Abordé la peli de Corman temiéndome lo peor. Aquellos años en los que flipaba con los títulos de la Hammer sobreviven heroicamente aún en las covachas más recónditas de mi memoria pero sospechaba que enfrentarme nuevamente a una peli de terror de bajo presupuesto podía tener consecuencias irreversibles. Lo que no tenía muy claro es si todo ello se traduciría en un ataque de tos o de risa.

Afortunadamente nada de ello aconteció. Me dejé llevar desde los primeros minutos por ese clima angustioso y esotérico que tan hábilmente consigue imbuir Corman merced a una serie de recursos tan convencionales como efectivos. Me estoy refiriendo, como no, a la inquietante musiquilla, a la bruma artificial, a la arquitectura gótica, al aspecto fantasmal de la baronesa Von Leppe, a los acantilados donde rompe el impetuoso oleaje..., elementos que, de la mano de un extraordinario artesano como Corman, trascienden su rancia pátina para retrotraernos hacia aquella mágica y romántica atmósfera de los relatos de E.A. Poe, E.T.A. Hoffmann o G.A. Bécquer.

Cierto es que rodar una peli en poco más de una semana conlleva cometer, irremediablemente, numerosos errores de forma y de fondo pero no seré yo quien los saque a relucir. No creo que, hoy en día, ningún director fuera capaz de concluir una peli con tanta premura y carestía sin incurrir en muchísimos más gazapos que los de Roger. Y si no que se lo pregunten al mismísimo Spielberg.

Con cariño, Stevie. Sabes que te quiero.