Vamos a ver si les suena la cosa: un grupo de jóvenes, guapos, listos y tela de enrollados, se burlan de un freakie, una especie de retrasado mental, que, mira tú por donde, había tenido el consabido trauma infantil, hasta el punto en que se pasan cantidad y terminan matando -o casi-, al bicho raro ese. Así que deciden callarse como putas, no sea que se les joda el futuro por eso de ir a la cárcel, que eso no mola nada. Pues resulta que, después, ¡oh, sorpresa!, los jóvenes guapos, listos y tela de enrollados, empiezan a ser masacrados, en plan "eso tiene que doler".

Pero, oye, los jóvenes guapos, no tan listos, y bastante menos enrollados, no ven relación alguna entre la escabechina que se va produciendo entre ellos y su mala acción, menos una de ellos, la más guapa, lista y enrollada, que se huele algo.

En fin, lo dejo ahí, no vaya a desvelar nada importante de la trama. Pero, vamos, salvo que seas joven, guapo, listo y tela de enrollado, el resto es bastante previsible.

Hay que tener valor para, tal y como están los tiempos, embarcarse en una película de este tipo, un homenaje a todos esos clásicos de cine negro que todos tenemos en mente. Pero también hay que ser muy mediocre para, con los mimbres disponibles (¡qué reparto, por Dios, es pura dinamita!; ¿y ese guión, lleno de diálogos ingeniosos y situaciones memorables...?), pues eso, que me pierdo, que hay que ser muy torpe, muy mediocre, para no conseguir con esos elementos jugando a tu favor nada más que una buena película.

Tal vez sea muy exigente, pero vistas las soberanas interpretaciones de Newman o de Hackman, esa femme fatale prodigiosa de Sarandon o como Channing (¡qué pocas ocasiones le dan a esta mujer de lucirse, con lo que vale!) se come la pantalla cada vez que aparece, el resultado final no debería dejarnos ese regusto a ocasión perdida, a "sí, bueno, pero..."

En fin, que más que cine negro, estamos ante cine marrón.

La primera vez que vi esta película, hace más de una década, movido por la admiración que me suscitaban sus dos intérpretes principales (Aitana por razones -físicas y artísticas- obvias, Darío por "El lado oscuro del corazón"), salí del cine profundamente conmovido, y convencido de que no había quien le quitara ese año el Goya a mejor actor a Grandinetti. Ni siquiera fue nominado, lo que, en su día, me pareció una injusticia mayúscula.

Vista diez años después, mi valoración de la película ha variado bastante, pero no así la de las soberbias interpretaciones del elenco protagonista, sobresaliendo especialmente el magnífico trabajo del citado actor argentino: la emoción que desborda en la escena final, trémulo ante el reconocimiento de su admiradora, es, sencillamente, sobrecogedora.

La película, sin embargo, adolece de un desarrollo demasiado lento, pese a sus innegables virtudes -no sólo en el terreno interpretativo: contamos, por ejemplo, con un gran guión-, lo que hace que el resultado final, siendo interesante, no alcance la brillantez deseada.

Dije hace poco, en otra crítica, y citando a Pascal, que el corazón tiene razones que la razón no entiende, en relación a que existen películas que, por una u otra razón, se nos meten dentro, las hacemos propias, y el componente subjetivo y personal hace que las valoremos de forma distinta al resto de los mortales, por más que sepamos que, objetivamente, la consideración general está seguramente más cerca de la verdad que la nuestra.

Pero, ¿qué quieren?, es lo que hay, y no podemos -ni queremos- luchar contra ello. Además, así se reafirma el ego de uno. En este caso en concreto, hay que reconocer que, aunque el corazón tenga algo que decir al respecto, el órgano que se impone a la razón en esta ocasión está bastante más al sur.

De todas formas, esta cinta tiene virtudes innegables, por encima de gustos personales y vivencias propias, como la maravillosa y muy adecuada banda sonora de Ortolani. Luego, más subjetivamente, tenemos a la espléndida Deborah Caprioglio, sin la cual la película perdería mucho de su encanto.

En resumen, no espero que estén de acuerdo con mi valoración, pero tampoco me importa. Me basta con que a mi mujer le guste tanto como a mí...

Esta es la historia de una chica muy asustada, cuya única compañía es un gato sin nombre. Una chica solitaria, un animal salvaje que trata de eludir cualquier jaula que no sea de oro o de diamantes de Tiffany's. Una chica que huye de una campesina de mejillas sonrosadas, a la que intenta ahogar en el reflejo anoréxico que le devuelve el escaparate de una joyería, o en el bullicio alcohólico de una fiesta, pero de la que no puede escapar. La historia de quien nunca será la Primera Dama de Brasil, porque los hombres somos todos unas ratas, unas super ratas o, en el mejor de los casos, unos ratoncillos asustados.

Esta es la historia de una chica muy asustada, una gatita que entra y sale por las ventanas. Una chica que huye hacia adelante, en nombre de un hermano al que abandonó y al que nunca volverá a ver. La historia de quien ve la vida por encima de sus gafas de sol, pero que tiene miedo de mirarla cara a cara, de una farsante de verdad que se refugia en su misma mentira para seguir sobreviviendo.

Esta es la historia de una chica muy asustada que no pertenece a nadie, pero que nos pertenece a todos desde el mismo momento en que el taxi se detiene en la Quinta Avenida.