La nueva película de Paranormal, es digna de estudio, no por su efectividad (que la tiene, sin duda), ni siquiera por la adrenalina que obliga a segregar cuando ese ente informe nos persigue, golpea, arrastra... Si no por que su fórmula, que viene intacta desde la primera película, ha resultado matemáticamente eficiente.

Que una película tan aventurada como Paranormal Activity, cuente con dos hijas de una efectividad no solo equiparable, si no completamente arrolladora, es algo contradice toda la lógica de secuelas. Esta tercera parte es descarada en su intento por exprimir la maquinaria del dólar, repite esquema y propuesta, (terror en lo cotidiano de orden creciente), y a pesar de conocer sus intenciones antes de que llame a la puerta, no es posible despegarse de ella, no es posible controlar los mecanismos fisiológicos del miedo más básico, que de forma natural desencadena esta bomba de tensión.

Han sido listos, la primera película dejó a parte del público frío (no fue mi caso, he descubierto que de bravo y valiente tengo bien poco), aderezaron la segunda película con inteligente reiteración y deliberada contundencia. Pero la división de opiniones fue similar. La nueva hija de Paranormal es meritoria en romper los tiempos muertos con ingeniosas ideas (lo de la cámara móvil es un prodigio de la tensión), a las órdenes de un montaje que es pura dinamita. A eso le añade una fenomenología mucho más obvia y agresiva y una cámara menos interesada en justificar su presencia, que en hacer las veces de montaña rusa de nuestras pesadillas. De hecho hay reminiscencias a la española “Rec”, en la cámara maldita que se adentra en esa oscuridad de la que queremos escapar, en las últimas escenas y en toda la parafernalia argumentativa (el elemento más pasado de rosca de la película, también el que menos me interesa, cuando la fantasía grotesca aplasta a la fenomenología paranormal... aunque el ensamblaje argumental no deja de ser ingenioso).

Las historias de fantasmas de la factoría siempre me han cargado un poco, sin embargo me absorve esta perspectiva del fenómeno físico, tan aplicable a cada uno de nuestros días... y sobre todo, a cada una de nuestras noches... y sí, esta es otra vuelta de tuerca. Ojalá fuesen así todas las vueltas de tuerca.

Quería, primero, levantar una queja sonora sobre las estafas de mi niñez:

1. Los tres altruistas de oriente, que regalan juguetes a los niños buenos, y agasajan hasta lo insultante a los niños ricos, son los padres. Una primera estafa. Un 3 sobre 5 en “flipendo emocional”* (consultar al final del spoiler)

2. El amor no dura para siempre, es resultado de una bofetada química que embriaga la conciencia durante un período de tiempo que oscila entre 3 meses y tres años. Luego queda, si acaso, la oxitocina, la hormona del apego y el cariño. Un 4 sobre 5 en “flipendo emocional”.

3. Los desagradables tíos de Potter intentaron evitar que el joven mago leyese la codiciada carta de acceso a Howarts. La cara de idiotas de los Dursley fue antológica cuando miles de cartas idénticas salieron disparadas de la chimenea. Yo aún espero la mía. La franquicia se ha acabado y dudo que sea lícito el ingreso a Howarts a los 21 años. Toca aceptar la remota posibilidad de que sea, después de todo, un mugle. 5 sobre 5 en “flipendo emocional”.

-Madurez: dícese del buen juicio o prudencia que se supone ligado a la plenitud vital. Quiero proponer una nueva definición. “Momento en el que un inmaduro redomado no tiene otra posibilidad que afrontar el final de la saga de ficción (literaria o cinematográfica) que lo acompañó durante su infancia y adolescencia, tras haber asistido a toda una colección de artimañas comerciales para exprimir hasta la última gota en forma de dólar".

(Sigo abajo por falta de espacio, aviso de un ligero spoiler)

La ola da miedo. Da miedo por que es muy fácil comprender el proceso psicológico por el que pasan estos jóvenes y por que dibuja con credibilidad la idea de que cualquier hombre a cargo de un grupo de personas puede despertar al monstruo dormido, desatar un verdadero tsunami.

Cada día en las aulas de todo el mundo ocurre un curioso fenómeno de adecuación a pequeña escala. Me alejo de la película para recordar a esos pedagogos que agreden, frustran, limitan a su alumnado, y que a pesar de ello, sólo necesitan unas pocas horas para recibir la aprobación de sus pupilos. La pregunta no es si el nazismo se puede repetir, si no cuantos grupos de control, en su mecánica descerebrada e injusta, actúan sobre un ciudadano medio cada día.

Esta es la historia de un náufrago peculiar, que no tenía por nombre Crusoe, ni era interpretado por Tom Hanks. Tenía los ojos clavados en el infinito y por alguna razón, el infinito era su ombligo. Llevaba un traje peculiar, chillón e intelectual. ¡Ay...! Este náufrago no era más, que el cine español. Sobre una tabla podrida, navegaba en alta mar. El oleaje, nervioso, amenazaba con volcar, la pequeña y triste tabla, del náufrago intelectual. La tormenta rugió, temió el náufrago su final. Parafraseó a los grandes, "ser o no ser", y algunos más. Se abrió el cielo gris, ¿la tormenta va a cesar?. Por alguna razón, el náufrago gritó:

- ¡Tetas y genialidad!.

Le interrumpió una voz profunda y gutural, de quién sabe dónde. No vino del mar.

- No es ese el camino, rectifica o te ahogarás.
- Tírame una cuerda por dios. No quiero ahogarme en alta mar.
- ¡Dí que no es el camino!
- ¿Cuál?
- ¡El de mirarte tanto al ombligo!
- Esa es mi verdad.
- No hay verdades bajo el agua, no hay verdades en la mar.
- Soy lo que soy, querido, no lo puedo remediar.
- Eres un náufrago a la deriva, que pronto se ahogará, ¡mira tus sucias heridas, tus ropas roídas, tu triste tabla podrida!
- ¡Y quién es el que me increpa!
- El que te puede salvar.
- ¿De nombre?
- Cortesmente te digo, que mi nombre es Rodrigo, capitán del barco que surca las mareas del bravo mar.
- Pues bien, buen amigo, lánzame una red, Rodrigo. La voy a necesitar.
- Ten la red que pides, pero recuerda: no te olvides de olvidar ese redondo ombligo, que no paras de mirar.
- ¿Sabes qué, Rodrigo?, Cortesmente te digo, después de mucho elucubrar, que es ese final que dispones... demasiado comercial. Una red, un ombligo, un hombre al que salvar...
- ¡Pero que dices borrico, morirás en alta mar!
- Soy el náufrago tozudo, chillón e intelectual. Y por buena causa muero, ¡tetas y genialidad!
- Tu eres tonto chaval.

¡Oh! ¡Rodrigo! ¡Qué no pudo salvar al náufrago de alta mar!

¿O sí?

>>> Seguro que no termina aquí la historia. Me sentaré en primera fila para contemplar las artimañas de este aventurado mago, que tiene la llave y está dispuesto a utilizarla. Quizás Luces Rojas no es todo lo que quiere ser, pero es premonitoria de algo bueno, necesario. Varias horas después del visionado puedo aseverar que su extraña historia deja un poso oscuro de reflexión, que no desaparece. Agarremos la red de Cortés, no la despreciemos.

PD: Ah sí... esto... perdonen la sobrada de crítica y tal. Ahora mismo me tomo la medicación pertinente. No volverá a ocurrir.

Espero impaciente cada oportunidad de sumergirme en las pesadillas de Del Toro. Extraños inventos mecánicos, lugares encantados, seres de una deformidad morbosa, el ojo curioso quiere ver más y más. Y Del Toro te lo da en esta película. Es más romántica que terrorífica. Reproduce una historia de género reconocible, de alguna manera predecible, pero bordada en la imaginación febril de ese mejicano fascinante. Un viaje de colores y espacios que sobrecogen, con aroma clásico. Es también más bella que aterradora. Hay terror, pero se siente más como una pesadilla segura, donde lo predecible te resguarda, y puedes entonces recrearte en el arte extraño que compone cada escena, cada fantasma, cada espacio. No posee el guión genial de “El Laberinto del Fauno”, pero si es un digno viaje a las pesadillas góticas, al aroma a madera encantada, a esos seres deformados que piden auxilio. Es un placer revisitar las profundidades de esta imaginación tan bellamente torcida.