Jim Jarmush es un autor de cierto nombre dentro del mundo del cine independiente con una larga carrera a sus espaldas. Sin embargo, admito desconocer por completo su obra, o al menos, no recuerdo haber visto anteriormente ninguna de sus películas ya que su cine nunca me había interesado y/o atraído. Y a la espera de comprobar como otros compañeros reaccionan ante esta su nueva película, a ver si repito con el visionado de algun otro título suyo o sigo manteniéndome al margen como había hecho hasta la fecha.

Este tipo de películas me recuerdan a las clases de Literatura del Instituto, cuando el profesor era capaz de sacar de una poesía de cuatro versos un concienzudo análisis de tres o cuatro folios sobre la misma, algo a lo cual siempre me llevaba a la misma reflexión. ¿Y si el autor simplemente había escrito lo que había escrito porque quedaba bonito? ¿Y si la mayor parte de las reflexiones que su obra podían dar a lugar eran ajenas a su pensamiento y/o intenciones? En resumen, ¿y si el arte de su obra no dejaba de ser arte porque otros así lo querían catalogar y vender? Y no lo digo por menospreciar la obra de nadie en particular, sino por algunos de aquellos textos a los que un servidor no les encontraba ningún tipo de interés…

… como sucede con ‘Los Límites del Control’, el tipo de película en las que uno se plantea qué es lo que se presupone que es arte. ¿Es mejor esta película que, por ejemplo, ‘Los Sutitutos’? ¿Es acaso más profunda e inteligente en su forma de abordar una trama, un mensaje y unos personajes? La última película de Bruce Willis es tan sólo un pasatiempo más o menos logrado y entretenido, sujeto a los cánones del cine comercial y plano en intencion o mensaje. ‘Los Límites del Control’ sería, entonces, la supuesta antítesis, un cine al margen de normas, profundo y con mensaje. O lo que viene a ser lo mismo, en teoría, todo aquello que le falta al 90% del cine comercial. ¿Sin embargo por qué me quedo antes y mil veces con cualquier patraña comercial a un subproducto con ínfulas de autor como este? Lisa y llanamente, porque no cuela.

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El principal punto negativo de ‘Los Límites del Control’ es que es un auténtico tostón, y la imagen de su cartel podría acompañar perfectamente a la definición de “aburrimiento” como lo hiciera la de Homer Simpson a la de “afortunado”. Cuando sobrepasada ya la mitad de la película la, ejem, acción se traslada al sur andaluz, me dí cuenta de que hasta el momento el único sustento de mi interés hacia lo transcurrido en pantalla era el marco en el que estaba ambientada, Madrid, la misma ciudad en la que vivo, de ahí que su tramo final me resultase un goteo continuo de miradas furtivas (y no tan furtivas) al reloj que adorna mi muñeca. A lo mejor no entendí la película, no lo niego, pero me da que el resultado sería el mismo, porque si no me interesó ni un ápice el desarrollo de su trama (una reflexión estirada hasta la saciedad, un corto al que se le han añadido 75 minutos de más), algo tendrá que ver la propia película, por mucha supuesta "inteligencia" que pueda emanar de su elaboración.

El personaje protagonista, interpretado por el para mi desconocido Isaach De Bankolé, compite en sosura (término que me inventé durante el visionado de la película, creo, y es que me dio tiempo a pensar mucho) en una de esas interpretaciones “tan profundas” que uno cree una injusticia que Stallone, por ejemplo y sin ofender, no haga la colección de Oscars que se merecería, ya puestos; y es que el efecto Kulechov ataca de nuevo. Y de poco más los cameos, porque no hay otra forma de calificarlos, de los actores de “renombre” que adornan el cartel ya que su participación se limita a salir en una escena, soltar tres o cuatro frases triviales, y punto. La única que destaca es Paz de la Huerta, y no por su interpretación precisamente, sino porque su personaje no hay momento en el que aparezca que no lo haga en pelotas y, por suerte, es de las pocas que sale en más de una escena. Si hubiera sido una producción "rancia" de Hollywood se habría dicho que era una artimaña comercial, pero no, esto es cine de autor, vale todo. Así de triste, de insustancial, y hasta cierto punto, demagogo. Yo mismo lo estoy siendo, ¿que no?

Habrá quien diga que la película es profunda y compleja, con un mensaje tremendo y casi lo menos que una (incomprendida) obra cinematográfica. El cuento lo he leído y la canción me suena, pero no me la trago. El arte, para mí, es aquello que me gusta, y por mucho que cuatro iluminados me digan que esto o aquello es lo mejor de lo mejor yo seguiré a mi bola. Si esto es arte, abajo con el mismo, prefiero quedarme con “sustitutos” más simplones que, al menos, no me hacen salir de una sala de cine con la sensación de que me han tomado el pelo mientras perdía, minuto a minuto, 90 minutos (o más) de mi vida…

Wanchope

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Vamos, formemos dos bandos. Los de "esto no tiene pies ni cabeza" y los de "tremendo experimento cinematográfico". Yo me posiciono en el segundo. Y cuando empiecen a llover manuales de cine hablando de "principio, nudo y desenlace" en nuestras trincheras, siempre podemos contraatacar con un bombardeo de "gafas de pasta explosivas".

Por favor... dejemos esto a un lado. No creo que sea tan difícil apreciar lo que plantea Jarmusch aquí. Hay una fuerte carga de simbolismo y el objetivo del director no es contar una historia al uso, eso es obvio, pero no hay que entretenerse en juicios complejos. Dejad que comience el desfile, y que cada intervención (siempre después del "usted no habla español, verdad?") vaya creando esa especie de telaraña psicológica.... creo que esa es la intención. Es normal que un director se meta así mismo en la película, normalmente en forma de personaje, pero Jarmusch no quiere algo así de simple, prefiere ir desgranandose poco a poco, en partes de diálogos, en el extraño ritmo de la cinta e incluso en los decorados. Sin caer en lo fácil (woody, no miro a nadie), Jarmusch pone a España como otro protagonista más e increíblemente a mr. peloescoba le sale un retrato de lo más honesto (algo exagerado quizá, eso si), en parte apoyado por la música de Boris y la aplastante selección de temas. Otro punto positivo de una película que creo que el tiempo pondrá en el lugar de honor que merece. Otra muestra de personalidad y otra lección de cine de un grande.

En resumen, creo que Jarmusch ha vuelto por la puerta grande, esa puerta donde con total seguridad perderá buena parte de sus seguidores bajo acusaciones de traición "gafapastil". Y estoy seguro de que le va a dar exactamente igual.

Tago Mago

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Es difícil hacerle una crítica a una película a la cual, para empezar, es casi imposible hacerle una sinopsis sin revelar detalles que, en mi opinión, es mejor que cada uno vaya descubriendo al verla. “The Limits of Control” es una de esas películas, en las que aparentemente nada pasa, en las que la narrativa se asume de una manera totalmente distinta a la tradicional, y de la cual no podemos esperar un resultado que nos deje totalmente satisfechos y que responda todas nuestras preguntas.

Es la historia, a grandes rasgos, de un hombre en una misión de la cual no sabemos nada por España, que se encuentra con distintos personajes (destaca el de la diosa terrenal Tilda Swinton) que lo van guiando hacia un objetivo final. Su director la describió como “una película de acción sin acción” y es precisamente eso. Tiene los elementos para mantenernos intrigados, para hacer giros de historia, para revelarnos cosas con el tiempo, pero no lo hace. Asume un camino inesperado que termina teniendo valor por sí mismo, sin necesidad de un cierre que le de significado a la película. El final sí nos aclara ciertas cosas, eso sí (o mejor, nos da pistas para saber de qué manera interpretar lo que hemos visto), pero no tanto como algunos quisieran.

Tiene un ritmo supremamente lento, muy poco diálogo, y tiende a ser repetitiva. Pero es precisamente esa repetición la que le da un sabor especial y la que atrapa al espectador, y lo que en últimas, cuando se quiebre, dará una sensación de desenlace a la cinta.

Algunos espectadores encontrarán placer en otros elementos de la película. En sí, sin tener en cuenta el guión, tiene un gran valor artístico, visual y sonoro. Filmada en distintos lugares de España, tiene tomas desde varios ángulos que son realmente bellas, y una música que no podría acompañarlas mejor.

Es sencillo calificarla de “pretenciosa”, y algunos elementos de ella parecían tratar convencerme de adjetivizarla de tal manera, pero la madurez y el estilo que emana son cosas que me cautivaron y que me aseguraron que estaba ante la presencia de algo distinto, una película como ninguna otra que hubiera visto recientemente.

Al terminar de verla tuve que quedarme un rato pensando, incluso repetí el diálogo final para exprimir lo más que pudiera de él, y luego me sumergí en los foros de internet a leer una gran cantidad de interpretaciones y significados que gente de todo el mundo le había dado. En últimas concluí que es una oda a la imaginación, a las películas, al arte, a la ciencia, a la música, al baile, a la libertad. No es realista, es verdad, pero no tiene por qué serlo, por eso mismo el cine es arte, puede tomarse las licencias artísticas que quiera.

(Sigue en "spoiler" sin spoiler)

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Es una película que recomiendo mucho, y que propongo ver a sabiendas que será toda una experiencia, no del tipo que nos dio la grandiosa Avatar; otra clase de experiencia que se que debo ver de nuevo. Está abierta a interpretaciones, y tuve que leer en la red sobre ella para entenderla y para apreciarla mejor, pero bueno, esa es una de las virtudes de esta época de la internet.

raguabros

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Una cuidada fotografía, alguna fusión audiovisual mesmerizante, paseos en AVE, ora en Madrid, ora en Sevilla, personajes excéntricos que aparecen, improvisan alguna sandez y se vuelven por sus fueros, un protagonista negro con cara de no saber qué está haciendo en plano. Me gustaría explicárselo, pero yo tampoco lo sé. Ni falta que hace; ya pululan interpretaciones de calado al respecto.

Cuando el corazón de una película reside en la exposición de ciertas ideas, descuidando cuidadosamente el resto, más vale que esas ideas tengan algo de brillante. Y en "The limits of control" las ideas son pueriles por manidas y simples y evidentes. Es con los diálogos o monólogos que se le caen los pantalones a la película, y cualquier pretendida complejidad se muestra como lo que es: reflexiones torpes y vacuas envueltas en una historia que no cuenta con el espectador, salvo para anestesiarle los sentidos, jugar con su perplejidad y ofrecerle un par de horas de exiguo interés.

d(n _ n)b

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Ya el saber que Jarmusch rodaba en España despertó en mí una ligera e incómoda sospecha de fraude, afectada, en cierta medida, por el fiasco reciente de otro esperado rodaje en España, el de Woody Allen con "Vicky, Cristina, Barcelona" . Las noticias eran pocas: aparecen Luís Tosar, Oscar Jaenada y un largo etc. de extras y enchufados cinéfilos, la mayoría como exigencias "protaquilleras" de "la parte contratante" de origen español (esto explica también la testimonial presencia japonesa por los pasillos del AVE, que convierten todo el espectáculo en un "pudding" internacional de dudosa credibilidad).

Como suele pasar cuando no se tiene idea de lo que se está rodando, la cinta se convierte en una sucesión de paseos interminables, conversaciones cíclicas, frases recurso y demás clichés "Jarmuschianos" con el único objetivo de conseguir toda esta cháchara "postparto" que estamos representando nosotros aquí. Jugar al despiste, que dicen los políticos.

Pensé en "Alphaville" de Godard, o incluso en "Made in USA" como excusas o formas de mitigar mi desencanto ante lo que estaba presenciando, y como forma de explicar el sinsentido y el absurdo presupuestario que ha supuesto esta patochada, pero fue imposible al ver aparecer a Tilda Swinton vestida de cowgirl catódica y blanquecina meneando sus huesudas caderas por las calles de Madrid. Justo en este momento perdí todas mis esperanzas.

Quizás sea culpa mía, no lo niego. Quizás el ver a nuestro "asesino-protagonista-monjezen" paseando por el Reina Sofía, parándose a observar lo peor de su colección y tomando cafés dobles rodeado de ratas voladoras en la plaza más fea de Madrid, acosado por un helicóptero que canta por su postproducción y por su pésima integración al fotográma sea algo que yo no llego a comprender, o que mi sensibilidad amorfa no asimila. Quizás el ver a Bill Murray en el desierto de Almería? en un chalet adosado rodeado de soldados paramilitares norteamericanos (como si esto fuese una república bananera) me recordase demasiado a aquel episodio de McGyver en el que va al País Vasco y todos los vascos son bigotudos, llevan chaleco y hacen ejercicio por las mañanas entre los enormes palmerales y plataneros de la espesa selva de Euskadi...

Por tratar de disfrazar la vacuidad de enigma, por cortar un folio en blanco en trocitos y hacerlo pasar por un puzzle de mil piezas, por servirse del crédito propio como cocinero (por cierto, muy merecido) para servir arroz tres delicias de los congelados; por todo eso, esta película merece mi total y absoluta repulsa.

En fin, quizás lleveis rezón todos y sea una gran película, o quizás al final todo sea un sueño de Resines y lo único que he echado en falta es a Fran Perea.

killthecool

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