Lo siento pero he de decirlo: Hitchcock es posiblemente uno de los directores más sobrevalorados que conozco. No lo había pensado, o no había querido pensarlo, hasta ahora que he visto «Vértigo», película únicamente pasable por la ligera intriga que plantea al principio, la idea del amor malsano y por una Kim Novak rubia de gran sensualidad y belleza.

Por lo demás, en fin, me quedo perpleja ante críticas que la ensalzan hasta lo poético. Yo no veo atmósfera onírica por ninguna parte; ¿dónde está el sueño? ¿Dónde la irrealidad? De verdad, ¿dónde? Quizá perseguir a una mujer en coche y dar un paseo por un bosque es lo máximo en fascinación, pero a mi personalmente me parecía todo un poco lento y además estúpido, porque no hay quien se crea la historia que cuenta el marido de Madeleine.

La trama se rompe como a mitad de la película, y casi que empieza otra historia, más íntima y humana, que es lo que en realidad podría haber dado más de sí. Pero no, tampoco. Porque puede que Hitchcock fuera un gran pervertido, pero sinceramente creo que no logra ni de lejos mostrarlo en pantalla. El morbo, lo erótico, la perversión, lo confuso, lo intrincando de la psicología humana, la presencia de lo carnal y de lo deseado, es a fin de cuentas muy mojigato. Unos vestiditos por aquí, un James Stewart enamorado hasta las trancas, algún beso, un par de «te quiero», y una sucesión de imágenes sin la intensidad requerida. Ni la belleza. Ni la pasión. Ni nada. Simplemente correcto.

El desenlace me parece un horror, y no sólo por cómo ocurre sino por lo que ocurre. Además, el personaje de Scottie es absolutamente desagradable; ya se podría haber caído al principio de la peli y nos ahorramos tener que presenciar sus poco creíbles amores y su incomprensible comportamiento. Vaya investigador, hijo.

Por lo menos, nos quedará siempre, siempre, siempre «Rebeca».