Pues sí, una película reivindicable hasta el éxtasis.

Motta me mostró su corazón al grabarme esto, cada vez es más evidente, y yo desde luego acepté el reto, me subí al trampolín y me tiré en plancha, naturalmente sin dejar de mascar.

Como bien afirma nuestro fan de Anthony Perkins favorito, la película es una pequeña joya, de las diminutas, de las entrañables. Discrepo con alguna de las obras que menciona y cuelga esa etiqueta, pero ésa no es la cuestión, me niego a abusar de un hombre abierto de entrañas.

En fin, no tengo ningún problema en situarla casi a la misma altura de mis películas favoritas de Cassavetes, Faces y Una Mujer Bajo La Influencia, aunque tampoco juegue exactamente con el mismo balón y bajo los mismos focos.

Rourke Y Sixx es una obra algo más asequible y convencional que el cine de Cassavetes, pero no naufraga en tópicos y en ridiculez, sino que navega entre el humor y el drama con una precisión pasmosa, y desde luego se aproxima mucho al cine más primerizo de Scorsese, como bien añade Motta, con esa galería de personajes primarios, mezquinos y arrebatadores que con tanta lucidez construia, antes de lanzarse a filmar autofotocopias, megaproducciones huecas y biopics descafeinados.

El análisis que realiza de la amistad masculina, esa relación superior, ese tesoro a defender con puños, armas y garras, me parece emocionantísimo. No escatima en diseccionar su grandeza y sus demonios, claro. Y la sensación de peligro y riesgo que acecha cada secuencia, acentuada por un personaje de Cassavetes lindando la locura en todo momento, imprime mucha fuerza y pasión a la película, y transmite la adorable sensación de que todo puede saltar por los aires en cualquier momento.

Incluye, claro, secuencias apabullantes, como la toma del autobús, el cruce de cables en el cementerio o ese abrupto y helador final.

Y Peter Falk y su mirada inverosímil, como siempre, imponiendo su ley.

Impagable, desde luego.

Barfly

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Aleluya.
Vais a tener que perdonarme por tanta mancha blanquecina en la pantalla, pero esta sublime y olvidada joya de los 70 ayer me proporcionó uno de los mayores orgasmos cinematográficos que ha sacudido mi retina en los últimos tiempos. Por lo espléndida y por que, sinceramente, no la vi venir. No supe de ella hasta hace unos meses, cuando la encontré dragando la vida y obra de Cassavetes, e incluso entonces no le hice mucho caso; la conseguí y la arrinconé en un DVD. Y ayer, aprovechando el maravilloso ciclo que le estoy dedicando al maestro, me decidí a verla y el impacto fue mayúsculo.
Elaine May, la sorprendente artífice de esta joya, no sólo la dirige con mucha clase, con un estilo que bebe tanto de Cassavetes, en la manera de drenar las emociones, como del primer Scorsese, si no que escribe su memorable guión, plagado de drama, comedia, diálogos impagables y escenas maravillosas. Y luego están Cassavetes y Peter Falk cuajando dos actuaciones para el recuerdo, con una complicidad atronadora que perfora el celuloide, tejida, cómo no, del material con el que se fabrican los sueños. Obra maestra, pero de las pequeñas, de las especiales, de la raza de títulos como El Espantapájaros, Afterhours o Fat City.
De verdad, arranca la película y, tras quince minutos, presentí que estaba ante algo grande, muy grande. Y cuando tras uno de los finales más abrumadores que recuerdo cayó el telón, la sospecha tornó en absoluta certeza y yo me levanté del sofá y aplaudí, y aplaudí. Y cuando ostensiblemente borracho dejé caer la cabeza sobre la almohada, una parte de mí, no diré cual, seguía aplaudiendo. De hecho, ahora mismo escribo este texto con una mano y con la otra sigo aplaudiendo. Seguramente exagero, claro, pero yo aplaudo.
El caso es que mientras ayer esta película me calzaba un directo con la guardia baja, no paraba de repetirme; "pero hay que ver, hay que ver lo grande que es el cine".

Peter Gabriel 77

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