La isla (Seom)

Éste es el prototipo de película oriental que uno puede ir buscando, lenta pero encantadora, tradicional pero sorprendente.
Abstenerse mentes cerradas y estómagos de poco aguante.

La película que reveló internacionalmente al, para mí, más interesante y talentoso director asiático dentro del enorme "boom" de éstos en los últimos años. Hee-Jin (Suh) tiene un negocio de plataformas flotantes para alquilar a los pescadores durante el día; en la noche, les vende su cuerpo. Hasta allí llega Huyu Shik (Yoo-Seok) atormentado por el terrible asesinato que ha cometido y obsesionado con su novia, dispuesto a suicidarse como sea. Entre ambos surgirá una extraña y apasionada relación... Como siempre recalco, Kim Ki-duk es, ante todo, un talento absoluto para tejer argumentos llamativos, complejos, hasta geniales. En "La isla" logra que ese argumento, ese contenido, se funda de manera total al continente, creando una película tan cruda como inolvidable, un film que corta la respiración y del que, sin embargo, es imposible apartar la mirada.
"La isla" tiene ese raro lirismo tan caro a Duk y esa compenetración/confusión de extremos, por los cuales cualquier momento de máxima felicidad siempre queda barnizado por un lado oscuro, melancólico, violento: así conjunta sexo y violencia, dolor y placer, poesía y destrucción, haciéndolo de manera tan cruda como hermosa. Estamos ante una película originalísima, con momentos inolvidables, a la que cabe adscribir, dentro de su arisco caracter genérico, casi al cine de terror. "La isla" es una reflexión brutal a la vez que inexplicablemente sensual acerca de los más primitivos instintos del hombre para lo que se usa magistralmente la metáfora de la pesca (el agua como vida y muerte; el anzuelo para pescar la presa, para matar, para sobrevivir, para comer; la caña, el elemento que hace de fuerza para la pesca, ya sea del pez, ya sea del ser humano; los peces, con agua, vivos y frescos, o fuera del acuario, agonizando...). Ki-duk metamorfosea a los seres humanos en peces prácticamente. Y usa como gran recurso el silencio (tan presente en sus personajes principales) para que éste nos oprima y ahogue, teniendo que aguantar bajo el agua toda la película para salir gritando, agónicos como los peces/protagonistas, respirando oxígeno.
Enorme interpretación de la bellísima Jung Suh, una mixtura de fragilidad y de pétrea estoicidad, de sensualidad y atronadora violencia. El asombrosamente autodidacta Duk se rodea además de un equipo técnico sobresaliente: enorme fotografía de Suh-Shik Hwang (uso de los colores) y preciosa melodía de Sang-Yun sun.
Una obra maestra de un autor con un mundo, con una isla, propias, llena de cine, de ideas, de talento, a veces hasta excesivo.

No es una película, es un poema. El amor es dolor y la crueldad es belleza. Ella está tan sola que engendra una violencia con que gritar su dolor, una metáfora de su desesperación sangrante. Está sola en su mundo de agua, es un pez sumergido bajo la única presencia de esas islitas-casa donde se cobijan seres marginales ocultando secretos y depravaciones. Es una Ofelia exacerbada. Se clava continuamente anzuelos que la hieren, conscientemente, premeditadamente, para huir de sí misma anclándose como un pez hambriento de cebo al dolor de otros, como si uno sólo pudiese salvarse mediante un dolor mayor al propio. Se entrega a hombres despreciables, se arroja fieramente al único cuya angustia es superior a la suya... Es un amor perverso porque el dolor y el tormento que arrastran ambos no posibilita ningún otro tipo de amor. En el fondo, es un amor esperanzado, una oportunidad límite de sentir, de lanzarse al abismo sin contemplaciones. Las pasiones más animales (el sexo, la crueldad, el asesinato) no son menos instintivas y auténticas que la necesidad de amar; constituyen el interior sombrío de las ansias humanas por sobrevivir, por conferir dignidad a la existencia, aunque sea una dignidad a-moral, cuando la tibieza de lo moral no calma el dolor de vivir.

En algunas ocasiones el ver cómo se causa dolor a otros en un film atrae a los espectadores (si llega a ser un recurso bien utilizado) ya que ayuda a saciar el morbo que todos tenemos. Esta no es una de esas raras ocasiones: la crueldad gratuita e innecesaria utilizada en contra de los animales presentes en Seom, usada dudosamente como efecto especial, no ayuda al desarrollo de la historia y sólo deja tras de si los cadáveres de peces y aves como si fueran envolturas de dulces arrojados al piso. Es increíble que el director Ki-Duk Kim haya tenido que pasar por Seom para lograr una película mágica como Bin-Jip.

Kim Ki-Duk se expone completamente al espectador con este drama desnudo. Propone una alegoría y entrega al respetable todo el peso interpretativo. Por eso, cada cual está en su derecho de convertir 'La isla' en una obra memorable, o en una cinta prescindible. Cine democrático. Una propuesta atrevida, simbólica y posmoderna, aunque su minimalismo se vea a veces avasallado por escenas desmesuradas. De hecho, por momentos conmociona y por momentos repugna. Como la vida misma.