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Todo sobre mi madre

Drama Madrid. Manuela, una madre soltera, ve morir a su hijo el día en que cumple 17 años, por echarse a correr para conseguir el autógrafo de Huma Rojo, su actriz favorita. Destrozada, Manuela viaja entonces a Barcelona en busca del padre del chico. (FILMAFFINITY)
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Críticas 135
Críticas ordenadas por utilidad
29 de abril de 2009
18 de 23 usuarios han encontrado esta crítica útil
Como reza el título de esta crítica, "Todo sobre mi madre" contiene lo mejor y lo peor del cine de Pedro Almodóvar. Una historia tan personal y sentida como desequilibrada y forzada. Hay cosas que me gustan y me disgustan de esta película. Me gusta la historia y el personaje de Manuela (una poderosa y conmovedora Cecilia Roth), el humor que nos sirve la Agrado (una Antonia Sanjuan en perfecta sintonía almodovariana) y el submensaje sobre el poder del teatro y la mujer como constante actriz, amén de los gloriosos Rosa María Sardà y Fernando Fernán Gómez como secundarios de lujo. No me gustan ni la historia de una desentonada Penélope Cruz, con sus culebronescos ribetes, ni que Almodóvar fuerze el guión para que las cosas encajen, y me chirría especialmente la reunión de las mujeres en casa de Manuela. Pero la emoción gana a la impostura en este precioso canto de amor a las mujeres donde brilla especialmente una Cecilia Roth simplemente perfecta.
Nairdan
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20 de agosto de 2006
29 de 47 usuarios han encontrado esta crítica útil
Típico melodrama de mujeres almodovariano con vocación realista que resulta técnicamente muy vistoso y actractivo (la deslumbrante fotografía en tonos ocres y rojizos, una elegante y desgarradora partitura musical del eficiente Alberto Iglesias...) pero poco convincente y escasamente creíble en su desarrollo argumental, que se antoja irremediablemente pesado y con algún que otro disparate (la monja que se queda embarazada, el excesivo marido travesti), con un reparto irregular (destacando a Cecilia Roth y Candela Peña por la alta y a Eloy Azorín y Toni Cantó por la baja).
Personajes marginales y característicos de la filmografía de Almodóvar envueltos en una trama que homenajea con cierta pericia al teatro (la función teatral de "Un tranvía llamado deseo") y al melodrama clásico ("Eva al desnudo", "Noche de estreno"), lo cual al menos hace más digerible la inverosímil historia y le añade cierto toque de "qualité" que puede hacer invisible las carencias del guión al espectador menos avispado. Por ello, y con todo, resulta curiosa de ver.
Wasteland
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6 de septiembre de 2018
14 de 18 usuarios han encontrado esta crítica útil
Hay películas que uno las ve y las disfruta porque tienen una interpretación inolvidable de algún actor o actriz.

Otras las ves por tener un gran guión y un desarrollo perfecto de los personajes.

De otras te atrae el montaje.

De otras la fotografía.

Otras las ves simplemente por su gran banda sonora.

“Todo sobre mi madre” lo tiene todo. Así de simple se define la que es sin duda la obra maestra de Almodóvar, uno de los directores más irregulares de este país, que igual filma maravillas como la peli que nos ocupa, “La ley del deseo”, “Mujeres al borde de un ataque de nervios” o “¿Qué hecho yo para merecer esto?”, que te presenta sin sonrojarse ni lo más mínimo truños como “La flor de mi secreto”, o “Los amantes pasajeros”.

Todos los actores están simplemente geniales (hasta Toni Cantó, que menos mal que se metió en política porque como actor se moría de hambre), un reparto coral en el que no desentona nadie y en el que hasta el último secundario lo borda. Una música inolvidable, un guión de los de enmarcar y colgar en la pared, una espléndida fotografía que nos muestra la belleza de Barcelona y un montaje pausado, tranquilo, en el que la historia se desarrolla con un ritmo perfecto.

Triste y divertida, durísima e inolvidable, una maravilla.
Titacho
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25 de agosto de 2007
76 de 144 usuarios han encontrado esta crítica útil
Más Almodóvar; y eso, por desgracia, quiere decir más cine desaforado, con personajes bizarros, cuanto más bizarros mejor: monjas prostitutas, travestidos, putones, transexuales, drag queens, locas, drogadictos.

Quiere decir más pésimos guiones, donde el chiste grueso y las frases pretendidamente escandalizantes marcan la carcajada del público y señalan el arrobo del crítico, el progre, claro, que por mucho menos defenestraba el cine de Esteso y Pajares, que podía ser pésimo, pero no tenía tantas pretensiones.

Quiere decir más interpretaciones que parecen de "amateur", con miradas de reojo a la cámara, y párrafos en los que se nota demasiado que se están dirigiendo al público y no al actor /actriz que le da la réplica. En esta entrega, al menos, nos libramos de Chus Lampreave, que tiene tanto talento e igual belleza y dotes interpretativas que la portera de mi casa.

Quiere decir que, ante el éxito de la crítica "progre" de nuestra nación y de los críticos extranjeros que se empeñan en creer que Almodóvar es el único director español actual que retrata la realidad española, una realidad que es la que les gusta ver a ellos, la España de Don José y Carmen, la España de Puerto Hurraco, la España del entrañable Pepe Ajoarriérez de Astérix y Obélix, ante ese éxito, dispónganse a ver más actitudes de divismo de los hermanos Almodóvar, que deben creer que España sale del atraso cultural gracias a ellos; como si no fueran sus películas las que dan una lamentable imagen de nuestra sociedad para todo el planeta. Lamentable, y falsa.

Para los que creen que el Oscar se da a Almodóvar por sus habilidades como director, y no por su retrato de la España retrasada que a los americanos les gusta ver, piensen qué oportunidades tiene de ganar los cinco grandes Oscar un director norteamericano que cuente una historia de esas de incesto en el medio rural americano, con hijos retrasados, pastor evangélico metido a travestismo, y cosas parecidas... Iría directamente al Festival de cine independiente. Eso, si le dejaban rodarla y estrenarla
Bobby Lee
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17 de noviembre de 2007
54 de 100 usuarios han encontrado esta crítica útil
Película desagradable. Es ordinaria, tramposa, vulgar y mil adjetivos más que no pongo porque son palabras soeces.

La historia parece una tragedia griega inverosímil. Los personajes son vulgares, toscos. El guión es malo: no hacen más que hablar de po**as, la po**a es el motor de sus vidas y son mujeres que cuando no tienen un miembro cerca se sienten solas, frustradas, malditas. La monjita Penélope embarazada de un travelo malvado con Sida, Antonia San Juan y su ¿genial? monólogo que no hace más que hablar de ¡¡po**as!! (cómo no) y fo**ar, etc, etc..., Cecilia Roth y Marisa Paredes en rollo Señoronas del Drama y lo único que hacen es aburrir y dar risa de lo sobreactuadas que están.

Vergüenza ajena me dió cuando esta bazofia ganó el Oscar. Sólo puedo relamerme de gusto cuando recuerdo que "Pelle, el conquistador" le birló el Oscar a "Mujeres al borde de un ataque de nervios". ¡Qué tiempos aquellos cuando los Oscar aún eran algo decente!.

Y por cierto: si yo fuera gay, travesti, transexual, madre huérfana de su hijo o una heroína de tragedia me ofendería sobremanera que representaran a mi colectivo tal y como lo hace Almodóvar en este engendro.
llanternamagica
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