (ese tío Howard!), con banda sonora original (perfecta) de Philip Glass. Con estructura de tragedia griega, con personajes tan creíbles que crees conocerlos. Con una propuesta directa e incómoda, con una premisa preocupantemente verosímil. Con una resolución implacable. Una obra perfecta. Véanla, y juzguen por sí mismos.

¿Qué más quieren? ¿Qué más quieren?

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Pd: Dentro de 5 años, le añadiré el punto que le falta. El tiempo también juega, señores.

Asurbanipal

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Scorsese puede estar tranquilo: tiene un lugar asegurado en la historia del cine. Casino, Uno de los nuestros, Toro salvaje, Taxi Driver... obras que le permiten ponerse a la altura de los más grandes. Su influencia es colosal, su credibilidad permanece intacta a pesar de algún resbalón que otro. ¿Qué le faltaba? El Oscar. Pues aquí lo tienes, Martin, a tu peor película. Para escarnio eterno de los lumbreras de la "Academia". La duda que me queda es ¿lo habrá hecho a propósito? Me lo imagino: "Necesito ya el puto Oscar, you know? Vamos a darles caña a saco, lo mismo de siempre pero para todos los públicos. Sí, el guión es una puta mierda, pero nos cargamos a la mitad de los personajes y ya verás cómo la gente flipa..."

...Y como el hombre es un profesional, lo consigue. Le da una apariencia de vanguardia macarra a lo que sólo es un thriller del montón. Para ver una vez y olvidarse. Puffffff.....

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Que haya gente que se sorprenda que se cargue al personaje de Leonardo di Caprio me flipa, y más que se pretenda ver ahí una jugada de riesgo, etc... Sir Alfred eliminó a la prota de Psicosis a la media hora hace más de 40 años (si fué el primero o no me la suda). Y como si Leo no tuviera la irrefrenable tendencia a palmarla en la mitad de sus pelis, o al menos de ser brutalmente apaleado. (Eso es lo que le hace tan gran actor, que a sus personajes nos los podemos cargar, ja-ja-ja...)

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Estoy hojeando el libro, y esto me obliga a subir la puntuación de esta birriosa peliculilla. La trama es la misma patochada palurda para fans del ocultismo, conspiraciones milenarias y demás gilipolleces, pero en el caso que nos ocupa, es una chorrada bien narrada. Sí, sí, bien narrada, y bien elaborada. Ninguna maravilla, pero... ¿de verdad que no recuerdan, así a bote pronto, un centenar de películas mucho peores? Yo sí. Pero, a lo que iba: donde en lo "literario" (por decir algo) la cosa discurre torpe, pesada, afectada y penosamente, en lo cinematográfico no es que llegue a remontar vuelo, pero se sostiene bastante bien. Hasta tiene sus momentos. Cierto que el sr. Hanks está sosísimo, pero al lado de ese florero que le han puesto (sí, me refiero a la morritos) casi no se nota, y, bueno, los flashbacks históricos de la peli no están nada mal...

Claro que no era para tanto, pero se deja ver. (Vale, el monje da bastante pena...)

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¡Ah! Estoy hasta los cojones de los templarios. Ya sé que no desvelo nada, pero necesitaba decirlo.

Asurbanipal

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