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Cuando llegó esa frase, hay un pub muy simpático en la esquina así que cierro y vamos, en medio de tanta pavada corté la película y me puse a escribir esto. Qué cosa tan insípida, tan superficial, tan banal, tan amanerada. Sólo hay un momento hasta ahora que vale la pena, la mirada en silencio entre Naomi W. y Banderas en el auto. Demasiado poco para Woody Allen o para mis esperanzas de ver algo que me gustara, como la anterior, y no como la montaña de tonterías que filma últimamente con ese pico de manierismo que es Vicky etc. Estoy enojado, enojado, no encuentro otra palabra. Todo brilla, todo refulge, la Watts siempre de gris ajustado, Hopkins en colores claritos, la Gemma que parece sacada de una mala obra de teatro, la ridícula historia de la novela robada, la puta sin gracia... Hasta la Freida está banal y casi fea y, por supuesto, siempre en rojos... Joyas, sedas, superficie sin gracia... Ah, ah, ah...