Si hay una palabra que define al cine de Ulrich Seidl (Viena,1952) es, sin ninguna duda, «sordidez». Desde su primer largometraje se ha caracterizado por mostrar la decadencia del ser humano moderno europeo sin tapujos, independientemente de la clase social a la que pertenezcan. Con un estilo cercano al documental, sin banda sonora y con largos planos secuencia, el director austriaco no le ahorra al espectador ningún momento escabroso, de ahí que suela tener un enorme grupo de detractores que solo ven en él a un provocador de masas, y en las proyecciones de sus películas se suela producir un abandono masivo por parte de los espectadores. Debido a su nacionalidad, a la crudeza de sus contenidos, y a la austeridad formal, se le suele comparar con su compatriota Michael Haneke, pero la relación no va mucho más allá de esos aspectos; lo que más distancia a los dos directores austriacos es el uso del humor retorcido por parte de Seidl, factor que no destaca en absoluto en el ideario del autor de Funny games.

Hundstage (Días perros), hace referencia a la denominación que tiene en Austria la época más cálida del año. Se nos presentan, a modo de historias cruzadas totalmente alejadas de los referentes en este tipo de cine: Short cuts y Magnolia, seis relatos de personajes con el nexo común de la desesperanza, la incomunicación y la soledad, en el transcurso de dos calurosos días en una zona residencial de Viena (todos ellos con un desequilibrio más que evidente y con situaciones que van desde el tedio más absoluto a otras que rozan el surrealismo). Tenemos a una pareja de «canis» discotequeros que no paran de discutir durante todo el metraje. Una autoestopista no muy lucida (mi personaje favorito de largo) que no para de incordiar a sus «victimas» haciéndoles preguntas absurdas sobre rankings (dignos del peor test de revista cutre), metiéndose con la edad, estado físico y actividad sexual de los conductores, y registrando el bolso de éstos, con una verborrea exasperante, no calla ni un momento. Un matrimonio divorciado (con niño fallecido en el pasado) que vive bajo el mismo techo, con las visitas de las aventuras sexuales pertinentes de la mujer y el ex-marido paseándose sin inmutarse, siempre acompañado de una pelota de tenis. Un técnico en alarmas que también se encarga de la seguridad de los vehículos del vecindario. Una profesora con inquietudes masoquistas que se disputan entre dos descerebrados con una gran afición al alcohol. Y para acabar, un viejo viudo que le pide cierto favor, en forma de strip-tease, a la señora de la limpieza, también anciana.

Una de las principales señas de identidad del director es el feísmo con el que impregna sus obras, en especial en el apartado sexual (hay una escena al principio en una especie de orgía que bien pudiera pertenecer al género pornográfico), se siente muy a gusto mostrando el sexo explícito y los desnudos de anciano, principal motivo por el que su cine suele ser rechazado por la mayoría. En Días Perros es donde más se recrea en estos aspectos, pero lo hace dotándolo de un oscuro sentido del humor que, quizás, no todo el mundo sepa apreciar. Las situaciones que acontecen no están contadas en el marco del cine convencional, y por supuesto no pretende aleccionar ni dar discurso alguno. Se limita a mostrar todo desde una fría distancia con una visión muy pesimista de la vida, no hay ninguna acción que desprenda el menor atisbo de esperanza. La violencia de sus imágenes no es siempre física, pero consigue perturbar en todo momento. Desde luego, no es la película ideal para levantar el ánimo de alguien alicaído. Estamos hablando de su trabajo más radical hasta la fecha, en Import/Export daba la impresión de que encontraba un pequeño atisbo de luz en esta desesperanza generalizada.