Indi está mayor y le cuesta subirse incluso a unas cajas apiladas. Tiene que llevarse la mano a los riñones y arquear exageradamente la cadera para tomar cierto impulso. El sombrero se le cae más que nunca y el látigo lo gasta poco.

Si se le hubiese escapado un pedo esforzándose en escalar una roca o una pared seguro que el respetable le subiría un puntito la nota. Y si a la vez se le rajan los pantalones ni te cuento. Exitazo.

Porque bajo la etiqueta de autoparodia caben muchas posibilidades, y la que Spielberg ha preferido no es la de las ventosidades, gracias dios, pero sí la del resbalón, el coscorrón y el golpetazo en los indijones.

Y eso, en fin, se podría pasar si la aventura no se convirtiera, en el tercio final sobre todo, en un repaso sin fuerza de viejas claves, un autocomplaciente producto que recoge lo más liviano de las tres pelis anteriores de la saga y le añade saltos, reencuentros sin chispa y chascarrillos.

Hasta que aparece LaBeouf entretiene. Luego se queda sin ideas y el exceso se merienda las supuestas ansias de aventura.

Faltó un pedo, coño. Faltó un pedo.