Hasta los huevos he acabado, de verdad. Por poco no me salgo a la calle a pegar gritos (irradiar vida, que lo llamo) o prenderle fuego a algún contenedor. Algo así como una mezcla entre el sabor de la victoria al saberme más fuerte que una puta peliculilla que -casi- conseguí acabar y la rabia ciega de sentirme estafado a cada jodido plano. Ninguno puesto de relleno, no... digamos que sobran todos y el relleno lo pones tú a costa de rajarte las venas, una tras otra, mándame un cubo, Mariano, que con esto montamos una sangría del copón. ¿Por dónde iba? Oh, sí, que se puede ir usted a la mismísima mierda, Andrea Arnold, que rodar bonito es muy fácil y está sobrevalorado que te cagas, pero a mí no me la das, al menos esta vez. Tu película echa un tufo a falsete que no hay quien lo aguante, ni siquiera hace falta haber leído la novela para afirmar que lo tuyo debe ser una chusca adaptación que te has sacado de la manga, personalísima tú, indomable como el viento, un pedorro es lo que eres. Aromatiza lo que gustes.

¿Que me paso? Que no, que no, que ustedes no saben por lo que he pasado, joder, a cada toma interminable y nuevo desenfoque resoplando como un caballo enfermo. No hay quien aguante tu ritmo, nenica, me da igual cuánto y cuán bien me adornes la envoltura con fotografías preciosistas que deprimirían a un Capra puesto hasta los topes. Lo tuyo es montar un grupo Emo y jugar clavándote chinchetas, ah no, que lo de las bandas sonoras tampoco va contigo... total, pa qué, ¿para tener algo que escuchar además del sonido enfermizo del viento, del crepitar nervioso del fuego, del repiqueteo incesante de la lluvia, del crujir mohoso de maderas? Nada, hombre, hagamos una película naturalista, y a todos aquellos que osen probar suerte con unos buenos auriculares que les peten, que van a acabar loquísimos vagando por parajes sin nombre en que sólo habitan los bichejos (muy crack tú con tus macros a cada momento, hermosa).

Cumbres Borrascosas tiene, pues, lo peor de lo peor del cine independiente. No veo la etiqueta en su ficha pero no importa: todos nos hacemos una ligera idea. Como ligera es la trama que sustenta esta experimental muestra de ego por parte de una chavala que debe pensarse la más chachiguay del lugar. Enhorabuena, pedorra, después de este narcótico revestido de pasión imperceptible (pongamos por recóndita y misteriosa, juas juas) me lo pensaré dos veces antes de tirar mi tiempo hasta los minutos finales en busca de algo de cine. No del impostado, del que se basa en chuminadas que no aportan nada para epatar a los que gusten (paso), no del que deja un regusto a nada entre los dientes que, torpe tú, nunca sabes cómo reformar para quitarte el careto de subnormal profundo; no del ceremonioso sin algo sólido que celebrar, no: yo lo que busco son banquetes a lo grande. Qué sé yo, un poco de alma y un mucho menos de afectación.
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