Críticas de 'El cartero (y Pablo Neruda)' (1994)

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Críticas de "El cartero (y Pablo Neruda)"

Brillante adaptación de la novela "El Cartero de Neruda" del escritor chileno Antonio Skármeta, a la que es bastante fiel, a excepción del país donde tiene lugar la historia y del final, que es diferente. Con un soberbio duelo interpretativo de Massimo Troisi y Philippe Noiret (Cinema Paradiso), quienes dan vida al inocente y soñador cartero Mario Ruoppolo y a Pablo Neruda, respectivamente.

En resumen, una película maravillosa e inolvidable, de una sencillez y pureza sobrecogedoras y con una banda sonora realmente preciosa.

En los créditos finales aparece la dedicatoria del film a su protagonista, Massimo Troisi, quien falleciera tan sólo 12 horas después de terminada la filmación de la película, debido a un ataque al corazón. Su dolencia cardíaca le afectaba desde temprana edad y, aun a sabiendas de su crítico estado de salud, que requería de una cirugía, decidió posponerla y hacer el film. Un regalo impagable.

¡Gracias Massimo!

Reconozco que esta fue la primera vez que vi a Massimo Troisi, que por desgracia estaba gravemente enfermo durante el rodaje de esta cinta y nunca llegó a ver su estreno en las pantallas, y me impactó de sobremanera su actuación más allá que la película en sí misma. Aunque de ella me encanta todo, guión, fotografía, la nostalgia que rezuma de sus personajes y otra vez, Massimo Troisi. Una de esas películas que ya se citan de carrerilla cuando nos referimos a lo mejor del cine italiano. Sencillamente genial.

Para empezar, la idea es genial, la historia donde te lleva la película es magnífica. Sentimentalista , el amor que tiene el cartero(Troisi) hacia Neruda(Noiret) como amigo te hace entremecer sobre todo al final donde demuestra Radfort lo gran director que es. De esta película me gusta casi todo, los paisajes que van sucediéndose son muy bonitos, desde las espléndidas imágenes de la playa hasta los campos de la isla, el vestuario impecable y sobre todo destaco las impresionantes interpretaciones de Noiret, y más sobresaliente todavía la de Massimo Troisi, que me impresionó mucho. haciendo de cartero tímido.

Esta película es de esas que están en el límite de la cursilería. No la traspasa y es aceptable. Es recomendada para esos que oyen la palabra "poesía" y ya les salen florecitas hasta por las orejas. Pero no se asusten, la peli es llevadera y "bonita". Una buena banda sonora y que el actor prota la palme antes del estreno siempre hace mucho.

Pero lo que me extraña, y es motivo de que publique esto, es que en todas las críticas anteriores sólo se mencione una vez, y de pasada, a María Grazia Cucinotta. Vamos a ver señores, ni poesía ni Neruda ni gaitas. El cartero de marras cobra entusiasmo por la vida por la presencia de semejante monumento natural. Es incomprensible que aún no la hayan declarado patrimonio de la humanidad.

Naturalmente la película pasa a ser ridícula en cuanto se pretende mezclar lirismo y semejante mujer. Cualquiera que esté en sus cabales sabe que con este tipo de mujeres es un desperdicio usar un Gatha, teniendo el Kamasutra.

Evidentemente Troisi no debió morir de un ataque al corazón, sino de una descomunal erección.

Tenía doce años. La vi desde la lejanía apurando el sendero que desembocaba en la playa. Caminó sobre la arenilla sorteando las olas del mar y extendió la toalla muy cerca de mí. Se llamaba Ana y era dueña de los ojos más bellos que había visto nunca. Se fundía con la hermosura del horizonte a un lado y de la alameda al otro. Y yo también me fundí al instante dentro de sus ojos. Creo que estuve enamorado en silencio de ella cuatro años, tal vez cinco. Compartimos muchas veces aquella playa que era pura poesía y nos hicimos amigos. En un pueblo del norte, el pueblo de mis abuelos, tierra verde y cantábrica. Lo mejor de mi vida entonces, lo único tal vez, sucedía en verano. Cuando volvía allí, a nuestra playa, a nuestro primer baile en una verbena mágica, a aquellas noches de luna adolescente apurando un chupito de tequila en una terraza cenicienta.

No recuerdo donde, sólo sé que estaba helado de miedo, frágil, a punto de romperme en mil pedazos cuando mi boca me liberó por fin:

- Ana, estoy enamorado de ti.
-¿Desde cuando?
- Desde que bajaste por primera vez a la playa.

Sucedió que poco tiempo después, Ana y yo nos comíamos a besos en la zona reservada de una cafetería de la capital, en una cita secreta, otoñal, casi furtiva, lejos de nuestro pueblo de verano. Yo creí morir durante aquellos besos porque eran diferentes a otros anteriores, besos de garrafa, besos de despecho, besos muertos. Sólo allí, dentro de su boca, descubrí el extasis de los besos por amor.

Pero Ana se fue. Veloz. Probó otra boca que era mejor que la mía y se mudó a un corazón al que ya nunca abandonaría. El mío en un mero acto reflejo se destrozó.

En aquel tiempo, de resaca perpetua y falsa bohemia se cruzó esta película en mi vida. Solitario, en un cine, una tarde cualquiera. Y sé que lloré mucho aquella noche mientras buscaba a Ana abrazado a mi almohada. Lágrimas asesinas de mi corazón muerto.

Descendido, en el infierno, de allí donde el mundo se quiebra y un abismo se cierra sobre tu alma hubo de sacarme otra mujer. Y nuestra primera película juntos, sólo podría haber sido esta. Lloré otra vez, claro que sí, mientras aquel ángel salvador dormía a la vera de mi costado. Todavía sigue aquí, recomponiendo mi corazón. Aquel corazón que fue engullido una vez por un huracán. Por el huracán que se escondía bajo la calma aparente de los ojos más bellos, los ojos de Ana.