A cualquier pajillero le pondría a mil ver a la Helen Mirren de jovenzuela (antes muerto que Las Chicas del Calendario). Pero hay una viejorra que se pone a gritar con su acentaco de mil pares que si la está corrompiendo. Luego hay otra gordenzuela post-arroz de mediana edad que intenta seducir al antecesor de Alan Cumming que te deja ante el Muro de Jerusalén. Y, por último, la fase Monteiriana del vejete con la jovenzuela da grima porque la pintura es andrógina. Lo cual no está tan mal porque los cinéfilos, como los pintores, no es que no sepan cortejar sino que están ya en lalalandia como para que eso sea necesario, a menos que sea millonaria.

Pero lo ofensivo es la música superpuesta, el acento inglés, el cutrerío general, que Michael Powell a base de gillipollas engrandece a Pressburger y, que al final, ella se lo folla. Y en estos tiempos de conducta psicológica a lo Miranda July e Ira Sachs a un cinéfilo sólo se le sube la libído una cinéfila o, como mucho, una lectora de Baudrillard millonaria, siempre que ellas paguen el chófer.

jirimenzel

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Tal vez en lugar de amor debería escribir "lujuria", lascivia", "deseo irrefrenable", yo qué sé (aunque estoy seguro de que Helen es perfectamente adorable y merecedora de amor eterno). No nos engañemos: la peli es mala de cojones, indigna de ese monstruo del cine que fue Michael Powell, sólo o en compañía de otros. Pero Helen sale en pelota picada a sus 18 añitos, y no podemos más que rendirnos a sus rotundos pechos, su divino culo, sus... encantos en general. ¿El guión? No me acuerdo. Sólo sé que la tengo guardada en mi videoteca, y de vez en cuando la paso fastforwarded para detenerla en los fragmentos dignos de atención. Cosa que deberíais hacer todos los fans de Helen.

Eduardo

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